31 de marzo de 2011

LA ULTIMA MORADA




LA ULTIMA MORADA

(Poema dedicado a los enfermos terminales
de sida, donde Abelardo colabora habitualmente)


Un albergue a las afueras
de cualquier gran ciudad,
un camino corto, empedrado;
una vieja verja oxidada.
Entre cantos de jilgueros
y el aroma del romero en flor,
entre sueños rotos y recuerdos.

Desayunos, meriendas, cenas,
aperitivos de retroviral y reloj.
Cigarrillos apurados al infinito,
caladas de humo y desespero
entre esputos y lamentos seniles.
Miradas austeras y soledades
compartidas; miedo a la soledad.

Largas noches en penumbra
donde la luna ya no es blanca,
donde a veces brilla el sol, donde
el bicho alojado en las arterias
dormita con un ojo medio abierto;
donde el presente y el futuro son
rehenes del pasado, tan solo eso.

Juventudes truncadas de caballo,
de chabolos inmundos y hacinados
donde los picos de vena en vena
chutan. Deslices de una noche sin
goma. Pasos a nivel sin barreras
donde los trenes arrollan, donde
diariamente tenemos que cruzar.

Hoy es jornada de visita, llega
una anciana madre al albergue;
que mala vida le dio, cuantas
noches en vela sin volver a casa.
Una vez al mes viene, pasea con su
hijo aferrada a sus brazos, llora en
silencio entre pinos y alamedas.

Afectos multiplicados por diez,
abrazos que molestan por sinceros
en apretones de luz y generosidad.
Un poema recitado a media tarde,
unos aplausos que no premian el
poema, tan solo tu presencia allí.
En el albergue está anocheciendo.




Abelardo Manuel Martínez García- España



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Abelardo Manuel Martínez García, poeta nacido en la Estación de Baeza (Jaen), el 14 de Septiembre de 1960.

Escritor autodidacta, empieza a escribir a la edad de 12 años, tras leer el poema "Nocturno" de Manuel Acuña. Siempre estuvo alejado de corrientes de escritores y asociaciones; no entrando jamás en concursos literarios.

A partir de 1992, fecha en la que Paco Valladares recitó en TVE el poema "El Camino", su verdadero estandarte, el escritor fue saliendo poco a poco de su autarquía voluntaria, dando recitales poéticos, colaborando en medios de comunicación, teniendo alguna columna y ejerciendo de poeta y escritor. En la actualidad es miembro de la asociación colegial de escritores de España, SGAE y CEDRO. En 2010, es elegido por la asociación cultural vizcaína, en un acto celebrado en la casa de cultura de Barakaldo, como el poeta jienenses más representativo en la actualidad.

De entre los muchos recitales poéticos que ha hecho en su vida, el más emotivo fue en Valencia el día 20 de Abril de 2001, en el transcurso de una cena en el ateneo mercantil, donde se celebraba el 70 aniversario de la República y ante excombatientes del bando republicano, recitó el poema "Elegía por José Sáez Robles", tío abuelo del Puente del Obispo, que luchó en las filas republicanas en el frente de teruel.

Poeta y escritor solidario, jamás cobró un duro por llevar su persona y poesía a quien más la necesita, presos y enfermos terminales de sida.

En 2009, da un taller de poesía a los presos de Picassent, experiencia de la cual nace el libro "Poemas desde la prisión", proyecto solidario impulsado por Abelardo, en el que quisieron involucrarse los escritores Carles Recio, Emili Piera y el Premio Nacional de Poesía Carlos Marzal. Libro que acaparó reportajes en prensa, columnas, programas de radio y televisión. LIBROS PUBLICADOS:

- En la cumbre del viento(Madrid 2009) antología de sus casi cuatro
décadas escribiendo poesía.

- Poemas desde la prisión(Madrid 2010)

- En los aledaños del infierno(Primera novela del autor, que se
presentará oricialmente en Valencia el 24 de Febrero de 2011 en el Club Diario Levante.

- Palabras en libertad condicional(Libro de poesía, que se aplaza su
publicación hasta primeros de 2012)

Además es autor de la obra de teatro "La Gran Velada" que está sin publicar y estrenar.

Escritor crítico con la poesía actual, más preocupada por el reconocimiento propio que por la esencia solidaria y épica de la misma.

Ha participado con un poema, en el libro "Jienenses" que próximamente va a publicar Diario de Jaen. El soneto se llama "El alma errante".

En Octubre de 2010, hace entrega en la prisión de Picassent, del talón con los derechos de autor del libro "Poemas desde la prisión", dinero que dona en su totalidad para dotar de más fondos editoriales la biblioteca del club de lectura de los presos.

El 5 de Noviembre de 2010, imparte la conferencia "La poesía como arma de reinserción" en la escuela de hostelería La Laguna, en Puente del Obispo(Baeza), acto que presenta la concejala de cultura de Baeza, Lola Marín y el director del complejo La Laguna, Agustín García.

A partir de 2010, empieza a pintar; decenas de acrílicos y acuarelas que recogen su alma poética, principalmente abstractos y marinas. La literatura y la pintura, siempre fueron de la mano, pues siempre fueron sus grandes pasiones.

PREMIOS:

- Finalista en el XX Premio Internacional de Novela "Luis Berenguer" (2010) con la novela "En los aledaños del infierno"
Este certamen, es de los más prestigiosos de las letras españolas.

Referenciado en:
Poetas andaluces, wikipedia, wikanda, Efemérides andaluzas, Nacidos en 1960, Poetas de Andalucía, Red de escritores en Español, ediciona, Soypoeta, melibro, Canal literatura, Esliteratura, Levante-emv, Diario de Jaen, Ubeda Digital, Hortanoticias, UPV radio/tv, Sociedad poetas anónimos, Youtube, Tve, etc.





