BORRACHA DE MÍ

BORRACHA DE MÍ

A tientas viven los otros escondidos absortos...
brecha abierta en el sistema
invisibles
huraños
hoscos...
sin pequeñas luciérnagas
ni grandes focos.

Su sombra va cosida
a sueños bohemios locos
para que muestren su bonhomía
los escritores
sacando del estiércol las negras flores
entre modas-placeres vino-utopías…
mientras sorda y dormida en el perchero
cuelga la vida.

Y se arrodillan los tiempos
tras la asepsia informativa
que el Partido Popular...
que el Partido Socialista...
que el Congreso y el Senado...
y luego
unas cucharaditas de guerra y hambre
para que los elegidos se emocionen un poco
se aburren “las barrigas ”
con tantas risas y focos…

Los otros son solo imagen
de un viejo espejo oxidado
que proyectan sus sombras distantes
al capricho de los hados.
Invisibles en el trato
se queman en los incendios
mueren entre terremotos
en diluvios de tristeza
huracanes y mandangas de devotos.

Tal vez esto se ordenó en los principios del tiempo.
Habrá que despalabrar
“yo tengo remordimiento”
pues nacen letanías en mi conciencia:
ellos... los disueltos en la niebla
fragmentos sombras chinescas
patéticos en el arte
con olor a tinta vieja
desconocidos
rezumando ausencias
generaciones anónimas
sin panoplias ni arengas
que nacieron con el signo de generaciones muertas.

No hay duda pues mis pasos se enredan en zarzas secas
y me hieren oblícuas-densas-tinieblas.

Asimismo... despalabremos “conciencia”
y estallarán los caminos de verdes-aromas- hierbas
que me cubran la frente de
flores y laureles... de enredaderas.



Juana Vázquez Marín- España




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