22 de abril de 2012

NEW YORK

NEW YORK

Se estrechan las finas tiras del alba
entre agudos acentos de nocturnidad:
es el remanso del tic-tac, sonajero
que no conoce la tiranía de la verdad,
de los ficheros automáticos de los tanatorios,
de la sed del borracho sin hogar.

New York podría ser un lugar,
una aldea que bebe sueños
maquillados de fábrica sin manufacturar;

New York podría ser una calles,
las mil esquinas de una telaraña
que se sostiene entre hogueras
de fuego fatuo;

New York podría serlo todo, todo
menos la inocencia pueril
y malentendida
de un útero latiente.


Rosalía Linde- España
Del poemario "Huesos de Ángel"

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