ODA POSTERIOR A LA ÚLTIMA ODA



ODA POSTERIOR A LA ÚLTIMA ODA

Ya tocan las campanas. Míralas como tocan.
Ya tocan las campanas. Óyelas como tocan.
Ya tocan las campanas.
Tócalas, como tocan los muertos las campanas.
Ya tocan las campanas goterones de sangre en el silencio.
Ya tocan torreones gavilanes de muerte en las esquinas.
Ya tocan en lo negro otras gotas de sangre más oscura.
Ya tocan las campanas. Llóralas como tocan.
Ya tocan las campanas. Bórralas como tocan.
Ya tocan las campanas. Huélelas como tocan.
Y si huelen a muerte. Mátalas cuando tocan.
Y si huelen a versos. Cántalas cuando tocan.
Ya tocan a la carne de Federico muerta.
Lagrimones de amor derraman las campanas, toque a toque.
Lagrimones de furia atraviesan los cielos inundados.
Estelas de dolor cruzan el cuerpo amargo de los barcos.
Delfines incendiados abren lucha en la tarde e izan lunas.
Toc. Toc. Gime el metal enloquecido.
Din dan don, la luna resquebraja.
Cling. Cling. Acompañan los vidrios de la pena.
Shi. Shi. Shiiiiii...
Ululando los cuervos de la muerte dibujan negras armas.
Se abren las ventanas,
casi se parten en dos los portalones de las casas.
La tierra se agrieta y en su vulva se levanta la flor de la discordia.
Ha muerto Federico. Va corriendo la voz, ciega cascada.
Ha muerto Federico. Federico García, el poeta.
Federico, el doncel,
el que tocaba alegre aquel piano,
el de la risa blanca, el de la voz de luna, el de los pobres.
Ha muerto Federico, Federico, sí, sí, el director de La Barraca.
¿Le mataron? ¿Por qué, por quéé, por quééé... ?
¿Por qué mataron vivamente a Federico?
Le atravesaron negras las almas del fusil.
Pam. Pam. Pampampampam, las almas hueras
dibujaron triángulos en el aire.
Ha muerto Federico. ¿Ha muerto el Señorito Don Federico García?
¿El de los versos tristes?
¿Y por qué han matado a Federico? ¿Y por qué se asesina a un poeta?
¿y por qué los romances deben oler a pólvora?
No, no, no, y secamente no. Federico está vivo
He oído su voz bajo la luna.
Esta mañana el río va cantando: Estáaa vivoooo el
poetaaaa.
Y repite, sus versoooos estáaaan vivooooos.
Y agrega, a remolinos: estáaaaa vivaaaaa suuuu manoooo
y haan creciiiiido jaramaaagos de mieeeeel entre sus deeeedos.
Ha muerto Federico (ha dejado la voz en una esquina)
y pasa el viento y, con la voz, duplica otra voz
y la deja caer por los balcones.
Está vivo el poeta piiiiiiiiiiii, deslizan verdes
pájaros azules.
Está vivo el poeta, grrrrr grrrr . smfffff va cantando el invierno,
y de sus hojas va enhebrando diciembre
y luego cose costurones de frío en sus espaldas.
Está vivo, don Federico García está más vivo que usted y la gallina,
agrega un granadino contra un granadino que desmiente.
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Dice Doña Asunción, mientras va santiguándose.
Federico, a la una. Federico, a las dos. Federico, a las tres,
responde si eres poeta:
¿Estás vivo o estás vivamente muerto?
¿O estás muerto o estás muertamente vivo?
Y Federico ríe, ja, ja, ja, a través de las barbas de Don Perlimplín,
que se ha dejado barba para disimular los cuernos.
Y Federico llora, bua, bua, bua, con lágrimas de Yerma
y maldice la vida, reseca en sus entrañas.
Y Federico ruge, tan fuerte que Bernarda se tapa los oídos.
Y Federico trota y es un caballo alegre Federico.
Y Federico, pam, tac, plum, martillea los zapatos de la noche
con plata en las espuelas.

Doña Rosita llora. Mariana le busca a través de las nubes
y la luna se oculta y cambia así el futuro de los novios que huyeron.
Ha muerto Federico. No es verdad. Yo le he visto.
Ha muerto Federico. No es verdad. Son sus versos.
Ha muerto Federico. Ha muerto Federico. Ha muerto Federicooo.
Lárgate, láargate, laaaaaaaárgate con la pena a otra parte.
A las cinco de la tarde lo hemos visto pasar
con un doncel hermoso vestido de torero.
Iba clamando fuerte:

Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.

A las ocho de la tarde,
mua, mua, mua, ha besado la luna a Federico.


Dolors Alberola- España

FOTOGRAFÍA CON VELADURA




FOTOGRAFÍA CON VELADURA
(Mujer ahogada en la playa de Tarifa)


Si hubiera llegado hoy en un tren.
Si hubiera llegado esta mañana, temprano, muy temprano, en un tren.
Si hubiera llegado, cargada, muy, muy cargada,
extraviada casi, en un terrible tren de pasajeros.
De pasajeros chinos o blancos como yo. De terribles pateras amputadas.
De aviones caídos, de coches, pasajeros de coches con airbag
y os hubiera dicho -casualmente-:
“Yo soy la hija de la hija de la hija de alguien
descendiente directo de Averroes
-panteísta también mi bisabuelo-,
o la tataraalgo del mismo ascendiente de Qahtan Muhammad al-Shaaabi”.

Pero no. “No decir. No pronunciar acaso”.
No podría contaros que mi nombre es normal descendencia del sur,
descendencia de carne con hilachas,
de tapices hilados con el sudor del sur,
de tiempo de tampones de grasa de camello,
de cubrirme la cara blanca oscura, con dos espejos negros como lunas
aflorando del lienzo, sendas lágrimas como perlas de alcófar,
de escupir un cordero de aromas emblemáticos contra el viento del norte,
de escupir las palabras al bajar de este tren,
de escupir el silencio de viajeros blancos, oscuros tal la noche
cuando devoran mar,
de escupir tantos pueblos, tantas demarcaciones
pestilentes, con moscas en los labios -sin agua- de los niños,
con oasis de miedo encendidos de rabia,
de escupir en el tren.

Si hubiera llegado esta mañana fría
envuelta en algún tren de madrugada.
Si hubiera llegado sin ropa a esa otra orilla
o
con la ropa mojada de creer
en el señor del norte o en Al-andalus.


Dolors Alberola- España



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Dolors Alberola nació en Sueca (Valencia), el 14 de enero de
1952. Cursa estudios de Medicina, que abandona para obtener el título de Procurador de los Tribunales, siendo la primera mujer de aquella Comunidad que ejerció dicha profesión. Desde finales de los setenta reside en Andalucía, donde ha trabajado
como periodista. Vive actualmente en Jerez de la Frontera, dedicada de lleno a la literatura.

Ha publicado los siguientes libros de poesía: Trizas (Sueca, 1982); La
quejumbrosa vida de John Stemberg (Puerto de Santa María, El Ermitaño, 1997);
Cementerio de Nadas (Madrid, Torremozas, 1998), premio Carmen Conde; El medidor
de cosas (Ayuntamiento de Miranda de Ebro, 1999, 1ª ed. y 2000, 2ª ed.), premio
internacional Ciudad de Miranda y finalista del Premio Andaluz de la Crítica; Historias de snack bar (Jerez de la Frontera, EJE, 2000), finalista del Premio de la Crítica Valenciana; Ire(né) Lanuit (Valladolid, Editorial El gato gris, 2000); Conversaciones con Uriel, el pacificador de cosas (Cádiz, Excma. Diputación Provincial, 2001); Una nena que porta al cap un ganivet (Córdoba, Aristas de Cobre, 2001); El vagabundo de la calle Algarve (Algeciras, Fundación José Luis Cano), premio Bahía 2002; Apocalipsis Sur (Granada, Excma. Diputación Provincial, 2003), premio Villa de Peligros 2002; El último tren (Chiclana, Fundación Vipren, 2003). Cementerio de arena (Cuadernos de Orpheu, Brasil, 2003), El monte trémulo (premio Vila de Martorell, 2003), Decomo (premio Cálamo de poesía erótica, 2003), en colaboración con Domingo F. Faílde, Esa mujer de Lot (Els Plecs d’Alfons el Magnànim, 2004); Juego de Damas (Sevilla, Instituto Andaluz de la Mujer, 2004); Ciudad contra la lluvia (premio Victoria Kent, 2005); Acaso más allá (premio José Luis Núñez, Sevilla, 2006); El don del unicornio (premio Ernestina de Champourcín, Álava, 2006): El libro negro (Madrid, Huerga & Fierro, 2006), premio Ciudad de San Fernando; Ángel oblicuo (premio María Luísa Sierra, Bornos, 2006), Arte de perros (Jerez, EH, 2006), El ojo y el tiempo (Madrid, Vitruvio, 2007), De donde son las voces (2008) y Del lugar de las piedras (2009). Una amplia selección de su obra figura en De piedra y sombra. Antología poética (1982-2006). Barcelona, Atenas, 2006.
Traducida al gallego, catalán, portugués, francés, italiano, árabe, serbio y ruso,
su obra ha sido recogida en diversas antologías

EL UNIVERSO DE RODILLAS




EL UNIVERSO DE RODILLAS

El Universo hincándose de rodillas suplica
mientras los dedos chasquean soliloquios
de palabras huecas y de miserias humanas

Lejos muy lejos del cosmos y de su hábitat
están brotando allende el espacio vacío
satélites viudos emancipándose de sus órbitas

Y las fugacidades sin estela reinician su ciclo
como arraigo sideral alejándose de la nada y del cero
Rompeolas de estelios estallan y transmutan.

