8 de octubre de 2017

LA VÍA LÁCTEA






Vídeo: Alpha Vangelis - Un paseo por la tierra y el cosmos.










LA VÍA LÁCTEA


Busquemos, elijamos el centro de la vida
entre trillones de galaxias mudas,
una, quizás la más extraviada.
Crucemos por la noche inquebrantable
a través de la lumbre del misterio
hasta llegar sin pausa al hogar encendido.
Allí, en un rincón apartado del orbe,
girando en la hermosura de sí misma,
iluminada por difusos nimbos
de rotundas estrellas transparentes,
se yergue en los jardines siderales,
esta casa común: la Vía Láctea.


Tras el filo avizor de distancias remotas,
cerrados laberintos, espirales de nieblas,
esbozan los perfiles de globulares cúmulos,
astros insolidarios, altivas supernovas
brillando incandescentes como un millón de soles;
los agujeros negros, donde todo se olvida
en su voracidad de fauces pantanosas;
planetas sojuzgados por el frío,
esparsiles silentes con lunas clausuradas,
cárdenos asteroides vagabundos,
hostiles como el odio o la traición;
traslúcidos luceros tan cálidos y jóvenes
con el brillo candeal de su semilla
para poner erguido el aura de los sueños.


Cada solar sistema es una red,
un ámbito fluyente de apariciones súbitas
y desapariciones, creación, destrucción,
en incesante y lento transcurrir.
Al entrar en el nuestro, hay enjambres,
moléculas orgánicas que rodean a Helios
exhalación lumínica de indómitos cometas.
Son heraldos del sol que atraviesan sus lindes
descubriendo a los astros apagados
y a fugitivos cuásares que alumbran
un pujante universo desbordándose.


Plutón, el más distante de los mundos fraternos,
cubierto por su capa de metano glacial,
acompaña a su luna solitaria, Caronte.
Giran planetas turbios, monarcas del silencio,
proscritos por secretas lejanías.
Neptuno, en la luz verde de su cetro invisible,
vigía de las cósmicas honduras,
con Tritón y Nereida como amantes.


Urano, el enigmático, envuelto por su atmósfera
de ponzoñosas densidades frías.
y luego el rey de reyes, Saturno, el coronado
por cuatro aros concéntricos, rodeado de gemas
de todos los relumbres galaxiales.
Su séquito, de quince efebos mitológicos,
le despliegan la música imantada
de sus tenues esferas misteriosas.


Despierta, ciego, Júpiter tonante
en llanuras de hidrógeno y fáusticos relámpagos,
viento derrochador con titanes candentes.
Una esfera vislumbro ardiendo entre sus dunas.
Sus cárdenos volcanes amenazan.
Huracanes de arenas fugitivas
recorren el paisaje pedregoso de: Marte, rojo como la sangre turbulenta.


El calor de dos lumbres en la distancia hermosa,
detiene la mirada. Son Venus y Mercurio.
Sus fuegos dialogantes nos contemplan.
Una luz acerada de acetileno astral,
atraviesa, nos fija desde dentro
para darnos la fe resplandeciente
de los sueños invictos, la espada luminosa
que hiende los temores más tenaces.


y de súbito algo nuevo nos estremece.
Brisas, nubes, vergeles de la Tierra
colman nuestros sentidos de reconocimiento.
Frágil planeta azul, inmenso y cálido
que atraviesa los aires, los milenios,
llevando nuestros ojos, durmiendo nuestras almas,
haciéndonos ceniza, frondosidad de bosques,
latidos o recuerdos de las vidas que fuimos.






