31 de mayo de 2011

GENEALOGÍA






GENEALOGÍA


Había una vez un hombre,
descalzo y menudito
jamás se habría convertido en mi padre
si yo no me hubiese entrometido.
Pero también mi padre,
naturalmente en tiempos pasados
había elegido a su abuelo entre sus antepasados.
A su tiempo también mi hijo, un hermoso día de mayo
- no sin un poco de pena y dolor,
arrancó del paraíso a aquel dichoso Marko
para endosarle el grado de padre.
Y ahora aquí estoy. Cuido mi huerto
y siento alivio por cada planta, por cada semilla.
Abuelo y nieto de mí mismo,
genitivo y descendencia al mismo tiempo.
Yo solo. Solo con mi barba.
Estirpe y morada. Viejo sombrero desechado
en la cabeza de un niño.









RODOVNIK

Nekoč živel je človek,
bos in suh,
nikoli ne bi postal moj oče
brez sinovih zaslug.
Pred tem si je tudi oče,
svoje dni, seveda,
odbral med predniki deda.
Potem je moj sin nekega maja,
ne čisto brez muk in bolečin,
zvlekel brezskrbnega Marka iz raja,
mu nataknil starševski čin.
Zdaj sem tu. Za vrt skrbim,
in se veselim, če kaj iz zemlje pogleda.
Sam sebi sem nono in vnuk,
rodilnik in pokolenje.
Sam. Sam s svojo brado.
Rod in dom. Star klobuk
poveznjen na otročjo glavo.


Traducido del Esloveno
por Juan Octavio Prenz y Betina Lilián Prenz.



Marko Kavros- Eslovenia





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Marko Kravos (1943), poeta, escritor, ensayista y traductor esloveno residente en Trieste.





ALTA TRAICIÓN



ALTA TRAICIÓN

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
– y tres o cuatro ríos.


En “Tarde o temprano”, poemas 1958-2009,
Fondo de Cultura Económica, 2009.



José Emilio Pacheco- México





A UNAS MUCHACHAS QUE HACEN ESO EN LO OSCURO







A UNAS MUCHACHAS QUE HACEN ESO 
EN LO OSCURO


Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos, largo
a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
y
áureas y serpientes ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible, total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo.
Así,
equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
De ustedes
se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza.


Gonzalo Rojas- Chile






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GONZALO ROJAS
Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917. Falleció el 25 de Abril de 2011.
Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia en Utah, EE.UU., Alemania y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción, reuniendo lo más selecto de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la Revista Mandrágora, 1938 - 1943.
Ha recibido numerosos premios internacionales entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003


CRÁTERES



CRÁTERES


Sobre la dura camilla
con una goma que rodea la cabeza
y mantiene mi boca abierta
después de haber sentido náuseas tantas veces,
el médico y la enfermera bromean sobre la forma
de mantener a una mujer sin emitir palabra.

El monitor en colores muestra imágenes
que semejan instantes
de la película “2001. Odisea del Espacio”.
Nada tan absurdo si se tiene en cuenta
que esos cráteres sangrantes son míos.

¿Por qué cinco?
Uno por el cáñamo que se desliza
como una verde serpiente.
Otro por la tristeza que no pude evitarle a mi brote.
El tercero porque el tiempo
lleva y no devuelve esperanzas.
Otro por las traiciones esperables y no esperadas.
El último porque es tan duro vivir.
Tan duro y tan difícil.
Como morir.


En “Apenas travesía”, Cuadernos de Sudestada, 2001.


Olga Edith Romero- Argentina






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OLGA EDITH ROMERO
Poeta argentina. Nació en La Plata el 4 de octubre de 1949 y vive actualmente en City Bell. Docente. Maestrando en Periodismo y Ciencias de la Comunicación. Obras publicadas: "Colores de sol y lluvia". Editorial Plus Ultra. Buenos Aires, 1986. "Casi un canto". Antología publicada por el Ministerio de Educación de la Provincia Buenos Aires. Dirección de Educación Inicial. La Plata, 1990. "Sudestada". Cuaderno compartido, Ediciones Sudestada. La Plata,1995. "Cuentos de Azúcar y limón". Editorial Plus Ultra. Buenos Aires, 1996. Faja de Honor de la SEP ('96/'97) y Faja de Honor de la SADE ('96/'97). "Poesía Argentina de Fin de Siglo". Antología, Editorial Vinciguerra. Buenos Aires, 1996. "Veinte Voces de Buenos Aires". Antología de poesía, Libros del Zahir. Buenos Aires, 1998. "POESIA. 36 autores". Antología, La Comuna Ediciones. La Plata, 1998. "CHICOS". Literatura Infantil. 14 autores". Antología de cuentos y poesías, La Comuna Ediciones. La Plata, 2000. "Escritores al fin del milenio". Antología de cuentos y poesías, Sociedad Argentina De Escritores. Municipalidad de La Plata,2000. Hojas de Sudestada: 3 (1984), 60 (1986), 70 (1986), 94 (1988), 133 (1990), 280 (2000) 285 (2000). Cuadernillo N° 25 (1992). En edición próxima: "Apenas Travesía". (poesía). Colección Libros de Sudestada. "Cuaderno Compartido". (poesía). Colección Cuadernos de Sudestada. "City Bell y su gente. Desde una mirada distinta". (investigación periodística). Municipalidad de La Plata.









EMOCIONES







EMOCIONES

Camina a paso lento,
sin prisa por llegar,
su vestir es discreto.
su nívea cabellera
que luce suelta al viento
nos habla de su edad,
su esbeltez y elegancia
contraría los años
más, el tiempo
tirano ha marcado
en su rostro gentil
su territoriedad.
La acera la protege del tránsito implacable.
Las luces, las vitrinas, las modas
que no entiende,
los vecinos: ¡Buen día!
¡Hasta luego! ¿Cómo estás?
Mirando y remirando
¡Qué absorta y pensativa
la hermosa dama
de paso lento va...!
Y de pronto,
un gato acurrucado
en un portal antiguo
parece devolverle
de la infancia recuerdos,
instantes familiares, que tal vez,
ya nunca volverán.
Se detiene un momento,
lo mira fijamente
y una lágrima enjuga.
más, triste se sonríe,

Cuánta pena en sus ojos,
cuánta vida
aún refleja su sonrisa fugaz.
Camina entre la gente
con su paso elegante,
camina y va olvidando
o, solo recordando
que la vida es un sueño,
¡un sueño y nada más!

Camina y va olvidando
o, solo recordando
que la vida es un sueño,
¡un sueño y nada más!