Son continentes de nebulosas primitivas y arcaicas

Oh estrellas ingrávidas y ateas, rogad porque
recen los hombres contra el abandono indolente
de las estaciones ordinarias y de sus principios vitales

En cuanto nos salpiquen de fuego los soles
la liturgia de las eras inacabadas retomará su rito
enajenándose de sus consecuencias erráticas

Oh levantes y ponientes , nortes y sures
despertad del letargo insumiso que os acecha
Abríos fronteras naturales y límites oceánicos

La quimera del fin es la ley iniciática del orbe


Rosa Iglesias



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Rosa Iglesias nace en 1958. Comienza su andadura poética en la adolescencia, como una expresión de su yo íntimo. Escribe como un modo de meditación, para buscar la luz de la palabra y lo más profundo del espíritu. Percibe realidades inarmónicas del mundo cotidiano y mediante la escritura intenta hallar el centro y la armonía, para integrar las piezas fragmentadas en un todo perfecto. Publica sus poemas en varios blogs que comparte con otros poetas.

Dotada de una voz extraordinaria realiza vídeos poéticos con sus lecturas y tiene su propio canal de YouTube. Está abierta a lo nuevo, pero bebe de la tradición de los autores clásicos. Le gusta recitar a los poetas de siempre, sin olvidar a los poetas de hoy.

Aspira a ser un átomo poético, sin mayor pretensión que expresar su mundo interno.

DESPUÉS DEL DESASTRE - AÑO 2.125




DESPUÉS DEL DESASTRE - AÑO 2.125

Hembra:G280
Entrégame una quimera,
para soñar que estoy viva.
Y en la sombra del aire sentirte
como un ente que acude a mi ruego.

Varón:H350
Confórmate con las rocas,
para saber que yo existo.
Y que todo el reloj de mis días
se entrelace a tu alma de estrella.


Hembra:G280
Si no hay quimera no hay cuerpo,
porque quiero cabalgar sin rumbo
sobre el ánima mundi sin planos.
Recordar que no soy una sola
sino un árbol de hembras que vienen
del pasado, el presente, el futuro.
Para pronto gestar la semilla
de visiones tan cálidas blancas.

Varón:H350
Yo atravieso quimeras de hielo
cada día, en las horas, minutos.
Y renazco como un humanita
que pretende lograr ser un hombre.


Hembra:G280
Si yo busco quimeras sin frío
no es por falta de cerebro humano.
Son mis genes, ambiente y deseo
de crear algo más que un latido.

Varón:H350
Todo aquello que te programaron
trae desgracia, destierro y vacío.
Juega sólo con tus manos, puta,
que yo sé el sufrimiento de todo
lo que armamos en la mente extraña,
y tan sólo es castillo de nadas.


Hembra:G280
Pero yo no soy máquina simple,
yo no tengo un programa ni grabo
del momento la idea fugaz.
Yo trabajo entregada a una diosa
que, enterrada bajo siete llaves,
se marchó entre la lava del Etna;
y también, residente en lo oscuro,
suele andar entre magma y pasiones.

Varón:H350
Estás loca y no tienes remedio,
todo en ti pertenece a mi esfera.
Yo te ordeno, te digo y te mando
que a mi paso de varón salvaje
tú te pliegues, me sirvas y adores.


Hembra:G280
No hay varones salvajes ahora,
el zumbido los tragó, querido.
Y si tú crees que vives o existes
es de lógica que te recuerde,
que en el año de gracia del ciervo
se extinguió este planeta en el tiempo.
Y ahora sólo habitamos en hielo:
entre sueños, en bits y en las teclas.

Varón:H350
Pues yo creo que vivo y te digo
que en el cuerpo se encuentra la clave
del placer y del gozo sin tregua:
sin domar, sin lidiar, sin fisuras.


Hembra:G280
Puede ser que en tu cuerpo errabundo
la verdad haya echado cimientos.
Pero ahora, querido colega,
no tenemos planeta ni nada;
porque en fálica explosión y estruendo
sucumbió entre las fauces de un monstruo.
Y tú sabes de qué monstruo te hablo.

Varón:H350
No recuerdo lo que cuentas, bruja.
Tú me estás engañando y no sabes
que podría drogarte con nombres,
con palabras, y leyes y gestos.


Hembra:G280
Nos drogaron después del desastre
y habitamos en cámaras frías.
Tú no sabes que estamos, amor,
entre hielo, en neveras de acero.

Varón: H350
Pues yo creo que aún estoy vivo;
y que cada mañana trabajo
entregando al Gran Hombre mi fruto,
tan preciso, armonioso y arcaico.


Hembra:G280
Es tan sólo el programa que tienes
el que te hace creer que estás vivo.
La verdad es que sólo conservan
nuestros cuerpos en neveras grandes.
Esperando que lleguen los tiempos
en que toda la energía acuática,
la energía del aire y la tierra
ya estén limpias sin uranio puro.

Varón:H350
Si tu historia es verdad y no mientes,
porque tú en tus neuronas ciborg
puedes ver realidades que a mí
se me ocultan y escapan sin tregua,
¿cómo puedes tú ver y yo no,
realidades ocultas, terribles?


Hembra:G280
Yo tenía un antídoto, amigo.
Unas plantas de sueños y madres:
la mandrágora y la belladona.
Al drogarme y meterme en nevera
estas plantas me dijeron siempre
la verdad del momento muy lúcido.
Y mi madre era buena informática.
Conservó entre mis chips un programa
antivirus de memoria humana.

Varón:H350
Pues entrégame pronto las plantas,
los programas y futuros clave,
para ver yo también donde estoy
o si no no te creo, farsante.


Hembra:G280
Ya no tengo ni un gramo de plantas.
Yo me tuve que comer raíces
para no sucumbir de sus manos.
Y el programa lo tengo insertado
y no puedo clonarlo, copiarlo,
pues carezco de base informática.
Si tú quieres creerme podremos,
al llegar el tiempo afortunado,
construir otra tierra más sana
donde hombres, mujeres y niños,
encontremos el nombre encriptado.
Porque ahora no tenemos nombre
sólo un número y clave secreta,
que tan sólo conocen los amos
de este plan tan absurdo y secreto.

Varón:H350
Y qué piensas si admito creerte
que yo debo crear desde aquí,
ya que en esta nevera no hay nada:
sólo frío y el tiempo sin tiempo.


Hembra:G280
Tu misión es nombrar lo que existe
y grabarlo en tu mente ancestral.
Y después restaurar realidades
para entrar en cosmos paralelos...
Y mi parte en el plan de rescate
es volver a ser guardiana noble
de la gran biblioteca viviente
la que habita en estrellas y soles.


Ana Muela Sopeña- España

AHORA, LUEGO, Y DESPUÉS QUIZÁ



AHORA, LUEGO, Y DESPUÉS QUIZÁ

Coleccionamos días, coleccionamos rosas,
sellos, tanques, relojes, zapatos y palabras.
Coleccionamos larvas (gusano de la seda),
y poemas y cartas. Coleccionamos todo:
misiles y violetas, anécdotas y cantos.
Coleccionamos tanto, que asfixiamos al aire.

Hay un triste payaso junto a una fuente azul,
con sus huesos plantados en la tierra desnuda.
Una lengua amarilla lame su calavera.
Unos ojos de sangre, fijos como la parca,
miran desencajados.

Habrá un lobo que juegue con una mariposa.
Habrá un taxidermista congelado en el tiempo:
lo velará una luna de mármol y de escarcha.
Habrá luz en la noche o el sueño de un delfín.