Justo Jorge Padrón- España






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Justo Jorge Padrón
Poeta, ensayista y traductor español nacido en Las Palmas de Gran Canaria en 1943.
Es una figura importante de la generación poética del setenta; ejerció como abogado en su ciudad y luego se trasladó a Madrid donde ha desarrollado una intensa vida literaria.
Publicó su primer libro de versos en 1969, «Escrito en el agua», con el que quedó finalista del premio Adonais.
La Real Academia Española le otorgó con «Los círculos del infierno» el premio Fastenrath al mejor libro de poesía publicado entre 1972 y 1975.
Traductor de importantes autores escandinavos, ha merecido importantes premios entre los que se destacan, Premio Boscán, Premio Canarias de Literatura, Premio Europa de Literatura en 1986, Gran Premio Internacional de Literatura de Sofía, Bulgaria, en 1988; Premio Orfeo de Bulgaria en 1992; Premio Internacional de la Academia Sueca
en 1972, Premio de la Asociación de Escritores Suecos, al mejor libro de poesía europea de 1976 por «Los Círculos del Infierno», Medalla de Oro de la Cultura China en 1983; Medalla de oro de Bruselas en 1981; Corona de Oro del Festival Internacional
de Struga, en 1990, Premio Blaise Cendrars de los encuentros Internacionales de Suiza en 1994; en 1996 el Gran Premio Internacional Nichita Stanescu de Rumania y el Gran Premio de Poesía Senghor, otorgado en Africa en 2003








18 de septiembre de 2017

DE LA ARENA




DE LA ARENA

Arena la tierra más anónima
Hechas de arena las columnas del desparaíso
Y el aire del planeta Tierra
De arena
De arena los satélites
Urano
También Venus
De la arena
Expulsando arena los corazones
Atrayendo arena. Arena
Pero no solo arena
Junto con la arena la lágrima esencial
Y una vasija llena de sangre
Entre la arena también vosotros rotos
Relojes cartas
Amarillentas diccionario
Liliputiense Oxidado
Escudo de Esparta
También venís vosotros
Pero todo se va perdiendo cada noche
Como tú o la luz
Cada noche no queda más que arena
Bajo la luna cruel. Arena
Arena la tierra más anónima
Hechas de arena las columnas del desparaíso


Bernardo Atxaga- España


*****

HAREARENA

Harea lurrik anonimoena,
Hareaz eginak desparadisoaren zutabeak.

Eta Lurra planetaren aidea ere
Hareazkoa,
Hareazkoak sateliteak,
Urano,
Venus ere
Harearena.

Harea egotziz bihotzek,
Harea erakarriz. Harea.

Baina ez harea bakarrik.

Harearekin batera malko esentziala
Eta odol bete ontzi bat.

Eta harearen artean zuek ere, gutun
Horituak, erloju
Hautsiak,
Hiztegui liliputiarra,
Espartako eskutu herdoildua;
Ba zatozte zuek ere.

Baina arratsero galduz doa guztia,
Zu edo argia bezala;
Gauero ez da harea baino geratzen
Ilargi krudelaren azpian. Harea.

Harea lurrik anonimoena,
Hareaz eginak desparadisoaren zutabeak.


Bernardo Atxaga- España

De "Poemas Híbridos" Ed. Visor.



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Biografía de Bernardo Atxaga
José Irazu Garmendia, nació en Asteasu, Gipuzkoa, el 27 de julio de 1951. Adopta el seudónimo de Bernardo Atxaga. 
Es Licenciado en Económicas por la Universidad de Bilbao (actual Universidad del País Vasco), miembro de la Real Academia de la Lengua Vasca-Euskaltzaindia, y ante todo, un apasionado de la literatura que ha demostrado que se puede ser universal escribiendo en euskara, lengua antiquísima, de origen preindoeuropeo y hablada en la actualidad por unas 700.000 personas. Como dice en el poema que ha servido de epígrafe a esta biografía, se trata de la lengua de un país que no se ve en el mapa pero que gracias precisamente a ella llamamos Euskal Herria o País Vasco. Hablar de Atxaga hoy significa, hablar del escritor en lengua vasca más traducido y premiado de todos los tiempos. El elenco de premios obtenidos incluye, entre otros, el Premio Euskadi (1989, 1997, 1999), el Premio Nacional de Narrativa (1989), el Premio Milepages (1991), el Premio Tres Coronas de los Pirineos Atlánticos (1995), el Premio Eusko Ikaskuntza (2002), el Premio Cesare Pavese de Poesía (2003), o el Premio de la Crítica Española (1978,1985,1988,1993,2003). En cualquier caso, suponemos que han sido los miles de lectores que Bernardo Atxaga tiene por todo el mundo, la buena acogida que ha tenido su obra la que le ha llevado a estar incluido en programas universitarios internacionales o en listados de autores imprescindibles del siglo XXI, como el propuesto por el periódico británico The Observer en 1999, “21 Top Writers”.
 



