30 de septiembre de 2012

PLAZAS







PLAZAS

Para qué nos sirven las plazas vacías de las ciudades

Desde el primer Siglo, reyes y políticos únicamente autorizan concentraciones de adhesión incondicional y después las rodean 
con policías antidisturbios

Los ancianos ya no se atreven a tomar un sol oscurecido por el pánico

Solo los niños en su inconsciencia dan patadas a una pelota de trapo




Fernando Sabido Sánchez- España






APUNTES PARA UNA CRÍTICA DE LA RAZÓN POÉTICA





Apuntes para una crítica
de la razón poética 

Digamos, por ejemplo:
por un punto dado fuera de la luna
sólo podrá trazarse a dicha luna
una perpendicular y sólo una. 

O también:
llamase barroco a todo aquel
para quien la distancia menor
entre dos puntos
es la curva. 

Proposición:
pasar de la poética de la moral
a la moral poética. 

Ejemplo:
de dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo:
de la derecha cuando es diestra
de la izquierda cuando es siniestra. 

En resumen:
más vale ser cabeza de león
que cola de ratón. 

El mejor modo de esperar es ir
al encuentro.


Mario Trejo- Argentina




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Mario Trejo (Argentina; nació el 13 de enero de 1926 y murió el 13 Mayo 2012) es un poeta, dramaturgo y director de teatro, guionista de cine y periodista.
Nació en Buenos Aires el 13 de enero de 1926. Se vinculó al grupo de poetas de la revista Contemporánea (1949). Ha participado en la dirección de Luz y sombra (1948), dirigió Cinedrama, revista de cine y teatro contemporáneos (1953), colaboró además en Ciclo y Conjugación de Buenos Aires. Ha editado en poesía: El uso de la palabra (1979) reúne tres libros: Crítica de la razón poética, El amor cuerpo a cuerpo y Lingua Franca, e incluye los poemas que le valieron el Premio Casa de las Américas (La Habana, 1964); La pena capital (Madrid, 1980); Orgasmo y otros poemas (1989). Cassette: De puño y letra (1989). Poemas en inglés grabados por Jeanne Lee, con música de Miles Davis y Aretha Franklin, New York, 1972. Canciones con Astor Piazzola y Waldo de los Ríos. Teatro: En colaboración con Alberto Vanasco ha escrito, No hay piedad para Hamlet (1948-1952), Premio Municipal de Buenos Aires, 1957, y Premio Nacional Florencio Sánchez, 1960; Libertad y otras intoxicaciones, primer tratamiento de la tortura y los derechos humanos (1967), entre otras. Cine: como guionista, Desarraigo, Mención de Honor en el Festival de San Sebastián (1965); guionista actor de Bernardo Bertolucci. "Martín Fierro" compartido en 1959. Desde agosto de 2000 esta radicado en San Sebastián, España.

Obra,Poesía:
Celdas de la sangre (1946)
El uso de la palabra (1964), Casa de las Américas, La Habana, Cuba.
El uso de la palabra (1979), Editorial Lumen, Barcelona.
La pena capital (1980), Plaquette, Madrid.
Orgasmo y otros poemas (1989), CEDAL.
De Puño y Letra, (1989) , cassette, CIRCE, Ultimo Reino, Buenos Aires.
El Uso de la Palabra (1999), Colihue, Buenos Aires, Argentina.
El Uso de la Palabra (2006), Fondo Nac. De las Artes, Buenos Aires.
Los pájaros perdidos (2010), Ediciones Continente, Buenos Aires.



29 de septiembre de 2012

DAMASCO LEJANA Y SOLA





Damasco lejana y sola

Damasco
Damasco
Damasco
Damasco

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Bashar al-Asad

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Barak Obama

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Muamar el Gadafi

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

David Cameron

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Hosni Mubarak

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Ben Ali

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Nicolás Sarkozy

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Ali Abdullah Saleh

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Silvio Berlusconi
y Mario Monti

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Hamad bin Isa al-Jalifa

DAM ASCO
DAM ASCO

DAM ASCO

José Luis Rodríguez Zapatero y
Mariano Rajoy Brey

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Mohamed VI

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Abdalá II

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Ángela Merkel

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Mahmud Ahmadineyad

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Dmitri Medvédev…y Putin

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Abdalá bin Abdelaziz

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Omar Hasan Ahmad al-Bashir

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Todos
Todos
Todos

DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO

Pobre Damasco, de los cuentos y maravillas

Pobre mundo de las pesadillas.