Raúl Ferreiro- España



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No es fácil hablar de uno mismo, teniendo en cuenta que nos aproximamos a nuevos paradigmas, a nuevos estados de conciencia, a nuevos “lugares comunes”, donde tú serás yo; yo, tú y aquel; todos, uno solo. En cualquier caso, y dando así satisfacción a nuestra amiga Ana, dejo algunos datos de un tal Raúl.

Hoy.

-Estudiante de Humanidades en Universidad Carlos III, Madrid.
-Mis inquietudes actuales en: poessia.blogspot.com


Mejor obra: soñar un mundo sin magnates, quienes organizan crisis, guerras y a políticos-marionetas; éstos, mensajeros de aquéllos.



Granos de arena.



-Poemario: “Quiero viajar a Pólux”, 2005.

-Algún poema incluido en: “Laberinto de sentimientos”, 2006.

-Poemario: “Libélulas y río”, 2008.

-Algún poema incluido en: “Se desata mi voz y te requiere”, 2011.



El futuro.



El futuro es la continuación de una línea en espiral. Nada se repite, nosotros tampoco. Apenas me reconozco en esos granos de arena. Hago míos algunos de estos versos o poemas anónimos africanos -en estos sí me reconozco en el ahora-:



-“El corazón humano no es un saco en el que se pueda meter la mano”. Bakongo, Congo.

-“La mentira puede correr un año, la verdad la alcanza en un día”. Jausá.

-“La verdad no mata”. Mandinga/Diola/Fulbe, Guinea.

-“La noche cerrada se aclara, el estanque profundo se sondea, la gran zanja se colma, pero irreparable es el mal de la guerra. Malgache, Madagascar.


NOTICIAS DEL INFIERNO

Primera frase de Bush a Uribe “AMIGO, VEN AQUÍ, QUÉ BONITA ES TU CIUDAD”






NOTICIAS DEL INFIERNO

El señor presidente
que fumó marihuana pero no se tragó el humo.

Ven al sabor,
disfruta de la libertad sin límites de

El secretario de defensa
que confiesa gastarse un billón de dólares al año en armas
y 50.000 millones en desarrollo
esperando que este argumento traiga la paz
y la estabilidad al mundo. .

Afortunadamente, hay cosas que nunca fallan, como

El Musarraf
que era un dictador
cargaito de armas de destrucción masiva
hasta que los Estados Unidos lo necesitaron
para invadir Afganistán y se convirtió,
de la noche a la mañana,
en un demócrata de toda la vida.

La vida es móvil, móvil es

La señora ministra de la vivienda
que no va a frenar la especulación,
la construcción sin límites
los precios abusivos
y las hipotecas
pero que sabe decir keli y chachipiruli.

Profesionales que responden, te lo garantiza

El ministro de trabajo que nos llama compañeros
con los dientes sucios de bolitas de caviar.

Te lo has ganado, como

La ministra de medio ambiente
que habla de desarrollo sostenible
mientras se salta el protocolo de Kyoto a la piola
y el uso de recursos naturales supera en un 20%
la capacidad regenerativa del planeta.

Empieza a trabajar en tu futuro, mira a

El portavoz del gobierno hablando de la pluralidad informativa
cuando el 90% de las imágenes que circulan por el mundo
son suministradas por la CNN, VISNEWS y WTN.

75.000 canciones
para 75.000 estados de ánimo.
Es un consejo de

El presentador de televisión para el que no es tragedia ni noticia
la cotidiana muerte de 15.000 personas por el sida,
la tuberculosis o la malaria,
y otras 50.000 que se mueren, sencillamente, de hambre.

En Mayo, 2x1.

El que condena la violencia desde la presidencia de un banco.

El futuro elige VISA.

Los secretarios generales de los sindicatos mayoritarios
conferenciando sobre el Estatut, la tregua de ETA
y la receta del pollo al chilindrón
en el mitin del primero de mayo.

Porque el tiempo nos da la razón.

El que se crucifica con cemento y ladrillos
y pone él los clavos.

¿Tienes problemas para llegar a fin de mes?
Agrupamos todos tus préstamos en uno.

El que sale de casa con el intermintente puesto
exigiendo como propio el carril de adelantamiento.

¿Te gusta conducir?

El que vive dentro de una serie, de un telediario
o peor aún pensando que no hay vida más allá
de verse retratado y entrevistado diariamente
en el periódico de su pueblo
pagado por su propio partido.

Ha llegado la revolución
¿Te vas a quedar fuera?

El que se queja del precio de la consola Nintendo
y su móvil de última generación
y quiere que le descuenten
los tres millones de muertos que
han provocado las multinacionales en el Congo
compitiendo por la extracción de los componentes minerales
con los que se construyen nuestras chucherías.

Elígenos y no te preocupes de nada.

El que elimina el costo de las interacciones de la vida diaria,
el manipulado que objetiviza sus opiniones
y las imágenes correspondientes.

Buscamos personas como tú.

Lo que se achata, se serializa, se vuelve repetitivo y reiterativo
y es vendido cada vez como la última novedad del mercado.

Pronto todo el mundo lo tendrá.

La locomotora que valía, en 1980, 12.910 sacos de café
y que vale hoy 137.400,
siendo la locomotora y el saco de café los mismos.

¿Necesitas dinero?
Reventamos los precios.
Tú eliges.

La Organización Mundial de la Salud
que se plantea apoyar el derecho de los países pobres
al uso de genéricos
mientras los Estados Unidos lo bloquea
y amenaza con recortar sus aportaciones
a esta organización.

Donde no llegan las medicinas
llega Coca-Cola,
bébete las chispas de sus vidas

y eructa.


Antonio Orihuela- España


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Antonio Orihuela (Moguer, 1965). Doctor en Historia por la Universidad de Sevilla. Últimas publicaciones: Comiendo Tierra, www.babab.com/ biblioteca. Piedra, corazón del mundo (Germania. Alcira, 2001). Narración de la llovizna. Baile del Sol. Tenerife. 2003. El mal: técnicas de análisis y prospección superficial. Diputación. Badajoz. 2004. Tú quién eres tú. Ed. Idea. Tenerife, 2006. y La ciudad de las croquetas congeladas. Baile del sol, Tenerife. 2006 Suyos son también la novela experimental x Antonio Orihuela. LF Ediciones. Béjar, 2005; y el ensayo La Voz Común: una poética para reocupar la vida. Tierradenadie Ediciones. Madrid. 2004. Coordina los Encuentros de Poetas “VOCES DEL EXTREMO”, de la Fundación Juan Ramón Jiménez desde 1999. Más información sobre el autor en                                           http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Orihuela




NACISTE EN PALESTINA




NACISTE EN PALESTINA


Naciste en Palestina, en Nazaret,
Y qué feliz estás de ser nacida.

Islámica es tu fe, y luna radiante
El aire de la noche que respiras.

Eres luz en la sombra que te ciñe...
Tras el muro que te entierra tú estás viva.

Y yo en ti veo el sol que no te damos,
Axa, Fátima, Marién... la luz del día.




Antonio Capilla Loma- España


CONFIDENCIAS DE UNA NIÑA








CONFIDENCIAS DE UNA NIÑA

Jamás vino conmigo a mis paseos,
la dejaba en casa, resignada,
a la espera del cuento de mi vuelta,
yo era caperucita, me evadía
en el cuento rojo de Perrault,
el era el lobo cruel, me daba asco,
porque tenía “aquello” de los niños
escondido bajo una enorme tripa,
tenía pelos largos en las piernas
y siempre le sudaban las axilas.

Ahora cambio de cuento, soy Gretel,
me evado comiendo golosinas,
pero la anciana resulta ser el brujo,
esta ahí, de pie, como un gigante
y me dice; no se lo cuentes a nadie,
los mayores nunca te creerían.