28 de agosto de 2017

IN MEMORIAM


 

https://1.bp.blogspot.com/-vQWSIR7gvEY/WVzs0k497EI/AAAAAAAAFzs/EvGTJbINhh06bxVu_UuDUASEyYMgGgxmACLcBGAs/s400/images.jpg

 


IN MEMORIAM

No llores cuando los malditos

dancen sobre la tumba de tu libertad.

Hazles creer que el ataúd está vacío.

Fernando Sabido Sánchez

 

Ha muerto un poeta. Es verano, ha muerto un poeta y las calles están frías. La muerte tiene ese tipo de frialdad que despierta al dormido y entumece al diligente, que desorienta al trasgo del tiempo. Es como un golpe de hielo sobre la cara. La muerte suele ser fría, duele y, a veces, entra por la puerta sin más, sin previo aviso, como si se la esperara, que también, o como si entrara en su propia casa con una familiaridad inquietante y tranquilizadora, según el color que haya pintado el día. A su llegada, se funde, con un ritual de amante, con los dedos y con la boca; y añora la garganta y hace travesuras en el territorio que guarecen los ojos. Entonces, ya es tarde para todo. Se produce un fenómeno físico inusitado: el tiempo deja de ser lineal y los relojes se transforman en instrumentos simples e inútiles. Cada mirada, cada tacto sentido con los dedos, cada palabra se hacen volátiles como la nube densísima vista desde dentro y respirable.

Es verano y ha muerto un poeta. Por eso el frío es extraño y embriaga. Más que poeta, era amigo, era trato sincero, honestidad. Era una verdad vestida de poeta, una pieza firme de humanidad, un torrente de extraño inconformismo, una naturaleza anárquica y libre, una tozudez de fértiles caminos; era un todo compacto y universal por sí mismo. Por eso el frío, este frío que sazona con finas láminas de hielo eso que anda por no sé qué hemisferio cerebral y que tiene que ver con la verdad y con la esencia misma de la existencia vista desde el adentro. Porque no se es más por ser más alto, más ávido, más listo, más hambriento. Se es más por el calor que se despide, por la combustión que se genera cada día en un horizonte monótono y consumido por la nieve. Se es más por el verbo claro, sin afeites y sin dudas, sin la maldad de la envidia o la estúpida intención de la soberbia. Por eso la muerte se enriquece y nosotros, los vivos, acumulamos deudas y pobreza. Lo demás, no suma. Lo demás, no es cierto. Lo demás no existe.

La certidumbre es la firme adhesión de la mente a algo conocible, sin temor de errar. En ese espacio de honestidad y descartes es donde es más difícil caminar. Es como una paradoja que se repite una y otra vez y que insiste para recordar que, de vez en cuando, el mundo enmudece ante la vital apostasía de lo fatuo. La muerte es una inhalación prolongada de la luz y el mes de julio ha dejado un manto de nieve en una de las poquísimas behetrías que hemos conocido.

Fernando Sabido Sánchez, pintor, poeta, animal político ab íntegro, pese a la muerte, pese al frío, existe y es gracias al ámbar de su luz, a la combustión infinita y sencilla, gracias a su pequeña hoguera atizada cada día en el silencio de su sinceridad. A su alrededor hemos visto crecer la hierba, esas briznas verdes y alguna que otra margarita. Y en ese cerco libre de hielo tendremos un lugar siempre, otro lugar donde volver cuando el frío y la nieve solidifiquen la esperanza.

 

Laura Gómez Recas- España
Madrid, cinco de julio de 2017

 

 

 

21 de agosto de 2017

EL MUNDO ESTÁ CON BARCELONA





EL MUNDO ESTÁ CON BARCELONA


Hace eses la bala blanca, baja por Las Ramblas,
saltan los cuerpos de los turistas,
saltan los expositores de los kioscos,
salta la sangre, corre, mancha los mosaicos de Gaudí,
saltan las flores y las lágrimas.

Otra vez el odio,
Intenta inútilmente
vencer al amor:

el mundo está con Barcelona.





Manuel Alonso- España

18 de agosto de 2017

REPUDIAMOS LA BARBARIE





REPUDIAMOS LA BARBARIE


A propósito del atentado del 17 de agosto de 2017 en Las Ramblas de Barcelona

No podrán derrotar la libertad
ni podrán instaurar entre las calles
la sombra del terror.