[Poema en permanente revisión, 
publicado en ‘Esto no rima. Antología de poesía indignada’ (Ed. Origami)]




Felipe Zapico Alonso- España


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FELIPE ZAPICO ALONSO, Zapi, nació en León, en 1960, y desde hace algunos años vive en Badajoz. Entre sus muchas facetas destacamos las de actor, fotógrafo viajero, voz cantante del mítico grupo leonés Deicidas y escritor de poemas y letras de canciones. Es doctor en Documentación por la Universidad de Salamanca y ejerce como profesor en la Facultad de Biblioteconomía y Documentación de la Universidad de Extremadura.
Ha publicado Tragos, Mikado Libroblogs, 2008







EL JARDÍN DE TINTA




EL JARDÍN DE TINTA 
      Secuencia 6 


1.

y ahora el que habla ha cerrado la puerta al devenir
ser pobre dice lo he sido lo seré toda la vida
el mundo tal como va se para un momento al borde de lo que esconde
la esperanza es de siempre la lengua podrida de lo aceptable
su vieja descomposición apesta de pronto en la garganta
no hay excusa para el mantenimiento del desamparo
pero todo contribuye en la moral y la ley a la justicia
se siente eso llega luego la mirada loca de quien vio la muerte
entonces se busca en torno la vida por debajo de la vida
cuando el mundo era un poco más joven bastaba levantar el puño
el porvenir se ponía a cantar al fondo de la bella ilusión
todos tienen miedo ahora de perder lo que ya han perdido
mientras a cada uno el deseo de seguridad le mete en la cabeza
una soledad ávida de lo mismo que la hace insaciable
el vínculo social de donde su desdicha podría sacar el único descanso
los vivos a diferencia de los muertos no pueden revivir
el serrín de su conciencia les llena de polvo el pensamiento


2.

y ahora hay quien desde allí se acuerda de haberse acordado
cuando privados del cuerpo tenemos por bien último un demasiado tarde
hay quien hoy cuando el tiempo dejó de pronto su viejo camino
mientras el mal cambiaba a la vez de rutina y de naturaleza
todo un engaño plegado sobre sí mismo para sembrar la confusión
y hubo entonces una cascada de olvido que se vertía en la memoria
nos acabábamos de arrancar no los ojos sino la reflexión de los ojos
mientras colgada en los ganchos de los media la cultura agonizaba
no había ya lengua en las bocas y en lo alto la vulgaridad
se pavoneaba creyendo probar así su legitimidad
el asesino no se hace valer agitando el cuchillo
pero cómo denunciar el arma secreta e invisible de la mentira
todo se intenta en un mover de sílabas y nada sin embargo dice
qué heridas resultan sobre todo cuando llega el tiempo de un hoy
un tiempo en que cada frase es pervertida para que se pudra en la cabeza
el lugar donde vocales y consonantes se reúnen para el acto de pensar
convocando entre saliva y dientes huecos la voluntad de resistir
  

3.

pero ahora que el sin-sentido hace la ley que a la resistencia da sentido
cuando los pobres son cada vez más pobres los ricos más ricos
la poesía busca a tientas entre sus viejos temas da palos al aire
lo que fue tierra prometida ya es sólo paraíso perdido
sin duda uno consigue plantarse en medio del presente
para desafiar su propia desesperanza con bocanadas de silencio
sabe que hay que incubar la ceniza mascar la sombra hasta el final
cada día tragar las amarguras descubriendo que nada valen
rebelión ni ira ni uno ni otro de estos impulsos a contra-tiempo
hace falta en el fondo de la noche inventar un sobrevivir al vivir
escupir al aire un resto de rencor habituándose al miedo
nadie sabe por cuánto tiempo queda el porvenir tras nosotros
el presente ya no sabe ir más allá de lo inmediato
cada uno toca en este límite el borde de su condena
sea al exilio al campo de detención a la fosa común
y estamos de pie bajo la amenaza que sirve de nuevo cielo
se olvida el azul bajo ese cielo y el placer de respirar


4.

y ahora para no ceder en nada hay que hablar hasta el hastío
hablar de los golpes de la humillación de lo arbitrario y la brutalidad
la cabeza está corrompida alguien quiere el país a su servicio
que la igualdad sea sólo una quimera y la intimidad mutilada
la poesía se mira los pies para encontrar la bajeza exacta
la abyección no viene de abajo nace el lodo a causa del orden
se desnaturaliza la naturaleza y se oxidan los órganos
el servilismo está listo siempre para más servidumbre
qué hacer contra la humanidad para volver a levantar la especie
cuando la especulación no tiene otro papel que bendecir la estafa
el aire está tan lleno de esputos que hace falta lavar la vista para ver
pero hay quien quiere ver las huellas del desprecio babear aún en su rostro
el odio es la única forma de enjuagar los ojos y el cerebro
es necesario que la boca siga abierta hasta allá hasta la sombra
y que un desgarrón entre purulencias y excrementos haga la limpieza
por todos lados estruendo ira extrema y ningún socorro al fin un grito
suena de súbito sobre los mocos de imágenes y discursos