Salgo corriendo hacia mi casa,
mi confidente me espera impacientada,
le relato los cuentos,
le relato las lágrimas,
le relato porque nunca la llevo,
no quiero que le hagan tanto daño,
no permitiré que tenga miedo,
ella es mi muñeca, un regalo,
vestida como yo, dentro de poco,
de primera comunión.

SEDILA


Paquita Dipego- España




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Paquita Dipego
Empezó a escribir poesía cuando tenía nueve años, por vocación y desde hace año y medio por absoluta necesidad, fecha en que murió su querida madre. Un poema suyo fue elegido en el periódico la Vanguardia (Nacional en España) en el año 2009 entre 1,364 recibidos y lo publicaron " TE PROMETO MAMA " es su título. Ha publicado en " El laberinto de Ariatna " y seguramente en algún lugar más que no recuerda.

Antonio Gómez Rufo, el gran escritor madrileño, colgó un poema suyo en su Web que ésta le realizara tras leer su estupendo libro " Las noches del Tamarindo”. Paquita ha colaborado con varias ONG donando poemas para fines benéficos. Es socia de " escritores solidarios" y una digna representante del talento de Mujeres Poetas Internacional.

Nunca ha preocupado por publicar, ni ha perseguido ningún tipo de reconocimiento. Su recompensa es el calor de sus amigos que leen sus trabajos. Quizás algún día se decida.

Paquita Dipego cambió su puesto de ejecutiva en una multinacional hace tres años, para dedicarme por entero a lo que más me gusta: El mundo de la literatura, y en especial la poesía.


NUNCA MÁS



NUNCA MÁS

Sólo un hilo es vivir cuando sueñas despierto, pero
si se apaga la luz
y en noche se cuelan los recuerdos,
es justo cuando asoman a las manos
la navaja aún sin sangre
y el rugir de la fiera.

Después,
cuando el “amor” -¿amor?- se ha vestido de luto,
se esconden los recuerdos
y los ojos se ocultan en las cuevas del llanto...
Y es que llegó la hoja del acero
al color de la rosa.

Después,
-destruidos los círculos del beso-,
sólo queda el vacío
del cuerpo de la muerte
Y al alba canta el gallo. Y renace
la luz. ¿Luz para qué?
¿Acaso,
luz para perseguir al asesino
que ha roto como un trapo una sangre victoriosa,
donde aún respiraban tantos besos dormidos?

No.
Después ya no hay después.
Ni habrá un comienzo.

Nunca más el comienzo.
Nunca. Nunca. Nunca.
No habrá nunca después.
Ni manos sobre manos,
ni besos sobre besos.




Manuel Senra- España


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Manuel Domínguez Senra ( Nombre literario: Manuel Senra).
Nacido en Arcos de la Frontera (Cádiz), vive en Sevilla desde hace ya bastantes años, en cuya prensa local ha colaborado ampliamente, así como en diversos talleres literarios.
Premios y publicaciones:

En poesía (publicaciones):
Autor de los poemarios “Presencia del amor” y “Oasis Prohibido”. Y “Antología personal”. Más dos poemarios inéditos listos para ser publicados.

En teatro infantil (publicaciones) “Dignipiritutifláutico” y “Lunáticos”.

(Premios)
Ganador -todos primeros premios- de Alhoja de Oro (Sevilla, 2006); La Bella Quetaria (Albacete, 2000); Juegos Florales de Sevilla (1997). Villa de Montefrío (2009). El 2º de Alfambra (Teruel 2007). Los 3º de Alcandora (Albacete, 2005); Semana Santa de Cádiz (Jerez, 1997); Cervera de los Montes (Toledo, 2007) y el Bustarviejo (Madrid, 1991). Finalista en Poesía Digital (2007 y 2008), así como varias menciones de honor, y seleccionado en distintas antologías.
Finalista del Premio Internacional de Poesía Miguel Ángel Pozanco (2008).
Finalista del certamen de poesía “Nicolás del Hierro” 2010.

En prosa:
Además de artículos de opinión en prensa, varios premios de relatos. Y en teatro, una obra representada. Y una de teatro infantil publicada.




LA SUPERFICIE DE UN SOLAR VACÍO



La superficie de un solar vacío…

La superficie de un solar vacío cubierto de dientes de león,
en el centro un coche desmantelado;
el silencio del humo solar en una mañana de domingo

vuelvo a esta imagen
cuando oigo hablar de protección de la Naturaleza,
como si fuera un niño indefenso, un inválido, un anciano ciego.
Esta ley, muchas leyes, el código.
nosotros, en el decreto promulgado sobre los mamíferos
artículo tal, cláusula tal

decidimos sobre el paisaje. Hundimos un dedo en el mar,
exclamamos: ¡frío! ¡profundo!
Somos el Animal Lúdico.

(Del poemario Elämä on vuokrahuone
‘La vida es un cuarto de alquiler’, 1980)


Jarkko Laine- Finlandia








EL JUICIO FINAL






El juicio final

Está oscureciendo en las habitaciones de la tierra,
se encienden las luces del cielo
variadas, frías.
El viento transporta la voz humana otra vez
más, otra vez.

Todos luchamos por la felicidad
y esperamos el descanso pacífico de la muerte.

La voluntad persigue a lo infundado,
lo concibe como verdadero una y otra vez,
hasta que el anhelo desmesurado
la revienta, la derrumba

Cómo negar aquello que no existe.
toda nuestra elocuencia se convertirá en carne,
de los hechos se nos pedirá cuentas,
entonces, cuando en navío de cal
encalla en el corazón:
el habla se nos traba,
la memoria es el ala rota de una mariposa.

Traducción de Juana Ruiz y Jarkko Sirén

(Del poemario Viidenpennin Hamlet
‘El Hamlet de cinco céntimos’, 1976)




Jarkko Laine- Finlandia




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JARKKO LAINE
El poeta finlandés Jarkko Laine nació en Turku el 17 de marzo de 1947 y murió en la misma ciudad el 19 de agosto de 2006.
Se dio a conocer literariamente en la década de 1960 dentro del movimiento underground finés con poemas de carácter político y anarquista y otros de inspiración popular, sugeridos por la “beat generation” estadounidense, la música pop, por los cómics, por los anuncios publicitarios e incluso por los ídolos del cine. Escribió muchas letras de canciones para grupos musicales y cantantes implicados en los movimientos de denuncia social, tan característicos de los años 60 y 70 del siglo pasado. En este sentido, y sobre todo por su sarcasmo y la sátira que utiliza en sus versos, se distanció claramente de otros poetas de su generación.
Presidió la Asociación de Escritores de Finlandia desde 1988 hasta su muerte.
Entre 1967 y 2003 publicó diecisiete poemarios, entre los que destacan Niin se käy (‘Así se nace’, 1971), Nauta lentää (‘La vaca vuela’, 1973), Paratiisi (‘Paraíso’, 1978) y Oodi eiliselle sanomalehdelle (‘Oda al periódico de ayer’, 1989).

Albert Lázaro-Tinaut




EL MURO




EL MURO

Cuando lo derribamos, no nos imaginábamos
lo alto que era
en nosotros

Nos habíamos acostumbrado
a su horizonte

Y a la calma

En su sombra
nadie proyectó sombra

Ahora estamos despojados
de toda excusa

(Traducción de Silvana Franzetti)




Reiner Kunze- Alemania



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Reiner Kunze (Nació el 16 de agosto de 1933 en Oelsnitz en el Erzgebirge, Alemania) es un escritor alemán y disidente en la República Democrática Alemana.