María de Lourdes Barsallo Jaén- Panamá




EN LA ISLA A VECES HABITADA








EN LA ISLA A VECES HABITADA

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches,
mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente
y entra en nosotros una gran serenidad,
y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos.
Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable: el contorno,
la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres,
con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce
y viajó alrededor del mundo infatigable,
porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros
como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.


Provavelmente alegria. 1985






NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,
manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra
em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras
que a significam.
Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas mãos.
Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno,
a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso
de quem se reconhece e viajou à roda do mundo infatigável,
porque mordeu a alma até aos ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres como a água,
a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.




José Saramago- Portugal







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José de Sousa Saramago (Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - Tías, Lanzarote, provincia de Las Palmas, España, 18 de junio de 2010) fue un escritor, novelista, poeta, periodista y dramaturgo portugués. Miembro del Partido Comunista Portugués desde 1969. En 1998 le fue concedido el Premio Nobel de Literatura. La Academia Sueca destacó su capacidad para «volver comprensible una realidad huidiza, con parábolas sostenidas por la imaginación, la compasión y la ironía».

Poesía:

1966 Os poemas possíveis (Poemas posibles)
1970 Provavelmente alegria (Probablemente alegría)
1975 O Ano de 1993 (El año de 1993)
2005 Poesia completa (Antología)









TREINTA Y CINCO MILÍMETROS







Treinta y cinco milímetros

Cuando nos veamos tal como nos ve la Canon
nuestras sonrisas los ojos entrecerrados por el sol
serán pasado
de este momento tendremos unas pocas imágenes
captadas desde el ángulo barrido por la lente
con el tiempo una copia de rasgos desteñidos
será lo único que reste de los gestos de ahora
esa primera risa de algún hijo
un movimiento de la mano un guiño
o el golpe de encontrarnos de pronto a los que han muerto
que nos miran impávidos
acusándonos
porque no los amamos lo bastante
porque en realidad los hemos olvidado.



Horacio Salas- Argentina








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Horacio Salas nació en Buenos Aires el 13 de agosto de 1938.
Entre numerosas distinciones, recibió el Premio Nacional de Crítica Literaria, el Premio Municipal de Poesía, el Premio Nacional de Ensayo y el Premio Konex. El gobierno francés lo condecoró con la orden de Caballero de las Artes y las Letras y, en el 2001, fue declarado por la Legislatura “Ciudadano Ilustre de la Ciudad de Buenos Aires”.

POESÍA:
"El tiempo insuficiente”, Ed. Cuadernos del Siroco, Buenos Aires, 1962.
"La soledad en pedazos”, Ed. Barrilete, Buenos Aires, 1964.
"El Caudillo”, Ed. Pleamar, Buenos Aires, 1966.
"Memoria del tiempo”, Ed. Losada, Buenos Aires, 1966.
"La corrupción”, Ed. Américalee, Buenos Aires, 1969.
"Mate pastor”, Ed. de la Flor, Buenos Aires, 1971.
"Gajes del oficio”, Ed. Taranto, Madrid, 1979.
"Veinte años no es nada” (Antología), Fundación Argentina para la poesía, Buenos Aires, 1982.
"El Aleph”, Ed. Taranto, Madrid, 1983.
"Cuestiones personales”, Ed. Torres Agüero, Buenos Aires, 1985; Ed. Playor, Madrid, 1986.
"El otro”, Manrique Zago Editor, Buenos Aires, 1990.
"Antología personal”, Instituto de Cooperación Iberoamericana. Colección del Quinto Centenario, Madrid 1992.
"Antología incompleta”, Ediciones Tierra Firme, Buenos Aires, 1996.
"Antología poética”, Ed. Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 1996.