Llega el eclipse
oscuridad del mundo.
Las profecías.

No olvidaremos nunca a las víctimas
ni la paz anhelada.
Sin pánico y sin miedo
a pesar de lo ocurrido.

Mundos ocultos
que acechan en la noche.
Una plegaria.

Repudiamos con todas nuestras fuerzas
la barbarie asesina y sin sentido.

La historia pasa
a través de la niebla.
Bruma en las cámaras.

Después del caos terrible
que ha generado mucha confusión:
la solidaridad...

Tiempos de crisis,
reflexiones abiertas.
Cambio de rumbo.


Ana Muela Sopeña- España

16 de agosto de 2017

A UN POETA SOLIDARIO




A UN POETA SOLIDARIO



A Fernando Sabido, in memoriam

 


Falleció el poeta del Logos solidario

Emblema del lenguaje cervantino,

Real soberano de los versos, en apoyo

Necesario a los actos de barbarie y

Atrocidades inhumanas. Doliente

Nato, especial ser de espíritu cristalino

Dechado de virtudes al dolor del amigo:

Otredad en defensa del desconocido.

 

 

Sabedor de la idiosincrasia del forastero,

Abisal en versos blancos de alteridad sublime,

Bafle sin fronteras de la cultura,

Iridiscencia de las letras españolas,

Decano de la palabra comprometida.

Oh, Dios orla en oro sus poemas.

 

Se fue el bardo de integridad inexorable

Ál empíreo con sus folios de versos puros.

Ni Dios hará reparo a sus estrofas

Cadalso justo contra el inhumano ser, que

Henchido de su poderío arrolla con desprecio,

Embiste con descaro, asesina con deleite cual

Zafio endemoniado contra el desvalido.




Eliéser Wilian Ojeda Montiel- Venezuela

 

La Azulita/Mérida/Venezuela, 15/08/17

 

 

15 de agosto de 2017

Habéis vivido por encima de vuestras posibilidades






Dicen que habéis vivido 
Por encima de vuestras posibilidades

Estoy de acuerdo y ahora lo explicaré: 
Ochenta y un años alcanzaba la media de vida en España
¡Una auténtica barbaridad!
Más razonable es trabajar hasta los setenta años
Dos o tres años más para acercarse a Benidorm una semana
en primavera subvencionados por el Inserso
O acompañar a la Santa Esposa hasta Fátima o Lourdes
para cerrar el contrato de una eternidad con los arcángeles
Y ¡hale!, a morirse ya, para no gastar en sanidad ni en pensiones
Hospitales y medicinas, son un lujo a disposición solo de quien lo pague

Dicen que habéis vivido 
Por encima de vuestras posibilidades

Tenéis que razonarlo y admitirlo sin falsos prejuicios
Gozan de toda su razón para afeároslo
Vuestros hijos estudiando todos en universidades gratis total
¿Quién barrerá las calles del mañana o se emplerá
en las labores propias de su sexo en los barrios altos?
No es necesario saber nombres de poetas para esos menesteres
Inconscientes
Afirmo que habéis sido auténticos inconscientes

Dicen que habéis vivido 
Por encima de vuestras posibilidades

Es tan verdad como un dogma de la Santa Iglesia Católica
Por cierto, doy gracias a las homilías de los curas satanizando la riqueza
Luego reclamabais una vivienda en propiedad y un salario
al mismo nivel del que cobran los políticos
¿Es que acaso tenéis la sangre azul o habéis heredado
la fortuna que tanto costó amasar a nuestros padres y abuelos?
De ahí a pedir coches de lujo o yates hay un paso muy corto

Dad gracias al gobierno por su valentía en amputar vuestros vicios por lo sano
Pensad que ahora os toca volver a vivir en la Edad Media
Y es un viaje tan caro que no está al alcance de la mayoría 


Fernando Sabido Sánchez- España




13 de agosto de 2017

GUERRAS





GUERRAS


A veces me despierto angustiado
con el temor de que el sol no aparezca
y la noche perpetua me devuelva
al origen del universo
cuando según nos han enseñado
no existía el ser humano

solo me consuela pensar
que aún no se habrían inventado
las armas ni las guerras


Fernando Sabido Sánchez- España















11 de agosto de 2017

EN LA LUZ - A FERNANDO SABIDO, IN MEMORIAM





EN LA LUZ

A Fernando Sabido, In Memoriam...