Reiner Kunze nació en el seno de una familia obrera: su padre era minero. Desde 1947 se integró en una rama especial del colegio, que permitía a los hijos de trabajadores acceder a una formación superior. Dos años después, el Rector del colegio le propuso como candidato del Partido Socialista (SED). En 1951 finalizó sus estudios en la ciudad de Stollberg en el Erzgebirge.
A continuación, Kunze estudió Filosofía y Periodismo en la Universidad de Leipzig. Sus primeras poesías fueron publicadas en 1953 en la revista neue deutsche literatur. Al principio, Kunze se guió por el realismo socialista, aunque pronto comenzó a distanciarse de las ideas de la SED. Tras finalizar la carrera en 1955, trabajó como colaborador científico en la Facultad de Periodismo en Leipzig. Su primer volumen de poesía se publicó con el título de Vögel über dem Tau (Pájaros encima de la escarcha).
En 1959 fue acusado de "despolitizar" a los estudiantes, por lo que tuvo que abandonar la Universidad, sin poder terminar el doctorado. Trabajó temporalmente en el sector de máquina-herramienta, como operario.
En 1961 y 1962 visitó a menudo Checoslovaquia, donde llegará a tener buenos amigos, lo que se reflejará también en su obra literaria. Realizó sus primeras traducciones al alemán. Allí conoció a la médico Elisabeth Littnerova, con la que contrajo matrimonio en 1961. En 1962 se instaló de nuevo en la RDA, trabajando como escritor independiente y viviendo en la localidad de Leiningen en Turingia. En señal de protesta por la invasión de Checoslovaquia por parte del Pacto de Varsovia, Kunze se dio de baja en el partido socialista (SED) en 1968. También de esos acontecimientos queda constancia en sus libros.
En 1976 se publicó en la República Federal de Alemania su libro Die wunderbaren Jahre (Los años maravillosos), en que Kunze critica fuertemente el sistema en la República Democrática Alemana. El manuscrito había sido llevado clandestinamente a Alemania Occidental.
Poemarios:(Carta con sello azul, 1973; La propia esperanza, 1981; Reflexiones sobre sí mismo, 1989) y de relatos (Los años maravillosos, 1976).






EL NAUFRAGIO DE LOS DÍAS






“El naufragio de los días”


Breve poema gestáltico

El naufragio de las horas
y los días,
no ocurre en los mares,
ni en la tierra, ni en el cielo.

Sucede siempre dentro
uno mismo,
en lo más recóndito de
nuestro más recóndito inconsciente.

Porque no es lo mismo
pensar que sentir
y porque no abandonamos
el pensamiento para darle
paso al alma.

El naufragio de los días
está siempre en nosotros,
porque sólo tú y nadie más
puede salvarte del abismo.

¡En tu mano está variar el rumbo,
o continuar anclado a los fracasos,
en tu mano está batir las velas
y ser el timonel de tu futuro!

¡En tu mano está navegar firme
y remar contra corriente;
y por qué no, ponerle por una vez
los cuernos a la puta vida!

©AMS Cádiz
Marzo de 2011



Amador Muñoz- España




POESÍA Y VIDA






"Poesía y vida"

Cuando un poema no nos hace vivir,
no contiene o no nos sugiere vida,
ya no es poesía,
es otra cosa, cualquier cosa,
pero no es poesía.
Un poema debe nacer de la vida y dirigirse a la vida
y transitar sus caminitos y veredas,
navegar por sus mares y sus ríos,
los de la vida, incluso los de la puta vida.
Un poema debe parirse a corazón abierto
y leerse como quien abraza a un recién nacido,
el pequeño instante en que lo tenemos adoptado
entre nuestros temblorosos brazos.
Porque un poema tiende a escaparse de las manos,
incluso cuando creemos ser sus autores,
y no somos, pobre de mí, y de ustedes,
y de todos nosotros y nosotras,
sino el primero o la primera,
uno de tantos personajes con los que se irá encontrando,
en suma, a lo largo de su propia vida.
¡Como lo son las canciones!

Un poema no es o no debería ser en ningún caso
la gris radiografía de la emoción y el sentimiento,
ni puede ser mirado al frío microscopio.
Un poema no es o no debería ser en ningun caso
el epitafio de una pasión ya moribunda,
ni la triste esquela de un amor que se nos muere.

Un poema es o debería ser más bien la fotografía cogida a vuelapluma,
el flash cegador de un instante de vida, de pasión, de amor,
cargadito de una luz tan brillante como efímera;
esa que envolvemos entre métricas y rimas,
vestidita para la ocasión de alma emocionada,
para luego tirarla como botella al mar al encuentro de otras almas...
¡Quién sabe si igualmente emocionadas..., si por suerte,
igualmente de vida iluminadas!
Un poema no es o no debería ser en ningún caso
el encefalograma plano de un viejo sueño,
ni la muerte neuronal o sináptica de una ilusión pasada,
ni el disparatado sístole y diástole de un torrido recuerdo
que nos roba la vida con cada latido.
Un poema no es o no debería ser en ningún caso
una forma de justificar la vida, y resignarse,
sino una forma sublime de dignificarla a cada renglón,
a cada palabra, a cada letra, a cada paso,
de salir a su encuentro párrafo a párrafo,
acento tras acento, nota tras nota.

En la espera esperanzada de saber a ciencia cierta
que en algún momento encontraremos
una botella tirada en la playa
con un nuevo mensaje dentro.
En la esperanzada espera de saber a ciencia cierta
que en algún lugar encontraremos
el abrazo del amigo nuevo
y los nuevos besos del amante, de la amada...

¡Quién sabe si igualmente emocionados...
si por suerte, igualmente de vida iluminados!

©AMS Cádiz
Marzo de 2011



Amador Muñoz- España

AIRE, TIERRA, MAR Y FUEGO



“Aire, tierra, mar y fuego”


Yo soy del aire que me envuelve en las noches y me arrulla en los amaneceres, para correr al encuentro de mí mismo, y de los otros, de los míos, de de mi gente, los que están, los que se fueron y los que aún me esperan!!
Yo soy de los vientos que me trajeron hasta aquí, de las levanteras de mi alma loca y de los huracanes de mis deseos cegadores y rebeldes!!
Yo soy de la tierra que me vio nacer, de la que me vivió vivir y ser vivido, amar y ser amado, de la que me dio el sustento y el aliento para seguir siempre adelante!!
Yo soy de la tierra que piso y de la tierra que me espera, el hijo adoptado y prófugo de la tierra de aquel otro marinero en tierra!!
Yo soy de un mar que nunca me atreví a navegar, que no sé si existe todavía, del mar de miedos que me habitan y del pequeño mar en que naufrago cada día!!
Yo soy de ese mar que vives a dos mares, en el que zozobran tus ansias de hembra vívida e inquieta, de navegante altiva sin más capitán ni timonel que tus emociones y el amor que te sale a borbotones, por la lúcida proa de tus poemas y sentires!!
Yo soy del fuego astral en el que el universo quiso que viniera al mundo y del fuego que me quema los recuerdos y la nostalgia de lo no vivido, la eterna saudade de esta mañana, que como en tantas otras no tengo más fuegos que llevarme al fuego de mis labios y mi boca, a la ardiente cadencia de mi renovada vida!!
Yo soy del fuego astral en el que el universo quiso que nacieras y del fuego incandescente, inagotable, de tu lengua loca y tus cabellos, de la volcánica cadencia de tu ir y venir, con la piel y las caderas, del infierno al corazón, de las palabras a la vida!!
Yo soy parte de tu aire, parte de tu tierra, parte de tu mar y del fuego que te habitan!!
Yo soy parte del fuego que respiro, de la tierra que me moja y del mar que incendia mis sentidos, en constante ir y venir, a pasito lento, desde mi triste Madrid a la locura serena de tu merecido Cielo!!