29 de mayo de 2011

POEMA DE Nicolás Prividera





POEMA

He visto
a las cabezas más brillantes de mi generación
destruidas por la estupidez.
Jóvenes repitiendo viejos
gestos frívolos, entregados
al mercado como antes a la expulsión
de los mercaderes, en tiempos en que los poetas profesan
la pasión por la indiferencia
a cambio de un lugar en la Academia,
voceando espejos de colores, usando la palabra
justa
solo para recibir un premio municipal o
el retiro anticipado. Hijos desencantados
que visten el nombre de su padre
desaparecido
en las mazmorras, abatido
por una pastilla de cianuro, invocado
en el neón de un resto
en Palermo, en las únicas cartas que sobrevivieron,
nombrando entradas agridulces y vinos
importados. Hijos
de la democracia respirando
pegamento, inyectándose odio, fumándose todo
lo que puedan meter en un caño, para olvidar aquello
de que con las urnas se come,
se cura, se educa, se entierra,
repitiendo grados,
uniformes, historias y almuerzos
desnudos, en el mismo charco de barro
en que los parió la Patria, basural
de un cuadro de Berni que nunca verán
en el Malba porque los echarían a patadas,
si se acercaran a menos de cien metros con su rancio olor a sur,
paredón y después. He visto
almas bellas encrespadas ante cuerpos crudos
que recuerdan el olvido, y tapando
el sol embisten
contra las ventanillas polarizadas, residuo inextinguible
de las décadas perdidas. He visto economistas
que proscriben la rabia y asientan barros
cerrados sobre los huesos de los muertos. He visto
a los que se enriquecieron vendiendo a sus madres,
bautizar con sus nombres las crucificadas calles
de Madero. He visto a respetables jefes
de familia comulgando
con torturadores confesos, inquisidores templados,
asesinos reservados, y otros rutinarios defensores
de nuestro modo de vida
occidental y cristiano. He visto
a los mismos intelectuales inorgánicos
que velaban armas, velando
por el sueño de los que velaron
el sueño. He visto repetidos
fachos de salón clamando por la perdida paz
de los cementerios, pidiendo
mano dura, pija dura, reventarlos-a-todos
para estar por fin seguros
de que tampoco estos van a seguir
jodiendo. He visto
a bravíos partidarios que ayer
llamaban a las armas, a diestra y siniestra
del Padre, hoy empuñando sus incisivos
cubiertos, almorzando con Mirtha Legrand, sobándose
entre entradas y postres impasibles. He visto
a las viejas cabezas de su generación saltar
sobre cadáveres insepultos, lamentándose
por haber perdido el pelo
y algunas mañas. He visto
como un celebrado poeta (ya no) militante,
ayudado por su nombre encontró a su apropiada
sangre, la de aquellos que lo perdieron
todo (hasta su nombre). Me pregunto
¿qué pensaría aquel militante, poeta
él, que antes luchaba (más allá del lenguaje)
por los sin voz. ¿Cuál de los dos
era el equivocado? Tal vez
ambos: el ayer militante, el poeta siempre. Pero
usar versos para mover
influencias es peor que llamar
a las armas para agitar
conciencias, ya que
la conciencia es lo último
en perderse (aún
la de aquellos que hasta perdiendo
todo no han perdido
su nombre). He visto ayer
revolucionarios hoy transigentes
empresarios exitosos, asesores sin imagen,
cagadores de alto vuelo. He visto
viejos resistentes que prefieren conservar
la foto del General junto a una vela
antes de quedarse sin santos. Viejos caudillos urdiendo
sus intrigas palaciegas, denunciando infiltraciones
de los traidores de siempre, para después arrojar
sobre la mesa a sus propios muertos
(y los muertos que vos matáis gozarían
de buena salud, si pudieran levantarse
cada vez que los invocan sus verdugos).
El menemismo fue como la polio:
al que no lo mató lo dejo paralizado. He visto
reputados intelectuales alabando
las mismas tristes operetas que ayer
(cuando estaban en la Vanguardia, jugando
a la Revolución) detestaban. He visto
escribas con claque, cuyo currículum invoca
el espíritu irredento del pero-ni-ismo
(que hoy solo sirve –a duras penas- para edulcorar
una épica del fracaso, y acaso
aparatear intendencias y cafés literarios), chapeando
patotas en las fuentes y morochos sin abasto
y cándido amor de los arrabales, para conseguir
al menos un puestito desde el que balconear
la viveza populosa del posibilismo. He visto
poetas palermitanos con veleidades plebeyas
fatigando un civilizado barbarismo
por verso, imaginándose malditos
y siendo simplemente malos. He visto
artistas esculpiendo su propia estatua y críticos a sueldo
que convierten en victoria cada derrota. Ayer
apocalípticos, hoy integrados, mercenarios siempre. He visto
combatientes que lucharon por la amabilidad,
sin poder ser piadosos. Ustedes,
los que heredarán el mundo que les dejan
los que a morir empiezan, piensen en ellos
sin indulgencia. No
han sabido, no
han querido, no han sido capaces. De escribir
la historia, hablo. Y no me apuesto afuera. Cada uno elige
su lugar o su excusa. También cada generación. Si todavía
podemos hablar de generaciones
sin que nos tiemble la voz. Hablo
de su generación: ¿En verdad
creyeron que el Padre iba a venir a fundar la Patria
Socialista? ¿O que
le iban a torcer el brazo llenándole la plaza o
tirando el cadáver de su discípulo bienamado
ante su puerta? ¿De verdad creyeron que el Viejo
les iba a entregar su alma en lugar
de legársela a sus enemigos? ¿De verdad
creyeron poder dominar el gran cuerpo
peronista
inyectándole su propia sangre? Ay, ay, ay,
que lindo que va a ser
el Museo de la Memoria en el Sheraton Hotel.
No hay que contar el fracaso
de la Historia, sino la historia
de ese Fracaso: Dicen
que hay que matar a los padres
pero si otros lo hacen por nosotros
(aboliendo la metáfora y dejándonos
desnudos
y literales) ya solo nos queda
la eterna errancia. El fuego aquel
de Prometeo se ha extinguido,
pero el buitre aún sigue
picoteándole las entrañas: la Historia
continuará sin fin. ¿Pero cómo poder ser, otra vez,
algo más que el pálido fuego
fatuo que nos consume? Ni la negación
ni la identificación: caminos sin retorno ¿Cómo
encontrar entonces la hendidura
de esa subjetividad doliente? Es claro
que solo devolviéndole a la experiencia (histórica)
su sentido (político) podemos
salir
de esa encrucijada. Hablo
a mi generación: Los que perdieron
sus certezas, junto con sus padres (modernos:
aquellos que perdimos el Sujeto
Trascendente, la tragedia
fue tener un gran pasado por delante.) Atrapados
entre dos fuegos: el ayer inhabitable (los compañeros paternos
que sobrevivieron para convertirse en guardianes
o verdugos de su propio pasado) y el de nuestros propios compañeros
(sobrevivientes que no saben que son
sobrevivientes, porque nadie supo contarles –como alguna vez
sospecharon- que hubo otro país antes
de este: oscuro y cotidiano
como una tumba). No podemos mirar
sin vaga nostalgia un pasado irreal
que (no) nos pertenece, ni mirar sin
decepción
un presente que heredamos
con disgusto. Como si nos hubieran dejado
solos, con fantasmas que no son
solo nuestros. Heredamos
sus deudas y no sus compromisos. Y entonces los sentimos
ambiguamente nuestros (queremos poder
entenderlos y despedirlos. Y no sé que sería
más difícil), porque solo pudimos hacerlos nuestros
poniéndoles el cuerpo, dándoles
nuestra breve carne y nuestra ligera voz. Y entonces ya
no oímos la nuestra, o no quisimos reconocernos
en ese habla mestizada con la lengua
de los sicarios. Y entonces balbuceamos,
buscando el sonido
más elemental, más cercano
al núcleo que escarbamos. Pero solo
logramos recuperar un cuerpo
disgregado y nuestro. Y
esos esfuerzos, esos pasos torpes que dimos
hacia ellos, ¿no estaban, desde siempre,
condenados al fracaso, no nos hablaban
del fracaso? Porque ¿cómo hablar de nosotros
sin hablar por ellos? (Para los forenses es fácil
hacer hablar a los cuerpos: solo buscan
una identidad. Nosotros
nos identificamos con eso
que no podemos recuperar, con la piel
más que con los huesos, con todo
lo que no entra en una tumba, por más
fechas y nombres que pudiéramos -ay, si pudiéramos-. Solo
nos queda avanzar palmo a palmo,
palabra por palabra,
reconstruyendo este lenguaje
viciado de frases deshechas, de horrores comunes.
Caminar recogiendo uñas y dientes,
pelos y señales. Compartir
el pan y el vino, el alma y el cuerpo. Y reírnos
en la noche, con las caras apenas
iluminadas por los últimos
fuegos,
como un alegre fantasma
del porvenir.