Nunca más el verano fue tan frío,
como losa de hielo en los jardines
de un lugar sumergido en el destierro.

En la luz de los versos habitabas
con el sigilo amable de los grandes.

Te envolvió la belleza de la vida
y el pulso silencioso de la magia
en las noches ocultas por el viento
de la verdad sin máscaras.

La tristeza me ha hecho recordar
nuestras charlas abiertas, sin disfraces.

Me he quedado sin aire al enterarme
de tu partida inmersa en el misterio.

Huérfana queda, con heridas,
la memoria del mundo.

Viuda la poesía guarda luto
por esta despedida inesperada.

Consagrado a las letras, los amigos,
y la esencia sin tiempo.
Las palabras, metáforas,
y la respiración de lo inefable.

Danza sobre los cuásares tu espíritu
en mitad de las sílabas eonarias
de los poetas niños con sus ángeles.


Ana Muela Sopeña




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Fernando Sabido Sánchez nació en Peñarroya-Pueblonuevo (Córdoba, España), el 28 de agosto de 1950. Murió en Alcalá de Henares (Madrid, España), el 2 de julio de 2017, a los 66 años. Vivió por y para la poesía. Poeta, pintor abstracto y editor se consagró a la creación artística y a la divulgación de la poesía.


Dejó una antología poética universal impresionante.


Amigo de sus amigos, hospitalario, solidario y comprometido, vivió intensamente la vida con pasión y generosidad.


-Sus poemas han sido traducidos al Inglés, Italiano, Francés, Portugués, Hebreo, Búlgaro, Rumano, Catalán, Croata y Árabe

Sitio web personal:
http://fernando-sabido.​blogspot.com/


Antología Poetas Siglo XXI:
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com

Editó este Blog de Poesía solidaria desde el año 2011.
Obras

Poemarios:

-El paso del tiempo
-Las diosas esconden su sexo detrás de la Luna
-Vivencias, ficciones y algún matiz utópico
-La muerte siempre culmina su trabajo
-España, Monarquía Católica Bananera, Sociedad Limitada

-El ojo del ciego
-En el nombre de la infamia


Antologías como autor:

-Autor de Antología de la Poesía Mundial con 20.237 poetas
-Autor de Antología de Poetas Andaluces con 2.221 poetas
-Antología de 50 Poetas de Castilla-León

Antologías del mundo que incluyen sus poemas:

-World Poetry 2010
-Antología Poetas del 15-M
-Antología “Uni-versos para Somalia
-Antología Escritores Solidarios: Una Navidad, Un Niño, Un Libro.
-Arte Poética: Antología de la Poesía Universal de El Salvador
-Biblioteca Digital Siglo XXI

-Revistas y Periódicos Literarios de todo el mundo
han publicado sus poemas

26 de abril de 2017

PRYPIAT, NATURALEZA MUERTA

CHERNOBYL HOY. CASA ABANDONADA








Prypiat, naturaleza muerta *


Podría ser de madrugada.
La luz, como una sábana en pliegues
derramada.
El cenicero repleto.
Una sombra se multiplica sobre cuatro muros.
El recinto está vacío.
No hay testimonios.
Pero alguien estuvo aquí.
Hace un momento relumbraron
unas lágrimas gemelas
Sobre la pulida madera
(¿Vivió aquí una pareja?)
Un vestido sobre el brazo de la silla,
lleno hasta hace poco por un cuerpo,
Se disolvió en un rollo de tela.
Entra, husmea. No hay nadie aquí,
Apenas el aire que se respira,
como aplastado
Por un tanque.
Un saco a medio terminar recuerda
los dedos de alguien.
Un libro yace abierto,
marcado por una uña.
(¡Cuán sorprendente este silencio
más allá de los límites!)
Sobre la madera pulida, dos manchas.
Sobre el piso al pie de la silla una manzana,
mordida pero no oxidada.



* Prypiat es un pueblo abandonado
en el área evacuada en torno a Chernobyl




Oksana Zabuzhko- Ucrania



[Traducción de Rafael Patiño]