© AMS Madrid
Noviembre de 2009



Amador Muñoz- España







ALEGORÍA DEL VERANO





ALEGORÍA DEL VERANO

1

Todavía siento mis dedos
rastrillando el mar. Ese oleaje verdoso
toqueteando una canoa raída, circunspecta
abandonada al vano juicio, pasajero
de los que andan en busca de tesoros
sin alma de pescador, sin redes… y naturalmente
no la ven. Como tantas cosas
que subyacen lo fatuo, las playas mansas
las fachadas coloridas, las bambollas.
Como el vital vuelo de la gaviota
que inútilmente apresas en tus manos
como los nubarrones, las celliscas
la ira, la pavura, la inclemencia
que vistas desde arriba
son sólo hojas de la historia
de un feliz dibujante
anónimo.


2

He comprobado
que hay otro cielo arriba del cielo
un Arco del Triunfo pasando el arco iris
y cálidos días
después de la tormenta.


3

Todavía investigo las causas del ocaso
los principios de la luz y del reflejo. Todavía corro
en busca de mi padre y lloro a escondidas
como una chiquilla. No he perdido la costumbre
de pasar revista a todo lo creado
y compararme a las cosas pequeñas
para sentirme así, como una luna nacarada...
Todavía intento ver caras en las nubes
tendida en el piso del poema.



4

Esta es la vista panorámica
detrás de un cartel que versa: “Calma
el amor siempre triunfa”.
En efecto, puedo mirarte tersamente
puedo tocar en tu frente
el horizonte…


5

Todavía recojo corales erosionados
misteriosas lágrimas petrificadas
y huellas del tiempo
cuando sube la marea

y puedo amarte
como una párvula perla ama
a la celosa ostra
que la abriga.


6

...y viajo en parapente
por encima de mi
y sueño y sueno
y rimo y remo
muy lentamente.


Graciela Malagrida- Argentina


PULGARCITA (PARTE II)



Pulgarcita (parte II)



Observaba las plantas, los bichos, la naturaleza toda
y luego meditaba masticando el agua, sorbiendo la noche oscura
ruidosamente. Ella era minuciosa, respetuosa, callada
pues la curiosidad por la curiosidad misma
era cosa de gatos indiscretos
con más de una vida para desperdiciar.

Escapaba por la ventana todas las noches
a recolectar estrellas huérfanas
y les daba nombres de flores y pájaros
para soltarlas radiantes, al crepúsculo.
Sus secretos estaban ocultos en lugares evidentes
transparentes, elocuentes
como el rugido del mar y las tormentas
o el leve susurro del viento en los eucaliptales.
Ella era un espíritu libre, inasible en esencia, diminuta
por eso era feliz en su caja de fósforos
entre runas y sueños encendidos.

Observaba las almas
y al alba
las atravesaba.


Graciela Malagrida- Argentina


SUEÑOS NADA MÁS...



Sueños nada más...


Algunas lágrimas florecen debajo de la trama
otras caen
y sus cuerpos
riegan más
que la mejor de las lluvias. G.M



1

-¡Sólo quiero que me dejes soñar!-
gritó ella, mirando a esa nube negra
y se le volaron los pájaros
y se ahogó en llanto cada atardecer
y buceó por largo tiempo
sin saber a ciencia cierta
si era necesario contener la respiración
si estaba viva...o herida de muerte
inerte.

Y en su trajinar vio tantas figuras oscuras
tenebrosas, cavernosas, lejanas, viscosas
que salió a correr sin poder avanzar
como en una película de terror. No obstante
visitó a Segismundo varias veces
y llamó al hombre-fiera, cuya alma reprimida
le estrujaba la esperanza
de volver a ver la luz...


2

-¡Sólo quiero soñar!- gritó a los cuatro vientos
hasta el dolor intenso, ese que incita
a la cura de silencio, de almohada, de pluma
de brisa y viento.
En el espejo
una mujer
sobreviviente de sí misma
la miró a los ojos fijamente
y nunca más hizo falta
llorar, hablar o seguir
polemizando.


3

“Sueña el rico sueña el pobre
sueña el odre… qué más da!
Segismundo sueña y sueña
que cada cual es quién es:
un prisionero del cuerpo, un candongo del poder
un zalamero incurable, un ladronzuelo de trovas
un poema enjaulado en un hombre o viceversa
una hermosa y muy hueca mujer
un hueco sin eco... sin voz, luz, letra o ser.


4

Todos sueñan lo que son
todos viven al cabo de la calle
preguntando
¿qué es la vida? ¿qué es el sueño? ¿qué
la maldita muerte?
¿cuál amor el que infunde
algo más que pulsión
mucho más que ternura, tanto más
que razón?


5

Y un ciempiés estresado
que se afana en llegar
al otro lado del mundo
camina y ríe diciendo:
“¡Ay Segismundo no llores!
deja ya de recitar
que nadie te escucha y sueña
que brega y se esfuerza en dar
y tras cartón, vive y seña
su vida tal como es
pues el Reino está al revés
y aquí, somos como nada…
¿Es que no ves Segismundo? ¡despierta ya!
vira y vence cuanto antes
este destino inmundo, diseñado para errar!
Salta el ligustro del lustro, de la ceguera linyera
del sueño sin poesía, de la omisión por opción.
Muere al Ego Segismundo
y bébete la vida breve
antes que se oculte el sol.


6

...y canturreando se fue:
"Sueña el rico sueña el pobre
sueña el odre… qué más da!”

(bis)


7

Quedé pensando o soñando
...
que en tanto florecen cardos
debajo de tanta trama
sólo las lágrimas castas
echan raíces
y ramas.




Graciela Malagrida- Argentina

LAMPARILLA, LA NIÑA-MARIPOSA



Lamparilla, la niña-mariposa


Una pequeña mariposa gris, ignora completamente
lo que siente una niña al dormir
con las manos debajo de la almohada
soñando que es
una pequeña mariposa gris
en un mundo de colores. G.M.



Ella estaba posada en otra enramada, en la fucsia
la de la izquierda, la del corazón
en la que lleva el nombre de una santa, pero tiene espinas.
Sin embargo la vi. Tan sólo hizo falta
un aleteo, sólo uno
para mover el aire denso
para templar
el juicio trémulo.

Entró y salió
con la misma ligereza por la ventana.
Ah! cuánta tenuidad, cuánto verso
llevaba debajo de las alas…
En su vuelo, un halo de “eso
tan sensible y delicado
que jamás seré”
quedó impregnado. Se fue
dejando por herencia la inevitable sensación
del instante pleno, puro, bello
en que aleteaba alegre hacia su ocaso.

Ella estaba posada en la línea
de su tiempo efímero, consciente
discreta, aceptando en el contexto mi presencia
como una letra muda

Ella era
encantadora, bailarina, aviadora…
¿quién la vio atravesando la luz de la alborada?
... ¿sólo yo? ¿sólo las aves que andaban al ras del cielo?
¿sólo el pescador de almas? ¿sólo tu que amas el silencio?
¿sólo los ángeles
que celosamente guardaban mi alabanza?
Me gusta creer que no. Que muchos advertimos
nimiedades y chispas de luz
aun en las tinieblas.

Una pequeña mariposa gris, ignora completamente
lo que siente una niña al verla vivir así
tan escuetamente
feliz.



Graciela Malagrida- Argentina


DESFRAGMENTADOR DE FARSAS



Desfragmentador de farsas



“Trasegar la muerte es un hecho cotidiano.
Precisa uno atomizar el amor, implosionar… ” G.M.