"si Hamlet duda le daremos muerte"
editada por Libros de la Talita Dorada



Nicolás Prividera- Argentina


(M). Este notable documental que ganará la competición latinoamericana en el último festival de Mar del Plata es, entre otras cosas, una película sobre la voluntad de saber. En primera instancia, saber sobre el paradero de Marta Sierra, madre del realizador Nicolás Prividera, una bióloga que se desempeñaba en el INTA y fuera secuestrada en marzo de 1976. Pero M es mucho más que un drama familiar; se trata de una tragedia personal en un contexto social y político específico, y como tal este lúcido y valiente documental busca una verdad que trasciende la historia del realizador. En efecto, M de mamá, de muerte, de Montoneros, de Memoria. M, el nombre de una película necesaria.
SINOPSIS
Cerca de cumplir los 36 años, la misma edad que tenía su madre cuando fue secuestrada por la última dictadura militar, Nicolás Prividera inicia una investigación para descubrir lo sucedido con su madre, Marta Sierra. Al no encontrar mayores datos sobre su destino ulterior, empieza a indagar en su pasado militante para develar el porque de su desaparición.






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Nicolás Prividera, cineasta, escritor y poeta, nació el 25 de mayo de 1970 en la ciudad de Buenos Aires. Estudió Ciencias de la Comunicación en la UBA, Letras, cine y teatro. Dio clases de cine y comunicación, escribió críticas cinematográficas y fue miembro fundador de un grupo teatral en el Centro Cultural Ricardo Rojas. M es su primera película, ganadora del premio a la mejor película Latinoamericana en el Festival de Mar del Plata.


A MIS PADRES

Foto: Rodolfo Jorge Axat-Ana Inés della Croce.
Detenidos-desaparecidos el 12 de abril de 1977 en La Plata






A MIS PADRES

Profanar la noche zambullirse en osarios desesperados
navegamos la nada ahogados entre fémures y mandíbulas
armando puzzles imposibles
dientes con metacarpos omóplatos con espinazos
y así
hasta que se hace de día
escondidos
cansados de tanta originalidad para armar eslabones perdidos
y antes de convertirnos en el fracasado equipo
de-nosotros-mismos-forense dejamos los huesos a un lado
y escribimos un poema que
nos devuelve la piel viva de la voz.




Julián Axat- Argentina






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Julián Axat nació en La Plata (Argentina) en 1976. Publicó en poesía: “Los albañiles” (La Plata, 1994), “Peso Formidable” (Zama, 2003), “Servarios” (Zama, 2005), “Médium” (Paradiso, 2005). Dirige la colección de poesía Los detectives salvajes de la editorial Libros de la talita dorada.



SALMO 1







SALMO 1

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans

Será como un árbol plantado junto a una fuente


En “Poesía de uso. Antología 1949-1978”, El Cid Editor, 1979.





Ernesto Cardenal- Nicaragua

28 de mayo de 2011

LEVEDADES







LEVEDADES

Separamos, aislamos
dosificando el miedo,
escapamos.

Y un buen día, la pregunta ineludible:
¿es un mordo un pensamiento hueco?
No si este sustituye al miedo.
¿Es entonces, el miedo hueco o, es que
nos deja un hueco que paraliza?”.

Una vez más,
separamos, aislamos,
dosificando el miedo, escapamos.

Respondemos cartas cargadas de aliento,
reemplazamos signos
para enmascarar lo auténtico.

Hay días reales
otros ampliamente amargos
y, aunque sabemos que los más felices abrigan engaños
frágiles de memoria,
los preferimos…





Ana Lema- Argentina








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Ana Lema. 1973, Pergamino, Buenos Aires, (Argentina). Es escritora, autora de ensayos, poemas, cuentos, traducciones y artículos periodísticos. Publicó Babilonia (2002), Mapas (2004), Words. Images and poems (Reino Unido, Argentina, 2005 y 2006), Entrevistas. Poesía, filosofía y sociedad (2009) entre otros. Varios de sus trabajos fueron publicados en revistas literarias y antologías. Se desempeñó como redactora y traductora para editoriales y medios culturales locales y del exterior. Actualmente trabaja en proyectos ligados a la escritura y el arte. Administra entreambasaguas.blogspot.com .



EL ANCIANO






La soledad no le pidió permiso, se alojó
clandestinamente en las grietas de la vejez
y en el corazón calcificado el día en que apenas
existía ya en sí mismo

Algunos blues y otros pertrechos para una eternidad
bajo tres palmos de tierra no ahuyentaron el olor
de la ambrosía, había perdido toda su fe en lograr
arrimarse a las hogueras y en perdurar

Esa misma noche, el anciano preparó las maletas
por si acaso




Fernando Sabido Sánchez-España



27 de mayo de 2011

POEMAS DE ALEXIS DÍAZ PIMIENTA

                                                             Alexis con uno de sus hijos.






Monólogo exterior

I

Hijo mío que vienes a este mundo
abocado, por fuerza, al mestizaje,
no te voy a engañar: es corto el viaje.
Tan corto que sorprende. Eres oriundo
(como todos) de azares, confluencias
cálculos, tradiciones, sortilegios.
Vienes a un mundo lleno de colegios,
pero también de grandes diferencias.
No sabemos la alquimia de los genes
qué habrá hecho de ti, la piel que tienes,
los ojos, el carácter... No sabemos
si eres zurdo o derecho, oscuro o claro,
pero no importa. Pues sería más raro
haber previsto incluso estos extremos.

II

Hijo mío, mestizo en Almería,
a confundirte van con los gitanos,
con marroquíes, con ecuatorianos:
óptica y fácil trigonometría.
Hijo mío, nacido en Almería,
con tíos almerienses y cubanos,
¿tendrás la misma piel que tus hermanos?
¿importará tu piel, llegado el día?
No te voy a engañar: la vida es corta.
Y más corto es el tiempo de la infancia
(la parte que más fácil se soporta).
Hijo mío, el vocablo “intolerancia”
es un caro juguete que se exporta
e importa sin que importe la distancia.


Almería, marzo y 2002









Estación melancólica



No me digas adiós, hijo,
que el tren sólo se irá si me despides.
De no mirarme así,
con la tristeza halándote los párpados,
el tren nunca se irá
y nos burlaremos de esta idea infantil de la distancia.
Detén la mano y no tendremos que regresar más tarde.
¿A qué aprender palabras como ausencia?
Ata el tren a la línea con tu renuncia a despedirme,
que si te vas... ya sabes:
el humo, los ojos, el pañuelo.


La Habana, octubre y l993



Cumpleaños

para Axel, otra vez


Hijo, hoy es veinticinco y envejezco,
envejezco de ti, de tu fragancia,
y aún no sé a qué recuerdo me parezco,
a qué melancolía de tu infancia.

¿Será mi rostro un nítido arabesco
o un laberinto de nostalgia rancia?
Hijo, faltas tan hondo que me ofrezco
al primero que compre la distancia.