5.

y ahora quien necesita palabras sólo tiene cadáveres ante sí
la putrefacción del vocabulario ha impregnado el aliento
cómo hablar de resistencia con todo lo podrido en la boca
no se sabe ya si nuestro pensamiento es pensamiento por sí mismo
o si algún virus agita en nosotros su perfecto simulacro
cuando lo virtual es más fuerte que la realidad todo finge
la ilusión ha vencido en el debate del ser y el parecer
lo duradero ha perdido su valor en provecho de la mercancía
la revolución estaría de moda si fuera vendible
el presente se traga a la vez el porvenir y el pasado
y además qué es el tiempo si es igual al consumo
el valor de uso es menos apreciado que la velocidad de la usura
o la necesidad sin cesar acelerada de cambio
se espera incluso seguridad de la comisaría y de la banca
con la esperanza final de una plusvalía de la vida sobre la vida
en el reflujo de los deseos humanistas el sentido va dando tumbos
la mirada cae al fondo del fondo bajo el peso de la espesa estupidez


6.

y ahora tiras a la izquierda tu ira y la agonía empieza
hay ahí alguien que busca en ti el sentido de su triste cansancio
ningún ideal ni siquiera una meta el único deseo de terminar
porque siendo el mundo el mundo su movimiento lo arrastra hacia abajo
hacia el lugar exacto en que lo humano perece en su caricatura
para qué querer sublevar a quien se inclina a la servidumbre
la historia añade todo su peso a esta vieja tendencia
por qué se encuentra desde el origen tan al gusto de clérigos
y reyes en todas partes el mismo apetito insaciable de sumisión
sólo aquí o allá para el poema y la leyenda algunas revoluciones
pero para qué formular sin ninguna esperanza tal clase de evidencia
las cartas están dadas y ahora es sólo la continuación de siempre
por qué rumiar aún lo que el papel mejor haría en vomitar
la mano debería arrancar una a una las letras y plantar silencio
la muerte podría así venirnos dulcemente por la espalda
y la nuca quebrada se inclinaría al fin por una buena razón
el adiós definitivo a la pequeña comedia humana


7.

y ahora todavía algo de rabia gruñe en la cabeza o el corazón
el verso se ha alargado para darse tiempo a reflejar su murmullo
pero ahí lo tienes dudando ya en medio de un brote de angustia
qué ocurre nada nuevo en todas partes el mismo desastre
es la guerra y clase contra clase va sin haberse declarado
sólo una mirada un desafío un gesto de ira y la boca balbucea
llena de palabras que lanzadas una a una nada cambian bajo el horizonte
a falta de mañana se tienen indigestiones de presente
cada acción carece de aliento o de un no sé qué de esperanza
esa moneda de ilusión que gastábamos riéndonos de nosotros mismos
lo que fue política no es ya más que pobre publicidad
no se sabe que la naturaleza ha cambiado de naturaleza y lo humano
ha cambiado de humanidad pero nunca se supo quién ni por qué
quién decidía el contenido y si el continente era absoluto o relativo
el asco es ahora el último valor sin tarifa posible
peor para un porvenir vomitado de antemano a la vez que yo
que nosotros que vosotros que todos los consumidores de la nada actual


(Poema publicado en el último número, el nº 19, de la revista Minerva)



Bernard Noël- Francia



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Bernard Noël nació en Sainte-Genevière-sur-Argence, Francia, en 1930. Es uno de los grandes poetas franceses contemporáneos. También es un destacado ensayista y traductor. Es el presidente de la Bienal Internacional de Poetas en Val-de-Marne (Francia). Algunos de sus libros publicados: Les yeux chimères (Caractères, 1955); La face de silence (Flammarion, 1967); La peau et les mots (Flammarion, 1972); Le livre de Coline (Fata Morgana, 1973); Bruits de langues (Talus d'Approche, Bélgique, 1980); L'eté langue morte (Fata Morgana, 1982); Poèmes 1 (Flammarion, 1983); La chute des temps (Flammarion, 1983); Flabe pour ne pas (Unes, 1985) y Extraits du corps (1989). Fue incluido en la antología de poetas franceses contemporáneos 120 poètes français d'aujourd'hui (Maison du Livre et des Ecrivains, Montpellier, 1992).