Se va mi amor
se dispersa
sobre la faz de Fez
en grafías diferentes.
Se va, se va, se despedaza
multiplica panes como peces
y preces y paces y meses …

Uno sube a un bus
Dos, duerme como un ángel
Tres, aprendió a sumar amor
y Cuatro, repite el estribillo
de la canción que nos congrega
bajo el sol:

"Se va mi amor
se expande y vuelve
cuando ha recogido
más amor del encendido

Se va mi amor, mi heroico
lanzador de estrellas
en una misión poética
a la zona incomprensible
más allá del polvo
y de la holgura.
Se va, se va, se desmenuza
propaga dones con creces
y preces y paces y peces …

Se va mi amor
sin nada, a nado
por el infinito, pulido Paraná
se va… calando la siesta, sobre un panambí
que no lleva cruz ni luto a la hora de volar
de morir en pos de revivir
el milagro éste, de estar vivos.

Se va muy decidido
a saltarle a la cara al diablo cojuelo
a cortar lenguas detractoras
a cantar victoria, a pactar la paz . Se va
sin mirar la hora, sin virar
atrás".



Graciela Malagrida- Argentina




SECRETOS DEL URUCURÁ




Secretos del Urucurá


*Urucurá, Ivirá caá berá o Sangre de Drago


No se qué especie de árbol soy
me siento como todos
con raíces hundidas en el acuífero
tronco ancho, donde caben todos los latidos de la selva
ramas prestas a dar gracias a la luz
y hojas dentadas sonrientes
y racimos de flores
y alegría perenne.

No sé qué hay más allá de las nubes
me gustan como son, así, naturalmente inmodestas
tan histriónicas como dependientes del liquido elemento.
Reconozco que en ese punto nos parecemos
y en la vertical forma de expresarnos
en lluvia o descarga de semillas voladoras. Ellas
se abruman y liberan
sin embargo yo, puedo absorber hasta las lágrimas
para convertirlas en aire de todos
en sabia mía.

No sé si escriben otros árboles
o se prestan a que le graben nombres y corazones
debajo de la piel… pero yo puedo hacerlo desde siempre
por eso atesoro estos garabatos que me han hecho
y valoro estos jirones que han cicatrizado
a fuerza de sangre, letra y besos.

No sé si han rezado a tus pies
ni si he de considerar pies a estas raíces
o secreto de confesión lo que he escuchado

será mejor creer que he reciclado
los votos, los silencios, las blasfemias
hasta la púrpura pócima de la expiación
hasta la cura.

No sé si he llorado alguna vez
o me he escurrido


Graciela Malagrida- Argentina



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Graciela Malagrida: nació en Posadas (provincia de Misiones, Argentina), en 1967. Comenzó a escribir poesía a temprana edad, a participar de encuentros de escritores y a publicar en medios gráficos locales. Siempre interesada en la conservación de la información, en la difusión de la cultura y el arte, generó archivos de contenidos culturales y un ciclo de Poesía de Misiones desde los años ´30 en adelante, en el canal de televisión estatal, Canal 12 Multimedios. Sus obras inéditas forman parte del poemario mundial en varios sitios de Internet. En 2005 generó una pretenciosa comunidad weblog que administra desde su laboratorio de ideas llamado http://uni-versovirtual.blogspot.com/. De ésta son partícipes artistas plásticos, escritores, músicos y amigos de todas las edades y nacionalidades. En Diciembre de 2007, la Editorial Dunken publica en Buenos Aires “Fuego de Palabras”, una antología de poetas argentinos donde participa con su poema seleccionado “Holocausto”.Su segundo libro, también publicado en Ed. Dunken, en 2008, titulado “De mil amores” fue prologado por el poeta tunecino: Youssef Rzouga (libro que presenta en la 34ª feria Internacional del Libro en Buenos Aires y posteriormente en el interior de su provincia natal, en un encuentro de arte y ecología organizado por el grupo Embrujar Ité). Colabora con Isidro Iturat en la novaestructura literaria bautizada Indriso. A fines de 2008 ha traducido del francés una obra completa de la poeta marroquí Fátima Bouhraka, titulada Révélation des miroirs (“Revelación de los espejos”) cuya repercusión la ha ligado a Awttar Magazine como colaboradora desde América Latina – Argentina. Por pedido del poeta y editor de la revista Awttar Internacional, Reda Mehafdi ha escrito acerca de la obra del escritor Malmud Darwish.




PLEGARIA DE TIERRA POR HAITÍ






Plegaria de tierra por Haití

Y todo se hizo tierra de repente:
los labios, sus promesas de palabras,
las voces, el aliento. Todo tierra.
La tierra dibujó el paisaje último
que guardaron los ojos para siempre.
Sólo un clamor de tierra en los oídos
y nada más que tierra el horizonte.
El cielo quiso ser la tierra misma,
la luz del sol cegada por la tierra
y una noche de tierra interminable.

Y ahora que ya es tan tarde y todo es tierra
urge desenterrar los llantos rotos.
Es tiempo de regar con agua limpia
lo que anegó la tierra desatada
y cincelar en piedra las promesas
de los amos del mundo, siempre sordos,
para que no se muera en otro olvido
esta memoria muda ya hecha tierra.


Santiago A. López Navia- España




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Santiago A. López Navia (Madrid, 1961), es Licenciado y Doctor en Filología por la Universidad Complutense de Madrid, Doctor en Ciencias de la Educación por la UNED y Doctor Honoris Causa por la Universidad Internacional SEK de Santiago de Chile. Pertenece al equipo directivo del Trinity College Group of Spain, es titular del Seminario de Estudios Retóricos Benito Arias Montano y profesor visitante en la Universidad Internacional SEK de Santiago de Chile. Es colaborador en los Programas de Alta Dirección del Instituto de Empresa y ha enseñado en los programas concertados por la Universidad SEK e IE Universidad con la Universidad de Arizona y el Middlebury College. Además de su formación como licenciado y doctor, su vinculación complutense se reforzó durante su etapa (1992-1997) como profesor y miembro del equipo directivo del Centro Europeo de Estudios Superiores, adscrito a la Universidad Complutense de Madrid. Ha pertenecido al equipo directivo y al claustro de profesores de la Universidad Europea de Madrid-CEES, la Universidad SEK e IE Universidad.
Ha publicado hasta el momento cinco libros de poesía. Ha colaborado en diversas revistas poéticas y obras de conjunto, ha participado en numerosos recitales (España, Israel, República Dominicana y Puerto Rico) y actividades literarias, y pertenece al grupo Paréntesis desde su fundación en 1992. Su obra poética ha sido distinguida en numerosos certámenes nacionales e internacionales.
Pertenece desde su fundación a la Asociación de Cervantistas, de cuya junta directiva ha formado parte desde 1991 hasta 2009, y es miembro de la Asociación Internacional Siglo de Oro, la Cervantes Society of America y la Asociación Internacional de Estudos Galegos. Pertenece al comité editorial de Ediciones de La Discreta. Sus líneas de investigación, centradas preferentemente en el cervantismo y la retórica, se han traducido en numerosas publicaciones. Entre sus últimos libros están la edición del texto de la zarzuela de Sinesio Delgado El carro de la muerte (Madrid, Visor, 2007, bajo la coordinación de Ignacio Arellano), la edición, con Ruth Fine, del volumen colectivo Cervantes y las religiones (Madrid, Iberoamericana-Vervuert, 2008), la reedición de la antología de máximas retóricas de Platón, Aristóteles, Cicerón y Quintiliano Manual del orador.El arte de hablar bien y comvencer (Madrid, Temas de Hoy, 2010) y la edición de La hiedra obstinada de Miquel-Lluís Muntané (Madrid, Ediciones de La Discreta, 2010).