La distancia soy yo, y me compadezco,
me tengo lástima con arrogancia.
De qué valen el mar, el aire fresco,

la amistad, la montaña, la importancia,
si aún no sé a qué recuerdo me parezco,
cuál de todos mis Yo soy en tu infancia.


Órgiva, agosto y 1993



Alexis Díaz Pimienta- Cuba










DÉCIMAS DE PECHO QUEBRADO




Décimas de pecho quebrado


Siempre estás, Melancolía,
dibujada
sobre mi cara mojada
en lejanía.
Toda música es baldía,
todo sueño
es demasiado pequeño
para estar
al otro lado del mar
tan risueño.

Siempre están Alex y Axel
en la foto:
preludio de un verso roto
en el papel.
Se ha mareado el carrusel
de la infancia
y ha vomitado distancia,
me ha manchado.
Pecas llenas de pecado:
¿redundancia?

Estoy mirando la nieve
diminuta
mientras mi otro Yo disfruta
porque llueve.
Muecas blancas con relieve.
Grandes charcos.
Cuevas árabes y arcos.
Aguaceros.
Estoy fletando febreros
como barcos.

Uno envejece de estar
solitario
mientras borra de su diario
“regresar”.
Uno envejece de amar
desde lejos
(cacofonía de espejos
maldicientes)
mientras los niños ausentes
se hacen viejos.

Las calles de Luyanó
y Almería
tienen una geografía
que cambió
desde que Natalia y yo
nos amamos.
Todas las noches estamos
en La Habana
hasta que por la mañana
despertamos.

(Eres poema cobarde,
mueca ajena,
y un teléfono que suena
por la tarde.
Un buzón aunque no guarde
telegramas,
un gorrión sobre las ramas,
un apodo,
un remanente de todo
lo que amas.)

Debes marcar un prefijo
(cero cero)
y otro número habanero:
–Hola, mijo.
Debes descubrir si dijo
lo que piensa
o si le ha dado vergüenza
confesar
que se aburre de jugar
sin defensa.

Si se corta la llamada
vence al miedo
haz que memorice el dedo,
no hagas nada
que malogre la jugada
del regreso.
–Hola, pequeñín; un beso.
–¿Cuándo vienes?
Miéntele otra vez, no tienes
retroceso.

Siempre, estás, Melancolía,
de campaña.
Oscura tela de araña:
culpa fría.
Miro una fotografía.
Lloro. Escribo.
Remito otoño y recibo
primavera:
Otra dudosa manera
de estar vivo.


Almería, mayo y 1999




Alexis Díaz Pimienta- Cuba




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ALEXIS DÍAZ-PIMIENTA (La Habana, 1966). Escritor y repentista. Director de la Cátedra Experimental de Poesía Improvisada y Subdirector de Desarrollo del Centro Iberoamericano de la Décima y el Verso Improvisado (CIDVI), ambos con sede en La Habana, Cuba. Miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Poemas y cuentos suyos han sido traducidos al italiano, francés, inglés, japonés, árabe, farsi (lengua autóctona iraní) y alemán. Ha publicado hasta la fecha 20 libros, en diferentes géneros:

Bibliografía

Huitzel y Quetzal (Cuento, Ediciones Extramuros, La Habana, 1992);
Robinson Crusoe vuelve a salvarse (Poesía, Editorial Sanlope, 1994);
Los visitantes del sábado (Cuento, Colección Pinos Nuevos, Editorial Letras Cubanas, La Habana, 1994);
Cuarto de mala música (Poesía, Editorial Regional de Murcia, 1995);
En Almería casi nunca llueve (Poesía, Qüasyeditorial, Sevilla, 1996; Editorial Abril La Habana, 2004);
Pasajero de tránsito (Poesía, Ayuntamiento de las Palmas de Gran Canaria, 1996);
La sexta cara del dado (Poesía, Colección San Borondón del Museo Canario, 1997; Arráez Editores, Almería, 2004);
Prisionero del agua (Novela, Editorial Alba, Barcelona, 1998; Editorial Letras Cubanas, La Habana, 2003);
Los actuales habitantes de Cipango (Poesía, Editorial Unión, La Habana, 1998);
Teoría de la Improvisación. Primeras páginas para el estudio del repentismo (Ensayo, Editorial Sendoa, Gipúzcoa, 1998; Editorial Unión, La Habana, 2000);
Cuentos clásicos en verso (Poesía para niños, Editorial Selector, México, 1998; Editorial Gente Nueva, La Habana, 2001);
Yo también pude ser Jacques Daguerre (Poesía, Editorial Pretextos, Valencia, 2001; Editorial Letras Cubanas, La Habana, 2005);
Maldita danza (Novela, Editorial Alba, Barcelona, 2002; Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 2004);
Confesiones de una mano zurda (Poesía, Editorial Sanlope, Las Tunas, 2004);
Salvador Golomón (Novela, Editorial Algaida, Sevilla, 2005);
El extraño caso del niño al que acusaron de morder la luna (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2004);
¡Chamaquili, Chamaquili! (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2006);
En un lugar de la Mancha (Poesía para niños, Editorial Gente Nueva, La Habana, 2006)
¡Buenos días, Chamaquili! (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2007);
Chamaquili y la lámpara-luna (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2007);
Fiesta de disfraces (Poesía, Editorial Calambur, Madrid, 2008).

Por sus libros ha obtenido numerosos premios nacionales e internacionales (en Cuba y España), entre los que destacan:

Premio Internacional de Poesía “Los Odres”, 2008, en Murcia, España, por Fiesta de disfraces.
Mención (o Accésit) de Poesía del Premio Internacional “Casa de las Américas”, 2008, por Traficantes de oxígeno.
Premio Nacional de Literatura Infantil “La Rosa Blanca”, 2007, en La Habana, Cuba, por Buenos días, Chamaquili.
Finalista del Premio Internacional de Novela “Rómulo Gallego”, 2007, en Caracas, Venezuela, por Salvador Golomón;
Premio Nacional de Literatura Infantil “La rosa blanca”, 2006, en La Habana, Cuba, por ¡Chamaquili, Chamaquili!
Finalista del Premio Internacional de Novela “Ateneo de Sevilla”, 2004, en Sevilla, España, por Salvador Golomón;
Premio Internacional de Novela “Luis Berenguer”, 2004, en Cádiz, España, por Salvador Golomón;
Finalista del Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Melilla”, 2004, en Melilla, España, por Traficantes de oxígeno;
Finalista del Premio Internacional de Poesía “Antonio Machado-Los Trenes”, 2004, en Madrid, España, por Estación melancólica;
Premio Iberoamericano de Décima «Cucalambé», 2003, en Las Tunas, Cuba, por Confesiones de una mano zurda;
Premio Internacional de Poesía «Emilio Prados» 2000, en Málaga, España, por Yo también pude ser Jacques Daguerre;
Premio Internacional de Novela Alba/Prensa Canaria 1998, en Las Palmas de Gran Canaria, por Prisionero del agua;
Premio Internacional de Poesía Ciudad de las Palmas de Gran Canaria, 1996, por Pasajero de tránsito;
Premio Internacional de Poesía «Surcos», en Coria del Río, Sevilla, 1996, por En Almería casi nunca llueve;
Premio Internacional de Poesía «Antonio Oliver Belmás», en Murcia, 1994, por Cuarto de Mala Música;
Premio Nacional de Décima «Cucalambé» 1993, Las Tunas, por Robinson Crusoe vuelve a salvarse (co-escrito con David Mitrani);
Premio Nacional de Cuento «Luis Rogelio Nogueras» 1991, Ciudad de la Habana, por Huitzel y Quetzal;
Premio Nacional de Cuento «26 de julio» 1990;
Premio Nacional de Cuento «Ernest Hemingway», 1989;

WEB DE ALEXIS




PANAMÁ DESTINO






PANAMÁ DESTINO

Panamá,
esbelta en tu estrechez
tu ciudad irreverente
recibe del mundo su esplendor
batiente y del vicio, en tus entrañas
crecen,
silenciosas, vertientes.
Panamá, la bella, Panamá, la verde,
tus noches de artificio, iluminadas
cubren ya tu territorio,
el solitario y dulce titilar de las luciérnagas
y el canto penetrante de los grillos
van desapareciendo
de tus serenas noches de singular belleza
Nuestros hermanos,
expulsados de sus tierras violentadas
por la guerrilla infernal,
la injusticia, la pobreza o
en ocasiones,
el bandidaje de Estado,
nos van restando
exactamente, esa seguridad
que en su momento, desesperados,
en nuestro suelo, creyeron encontrar.
Porque, somos pueblo de Paz
de convivencia pacífica y solidaridad.
Nuestro destino, puente del Mundo
nuestras riquezas, Pro-Mundi y Beneficio
sumado al compadrazgo impío,
nos van usurpando propiedades, derechos, seguridad,
territorio y con ello, la sagrada Libertad.
Capitalistas transfugas, demagogos corruptos,
armados --Si-- por las leyes
creadas, impulsadas e impuestas
al amparo del poder.
Usufructúan territorios, derechos y caudales naturales
que harían de nuestro suelo
un oasis exento de pobreza en lugar del botín
de quienes buscan, aumentar sin piedad
sus ilimitados capitales.
Independientes,
su nombre y su nacionalidad.
Aquí están, Panamá, en lo profundo,
hábilmente cifrados y enquistados.
Su paraíso es.
Mientras, el hambre y la tuberculosis
consume a tus pobres hijos en las entrañas
de nuestra cordillera,
donde la muerte es el transito seguro y expedito a la ansiada y
definitiva Libertad --¡Dios se apiade de nosotros!--
Panamá, que es de tí, sin un Ruben Darío
para añorarte,
qué será de tu Cerro Ancón sin Amelia Denis
para cantar al viento tu belleza.
Los Mártires de Enero, cayeron defendiendo
tu suelo y olvidados están,
sufren hoy el silencio de las distintas elites.
Unámonos,
en un muy fuerte abrazo,
que se escuchen, Hermanos
en lo alto de los espigados rascacielos
y hasta el último rincón de nuestra geografía,
el fuerte palpitar de nuestros corazones.
Panamá se desangra día con día
y perdemos vilmente, la cuota
de sangre y sacrificio
que pagamos, siguiendo una falaz
promesa de Total Soberanía.
---El Canal dejó ya de ser nuestro.
definitivamente---.
Y Panamá toda
pronto, dejará de serlo.
Al ritmo trepidante del tambor
corre el licor maldito
que adormece a nuestros hombres
los sentidos.
Entre el silencio cómodo
y la indiferencia cómplice
¡Culpables somos todos!
Y en esta alienación lucifereana,
no nos daremos cuenta
de que las tentaciones
resultan siempre en perdidas,
al final del camino.
Y. un día, se cumplirá la Profecía
del Buen Samaritano.
Por descuidar los campos
y abandonar el trillo,
hasta lo que no exista
nos será arrebatado.



María de Lourdes Barsallo Jaén- Panamá



26 de mayo de 2011

EL EMBARGO ECONÓMICO CONTRA CUBA...!



EL EMBARGO ECONÓMICO CONTRA CUBA...!

Cesando el embargo contra
El Caimán Del Caribe ...
el Sinsonte no cantará en tu ventana ...
Las Marianas Grajales no dejarán de sentir
el pulsante dolor que causa la ausencias de
sus hijos perdidos en la mar, prisiones del Águila
e instituciones mentales.
No cambiarán los convenios de
desacuerdos políticos,
éxodos económicos,
... ni el sabor de la rumba negra ...
Pero cambiaremos la historia,
rectificaremos la gloria,
reengendrará la conciencia humana
y revestiremos de amor
a la confianza de los que esperanzadamente
... Lloran en medio de su necesidad.
Acabemos con el genocidio económico
contra La Palma Real ...
Y le estaremos dando una oportunidad
a la Paz, que trata de democratizar
el fundamento de la subsistencia mundial
en hermandad, solidaridad, misericordia.
Porque revolucionando la historia;
nuestras creencias religiosas.;
el Sol que implore ante
una migaja de Pan,
La Paz, La Vergüenza
y la moral que nos forma,
acabaremos con la marca
que está manchando
este período
de historia. ...!


Yaru Romeo Nyerere- Cuba

LOS INDIGNADOS



LOS INDIGNADOS

Indócil el deseo
espíritu del sol.
Los indignados.

Las voces no pactadas,

política del voto sin razón,
quietud en la proclama.

El reproche,
humana su condena
pulso avergonzado de injusticia y estiércol,

la protesta,
tan frágil,
tan cerca del honor sin recompensa.

¡Grito libertad!.
Y estallo de tristeza
mientras mira el poder

imperturbable.


Manuel M. Barcia- España

DESAYUNO CON ALZHEIMER





Desayuno con alzheimer

No quisiera tener que completar
pensamientos dramáticos,
pero esto no va bien:
no recuerdo el rumor de tu cintura,
no sé poner café,
¿a qué huele la canela...?

