AMBICIÓN

Ambición

'No me permitía a mi mismo pensar en la huida final...
un paso cada vez era suficiente.'
John Buchan, Mr Standfast

Ahora que he ascendido esta parte, es hora de mirar atrás.

Pero el humo oscurece
El panorama desde el manantial del monte Loney.

La ciudad y el monte están ardiendo.
En mi boca todavía el frío cortante del agua

-el sabor a invierno En verano- Y mi padre paseando

por ahí fuera. Perece que no puedo encontrarle.
Habíamos estado fumando y hablando de su etapa dentro,

de lo Escasas que era las cerillas, tenías que dividirlas

cuatro veces con la uña:
Y siete colillas de cigarro hacían un cigarro. Guarda una cosa

durante siete años,
Siempre le encontrarás uso, él seguía sin detenerse...

me recuerda
Aquel santo que, después de haberle cortado la cabeza,

la recogió y anduvo Siete millas con ella. Y el sabio dijo,

La distancia no importa,
Lo difícil es el primer paso.

Un viaje es como eso -el primer paso de tu vida,

interrumpe mi padre-
A menudo, aunque das un paso adelante, dos pasos atrás.

Porque si el tiempo es un camino
Este está lleno de rampas y zancadillas, montañas rusas

y espaguetis; de vez en vez,
El doble sentido se convierte en sencillo, mente al revés.

Y los trozos de paisaje vuelven a pasar: parece como si he

visto el mismo partido de tenis suburbano
Durante horas, y oído, a intervalos cada vez menos

sorprendentes, el aplauso de palomas
Estallando en el desván. O la procedencia no está todavía

decidida, porque los aplausos intermitentes
Se convierte en lluvia. La ventana contra la que apoyo

la nariz, está tomada, dando A todo un aire difuminado.

Sigo dibujando caras o firmando sobre ella.

Y si el tiempo es un camino, entonces se te interroga una

y otra vez En un control móvil. Un soldado apunta un arma

a tu cabeza. Otro soldado Te hace preguntas, y otro comprueba

la información en el ordenador.
Tu nombre. Los nombres de tus hermanos.

El nombre de tus padres. Su trabajo. Como si al que están

buscando no fueses tú, pero podrías serlo. Es como tú.
O huele como tú. Y de repente, un olor póstumo a saco

de lona vacío De cartero -bramante, tinta, cartas devueltas-

sale del uniforme mojado De los soldados. Obviamente están

cansados: uno de ellos está viendo Wimbledon

En una de esas televisiones de pantalla del tamaño

de un sello de correos. Por supuesto,el golpe correcto,
Dice un locutor invisible, habría sido la dejada.

Utiliza palabras como De revés, volea, smash, estrategia.

Alguien está peleando una batalla perdida.
¿No es esa la manera, que alguien te diría lo que debías

haber hecho, cuando Acabas de hacer justo lo contrario?

¿Diste la orden para que ese hombre muriera?
Al contrario, replica el acusado, como si hubiera ordenado

el nacimiento o la resurrección.
Aunque un clavo saca otro, como dice mi padre.

Y mi padre habría sabido mejor como amañar en Correos

de la Reina - ¿o era Rey entonces? El chiste consistía en coger

una moneda de medio penique irlandesa con el arpa

en el reverso, y franquear una carta con ella. Algunas personas
No le veían la gracia; siempre pensaron que era Republicano.

Fue denunciado, Despedido durante un mes.

Es por lo que nunca ascendió. Eso fue una historia.
La otra fue una de tiempo de guerra, en la que se supone

que fue a Inglaterra
Para un curso de entrenamiento, pero no lo hizo,

ya que no quería ser reclutado.
La versión de mi madre es que le faltaba ambición.

El estaba muy satisfecho con quedarse En un sitio.

Le gustaban las cosas como eran... un toque perfecto,

momento perfecto,
Exactitud perfecta: el comentario me ha repateado

un poco cuando intento Entender lo que pasó.

Hay una nubecilla de tiza, mientras la bola golpea la línea,
Como si alguien hubiera disparando a cámara lenta, a lo lejos:

esa de otra manera Débil nube, insignificante en el azul

de verano, que hace que el cielo alrededor
Mucho más intenso y frágil.

Está más cerca al azul de invierno. Huellas de pies en zigzag
Impresas en la pista de tenis congelada:

parece como si el Desaparecido se levantara
Antes de las primeras luces, y acechara desde un lado

e la jaula de alambre al otro, afuera
En los laureles brillantes.

Ninguna facción armada se ha responsabilizado:
Una mano lava la otra, dice mi padre, tan seguro como

que un funeral provoca muchos.
Porque el regalo es una campaña de toma y daca,

cambiando ahora por entonces,
El correo de Navidad de la Navidad pasada,

la crespón negro de un interino. Moviéndose
Por los suburbios y los árboles al amanecer,

flota un olor a café,
Fijo en el aire como raspaduras de naranja en la mermelada;

y campanillas de trineo
Tañen por la radio, como cubitos en un refresco de verano.

Creo que empiezo, ahora,
A conocer el mapa de calles con mis pies, como mi padre.
Dios nunca cierra una puerta, decía mi padre,

sino que abre otra; y luego,
Camine desnudo por la pasarela de hierro con un frío helador:

Ha vuelto A su época de recluso, la humillación del baño semanal.

Ocurrió siete semanas antes
De ser liberado: de su hermano pequeño era detrás

de quien iban todo el tiempo.
Dios nunca abre una puerta, sino que cierra otra:

mi tío estuvo dentro siete años.
En su funeral, dijeron cuánto me parecía a él:

a fin de cuentas, tengo su tos de fumador.
Ahora mi padre ha decidido fumar menos.

Pega tres o cuatro caladas a la vez.
Apaga los cigarrillos y los enciende, siete veces.
Le encontré ayer cien yardas delante de mi, agitándose,

mientras el sofocante Verano le empujaba paso a paso

hacia un horno helado. Y con cada paso
Envejecía. Mientras me acercaba a él, tosió. Yo tosí.

Se paró y se volvió,
Dio dos pasos atrás hacia mi, yo di un paso adelante.







Ciaran Carson- Irlanda del Norte



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Poeta y novelista Ciaran Carson nació en Belfast, Irlanda del Norte, en 1948. Después de graduarse de la Queen's University, Belfast, trabajó para el Consejo de las Artes de Irlanda del Norte hasta 1998. Ganó un premio de la Gregorio Eric en 1978.

Obra poética:

The Irish for No (1987), winner of the Alice Hunt Bartlett Award; Belfast Confetti (1990), which won the Irish Times Irish Literature Prize for Poetry; and First Language: Poems (1993), winner of the T. S. Eliot Prize. His prose includes The Star Factory (1997) and Fishing for Amber (1999). His most recent novel, Shamrock Tea (2001), explores themes present in Jan van Eyck's painting The Arnolfini Marriage. His translation of Dante's Inferno was published in November 2002. Breaking News (2003), won the Forward Poetry Prize (Best Poetry Collection of the Year). His poetry collection For All We Know (2008), was shortlisted for both the 2008 T. S. Eliot Prize and the Costa Poetry Award. His latest collection is On the Night Watch (2009).