DIARIO DE UN POETA (XX)

DIARIO DE UN POETA (XX)


…la última noche
No ha comenzado aún”.

JOSÉ CORREDOR MATHEOS



En estos escombros he aprendido el dolor,
Dolor sin respiro, quizá de hambre,
De inclemencia, de vejamen…
¿Acaso siempre seremos los olvidados,
Mientras los otros, dueños de los espejos?
Frente al rompecabezas de las doctrinas,
La ternura se vuelve clandestina
Y la carne ilusión óptica de vitrales.

¿Qué dicen las uñas de los relojes?
¿Qué dicen las moscas en su rebeldía de aeroplano?
¿Qué dicen las lecturas de los periódicos
Carentes de ventanas?
¿Qué dicen las joyerías junto a canastos de verdura?
¿Qué dicen las misas frente a la transparencia
Del evangelio?
¿Qué hace el Gobierno con los números
De los fideicomisos?
¿Qué proclama la Asamblea Legislativa,
Secular medusa de las palabras?
¿Qué hace un pájaro mordiendo las piedras?
¿Cuántos orgasmos inventan las luciérnagas?
¿Con cuántos pañuelos se secan las lágrimas?
¿Cuántos ojos hambrientos caben en la intemperie?
¿Acaso los relámpagos no estrujan las sienes?
¿En qué País los apóstoles no son mercenarios?
¿Es difícil ser Ave Fénix en un País de cenizas?
¿Acaso millones debemos beber el incesto
del vómito?
¿Desde cuándo el tiempo no es transitorio?
¿Hasta cuándo la alternancia nos dará su veredicto?

Este País se hizo para dormir junto al grito.

En él respira el ojo obsceno y la blasfemia.

Los hilos del poder levantan muros:
Los golpes, agujeros a los sueños.
Témpano se torna el milagro;
El silbido, simple racha del aliento.

Aquí crece el desamor como una espiga.
Los brazos mueren sin envejecer.
La fe no es pozo, sino un turbante
De otros abismos
Donde la zarza crece
Con astucia de catedral.
Para sentirle “sus manos de lirio”,
Hay que verlo al revés. Ahora es fantasma.
Así, encarnado en el destino…

¿Podremos botar su esqueleto?
¿Pueden sus faroles angustiosos darnos luz?

El País duele en las manos de la espina.

El País sangra en las tumbas de su maleza…

Barataria, 02. 06. 2007



André Cruchaga- El Salvador