¿Alguien puede indicarme la charla de los pájaros?

No, no sé cuál es el color del cielo,
y mira, hace rato que estoy mirando
con los ojos de lo trascendental,
pero se desvanece
como una delgadez de vena rota,
sin memoria, sin mí.

¿Alguien puede indicarme la palabra y la brisa?

Yo conocía el aire y los gorriones
de todas las mañanas,
pero esto no va bien:
no recuerdo la forma de las cosas,
observo desde cerca,
no sé poner café…

¿Te dije que el invierno vuelve blanco el tejado,

que a veces lloran sin saber por qué,
mis etapas, mi sombra y sus pisadas?
¿te dije que la noche es como un éxodo
y que me embiste el miedo
por si acaso confundo lo vivido?
No sé poner café…

Tampoco sé tu nombre. No deja de llover.




Paloma Corrales- España





SIN TECHO







Sin techo

Y agregabas azules
como para callar la oscuridad,
sin embargo,
el negro cada vez era más negro
y el punto más cercano, la última sonrisa
que intentó detener la tempestad,

y tú, más azul, fuiste transparente,
contenías lo insólito y lo viejo,
las promesas y los claveles,
palabras, dedos, ojos,
y una historia de amor para llorar,
de peces o de musgo,

y agregabas azules escribiendo poemas
de nubes ambulantes, de blancas avenidas
que no saben de ausencias
ni de cómo se muere un corazón
en la desolación de los mendrugos,
como un perro perdido en medio de la niebla,

y aún sigues ahí, sin puerta y sin ventana.





Paloma Corrales- España




Y AL FINAL...






Y al final…

En sus ojos ternuras pedregosas,
espigas soñolientas,
mayúsculas de viento
y acaso un porvenir embalsamado,
un eco persistente en sus pisadas,
como un crujir de tiempo,
y un no sé qué viejísimo
que fragmenta su voz de soledades,

hoy quiso hacer balance de amuletos,
se acuerda de mañana
y permanece solo,
(no hay mucho que contar)
tres libros de poemas, un sombrero
y un corazón cansado de pretéritos,
una fotografía de Lisboa,
y un dolor siempre abierto,

en sus ojos un invierno de duelos.





Paloma Corrales- España





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PALOMA CORRALES

Elegí venir al mundo un 17 de marzo de 1964, en Madrid. Me gustaba la primavera, pero por llevar la contraria y por impaciencia le arrebaté cuatro días al invierno.
Soy lectora compulsiva y autodidacta. Descubrí la poesía y me sumergí en ella, irremediable, pero con la dicha buena, amontoné palabras en busca del sentido y del sentimiento que late en las profundidades de lo inasible.
Desde la atalaya de lo más íntimo (y no sin cierto pudor) hallé la manera de compartir mis versos en un blog, que más allá de consideraciones técnicas es mi mejor refugio.
Planté un árbol, tuve dos hijos y asumí que algún día escribiría un libro para intentar seguir viviendo con cierta marca de autenticidad y dando rienda suelta al pensamiento. Como la sangre de la tierra cada equinoccio me renuevo e intento seguir escribiendo.

WEB DE LA AUTORA: ALCOBA PARALELA






25 de mayo de 2011

SUBHUMANOS...!!!






SUBHUMANOS... !!!

Una verdad sin palabras
como el pan de cada día
las oraciones del pobre,
alquiler, gas, luz, seguro médico,
transporte, escuela y vida
...-Votaste por la política ?
Mantan a los negros a manos
de la policía, corrupción,invasión,
mentira ... Irak !
Políticos de carpeta
la hipócresía divina;
-Cuidado !
Que el Cura molesta
a los niños que cuida;
se acabó la fantasía.
Y los indocumentados siguen cruzando
la frontera con espinas,
creyendo que de este lado
se vive la vida fina.
--Por lo menos hay trabajo !
Mal pagado, sin derechos
y a escondidas.
Para el pan de cada día,
... -- Ya ni da !
Hasta que te deportan
por tomarte una cerveza fría
en el portal de tu tía,
por un pase de perico de la C.I.A.,
por el color de tu piel.
Por tu dignidad e ideología.
Porque "El Che" te enseñó
a ser un hombre libre.
Porque sabes que La Era ...
tiene que parir un corazón
... nuevo !
Porque somos una obra en constante
desarrollo,
... humano !
Por Cristo, El Espíritu Santo
y las putas de la 42 calle
que también comen.
Anita, la que violó el pinche coyote.
Marcos, que le robaron la vida cuando
lo asaltaron para encontrar 11 centavos
en su bolsillos, ... cruzando pa'ca !
Por ti, por mí, por el sagrado concepto
indefinido de la democracia estado unidense.
--Por favor no votes por, McCAIN ... !
Una verdad sin palabras:
Muchísimos indocumentados trabajan duro,
viven como animales;
Pagan taxes, $850 al año,
nunca recobran ese dinero
y luego los deportan.
-- Como ?
... Subhumanos !


Yaru Romeo Nyerere- Cuba













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Yaru Romeo Nyerere. Cubano, Autodidacta, Peluquero Naturalista, Bailarin, Productor, Promotor, Masajista para Damas y Amigo de los amigos...
Vive en Nueva York.


Su blog:










HUELGA







HUELGA

Quiero una huelga donde vayamos todos.
una huelga de brazos, de piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.

Quiero una huelga de obreros,
de técnicos, de choferes, de médicos
de palomas, de flores, de niños
de mujeres.

Quiero una huelga grande,
que hasta el amor alcance;
Una huelga donde todo se detenga...

el reloj, el plantel, la fábrica,
la iglesia, el bus, la carretera.
los puertos, los colegios.

Una huelga de ojos, de manos y de besos.
una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
para oír los pasos del tirano que se marcha.




Gioconda Belli- Nicaragua







DESDE TODO EL SILENCIO

Pintura de Robert Motherwell



Desde todo el silencio

Después de tanta furia compartida,
después de tanta angustia,
de horarios de oficina,
de olores de frituras,
de tantos desencuentros.
Después de tanto ocaso sin jazmines
y caballos de lava derretida
y látigos de fuego.
Después de tanta muerte a la deriva,
de tantas cicatrices en el alma.
Después de tantos sueños mutilados
en la orilla del tiempo...
sentados en mitad de nuestra vida,
donde todo se sabe
y todo calla...
quiero hablar de la otra,
compañero.
Quiero advertir que abajo,
abajo del cansancio sumergido,
de la ceniza cruel en los cabellos;
debajo de las formas inconstantes,
donde se tensa el arco de mi vientre,
donde se eleva,
ansiosa,
la redonda lujuria de mis senos,
donde encuentras la hembra que me habita
cuando azota aldabones el deseo...
Allí,
donde el silencio es una hoguera
consumiendo los pétalos,
donde hay huellas de sangre fugitiva
y lunas sin caderas...
hay alguien que agoniza,
hay alguien que mastica los silencios,
una mujer de corazón desnudo
que desea quitarse los disfraces
y gemir por caricias verdaderas,
y aullar que,
algunas veces,
son casi imprescindibles los “tequiero”,
y reclamar a gritos la ternura
que extraviamos,
un día,
entre el feroz instinto de las pieles.





Norma Segades-Manías- Argentina


VENCEDORES Y VENCIDOS



VENCEDORES Y VENCIDOS

Me han escrito las piedras que ya no pueden soportar el frío
Me han escrito los árboles que ya no pueden vivir sin certidumbres
Me han escrito mis amigas las arañas
Que la lluvia ha hecho envejecer las estatuas
De tanta como ha caído últimamente
Me han escrito las hormigas y me han escrito los parientes de los que ya no están
Pero ni unos ni otros me han convencido así que yo mismo he querido
Ver oír y hablar
Con los pocos testigos supervivientes
Desposeídas por la nieve las velas tienen algo
De los gestos de los moribundos
Noche tras noche alguien habla a los vencidos:
«¡Vosotros heredaréis la tierra vosotros seréis los auténticos vencedores
No temáis!»
Y de pronto los vencedores se retiran
La muerte los cuenta con los dedos de una sola mano
«¿Qué tenéis contra ellos? ¿Qué mal os han hecho?» pregunta la multitud
Y el eco responde: «Ellos tienen la culpa de los muertos
Que no quisieron morir sin saber por qué»

En sus tumbas abandonadas solo la nieve esparce recuerdos
Tarros vacíos dando vueltas al azar
Debatiéndose contra la muerte la soga de la que caerán
Las cabezas de los antiguos y futuros vencedores


Nichita Stănescu- Rumania
Traducción de Joaquín Garrigós


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Nichita Stănescu (Ploieşti, 31 de marzo de 1933 - Bucarest, 13 de diciembre de 1983) fue un poeta y ensayista rumano. Es considerado uno de los grandes poetas rumanos del siglo XX. Recibió el premio Herder en 1975 y fue candidato para el premio Nobel.


Vida
Hijo de Nicolae Stănescu, propietario de un taller de sastrería y de Tatiana Cereaciukin, originaria de Voronezh, en el suroeste de Rusia, establecida en Rumanía desde su infancia. Fue un buen alumno y asistió al liceo "I.L.Caragiale" de Ploieşti. Entre 1952 y 1957 es estudiante de la Facultad de Lengua y Literatura Rumana en la Universidad de Bucarest y entra en contacto con varias personalidades culturales que se habían afirmado antes de la Segunda Guerra Mundial, como Tudor Vianu, Lucian Blaga, Ion Barbu o Mihail Sadoveanu. Especialmente Ion Barbu influye en la formación de Stănescu, porque en su persona descubre la libertad y la generosidad de las grandes personalidades. En sus años universitarios termina su ciclo de poemas llamado "Argotice", no apreciado por los críticos de su tiempo por su "falta de seriedad". También conoce al pintor Ion Ţuculescu, adepto de la modernización del arte a través de la interpretación de manera abstracionista de algunos símbolos arcaicos.

En 1957 Nichita Stănescu hace su debut en la revista "Tribuna", editada en Cluj y después publica versos en "Gazeta literară". Aunque los temas de sus poesías están ligados a eventos prosaicos, el intelectualismo de los versos y el placer de contradecir con ingenio las expectativas del lector escandaliza a los críticos guiados por los criterios del "realismo socialista". El crítico literario Ov.S.Crohmălniceanu afirmaba entonces "La fluidez de la imaginería modernista, que apareció recientamente en los versos de nuestros jóvenes poetas, apenas consigue esconder la intención de huida de la realidad". Los primeros confrontamientos con la crítica de su tiempo ayudan al poeta a formar su conciencia de sí mismo como artista.

En 1960 Nichita es nombrado redactor de "Gazeta literară" y se integra en la vida literaria de Bucarest. Publica su primer volumen de versos, "Sensul iubirii" ("El sentido del amor") y es considerado un representante activo de la nueva generación de escritores.
Obra-
"Sensul iubirii" ("El sentido del amor") - 1960
-"O viziune a sentimentelor" ("Una visión de los sentimientos") - 1964
-"Dreptul la timp" ("El derecho al tiempo") - 1965
Ediciones en español
En España

"Cuadriga"

a Mihai Eminescu

Silba una cuadriga sobre la llanura
de mis segundos.
Tiene cuatro caballos, tiene dos luchadores.
Uno está con los ojos entre hojas, el otro
con los ojos en lágrimas.
Uno mantiene su corazón adelante, en los caballos,
el otro arrastra su corazón, atrás, sobre las piedras.
Uno aprieta los frenos con su brazo derecho,
el otro aprieta la tristeza entre sus brazos.
Uno se mantiene firme, con sus armas,
el otro con sus recuerdos.
Silba una cuadriga sobre la llanura
de mis segundos.

Tiene cuatro caballos negros, tiene dos luchadores.
Uno mantiene su vida en las águilas,
el otro, mantiene su vida en las ruedas trastornadas,
y los caballos corren, hasta que quiebran con sus bocas
el segundo,
corren hacia fuera, corren hacia fuera
y no se ven más.

- "11 elegías (La última cena)" - 1966
- "Obiecte cosmice (Alfa)" - 1967
- "Roşu vertical" ("Rojo vertical") - 1967
- "Oul şi sfera" ("El huevo y la esfera") - 1967
- "Laus Ptolemaei" - 1968
- "Necuvintele" ("Las no palabras") - 1969
- "Un pământ numit România" ("Una tierra llamada Rumanía") - 196
- "În dulcele stil clasic" ("En el dulce estilo clásico") - 1970
- "Belgradul în cinci prieteni" ("El Belgrado en cinco amigos") - 1972
- "Măreţia frigului" ("La grandeza del frío") - 1972
- "Epica magna" - 1978
- "Operele imperfecte" ("Las obras imperfectas") - 1979
- "Noduri şi semne" ("Nudos y signos") - 1982
- "Oase plângând" ("Huesos llorando") - 1982