COLA PARA GENOCIDIO


                                           Velpister.- Cola para genocidio (Detalle)



COLA PARA GENOCIDIO

Una poesía para un cuadro de Velpister.




ahí van

de la mano

como ovejas
para el matadero

en fila india

confundidos
desilusionados
ciegos

víctimas
del consumismo
del capitalismo
del desempleo

ahí van

como ovejas

de la mano
para el matadero


[de Animales Perdidos]




Vicente Muñoz Álvarez- España






TODOS TENEMOS MIEDO


Carla Badillo Coronado probándose zapatos y acordándose de Vicente Muñoz




TODOS TENEMOS MIEDO

Vendo zapatos

recorro ciudades carreteras pueblos
buscando tiendas donde vender mis zapatos
y todo me parece terminado consumido muerto
y todo es tan tremendamente triste

con las maletas llenas de melancólicas
muestras de zapatos de un solo pie
recorriendo las calles

tienda tras tienda
día tras día

durmiendo en hoteles baratos
comiendo menús baratos
viviendo una vida barata
hipotecada rota
y extendiendo los solitarios zapatos
en mostradores de lánguidas tiendas
que se ahogan que se asfixian
que agonizan

y todo cambia tan rápido

y todos tenemos miedo

y todo en el fondo

tan absurdo y trágico.



Vicente Muñoz Álvarez- España



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VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ (León, 1966). Editor del fanzine Vinalia Trippers. Ha publicado los poemarios: Canciones de la gran deriva (Ateneo Obrero de Gijón, 1999), 38 Poemash (VInalia bolsillo, 2000), Privado (Baile del sol, 2005), Estación del frío (Ediciones del 4 de agosto, 2006) y Parnaso en llamas (Baile del sol, 2006). Los libros de relatos: Monstruos y Prodigios (Premio Letras Jóvenes Castilla- León, 1995), El pueblo oscuro (Las palabras del pararrayos, 1996), Perro de la lluvia (Iralka, 1997) y Los que vienen detrás (DVD ediciones, 2002). Y el ensayo El tiempo de los asesinos (Iralka, 1998). Ha editado, con Eloy Fernández Porta, la antología de relatos: Golpes, ficciones de la crueldad social (DVD ediciones, 2004). Ha sido incluido, entre otras, en las antologías: Poemas para cruzar el desierto (Línea de Fuego, 2004), Voces del Extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 1999, 2000, 2002, 2006), Cuentistas (Ateneo Obrero de Gijón, 2004) o El Quijote: instrucciones de uso (e.d.a. libros, 2005).


HASTA LOS COJONES




Hasta los cojones

Primero fueron a por los pensionistas y asumimos que nos tendremos que jubilar en el cementerio.

Después fueron a por los funcionarios y lo aceptamos como un mal menor.

Más tarde fueron a por los parados y empezamos a movernos.

Cuando fueron a por la democracia, nos indignamos.

Fueron a por nosotros y nosotros fuimos a por ellos.

Entonces fueron a la suya y nos cansamos de esperarlos.

Después fueron a por las elecciones y se las llevaron.

Luego fueron a por nuestro dinero y nos resignamos a pagarles más impuestos.

Vimos cómo se fueron esos impuestos por el desagüe y volvimos a indignarnos.

Después fueron a por los profesores y tuvimos que salir a defender la educación de nuestros hijos.

Más tarde fueron a por nuestros hijos y les pegaron como si fueran el enemigo.

De nuevo fueron a la suya y nosotros a indignarnos.

A continuación fueron a por los médicos y los enfermeros y rezamos para no enfermarnos.

 Cuando fueron a por los enfermos, deseamos que un milagro los sanara.

Cuando fueron a por los inmigrantes, les aconsejamos que se fueran.

Cuando se fueron nuestros amigos y familiares, les aconsejamos que no volvieran.

Entonces vinieron a por nuestros trabajos y nuestros derechos laborales y salimos detrás de ellos pero no los alcanzamos.

Luego fueron a por nuestros ahorros y se los llevaron y aún nos estamos preguntando cómo y a dónde.

No fueron a por ninguno de ellos y jamás pudimos preguntárselo.

También fueron a por nuestras casas y nos expulsaron.

A continuación vinieron a secuestrarnos y nos entregaron.

Ahora han ido a por los mineros y los mineros les cortaron el paso.

Ahora han disparado a los mineros y los mineros les han disparado.

Han ido a cerrar las minas y los mineros se han encerrado.

Han ido a enterrarles vivos y los mineros han salido del agujero.

Los mineros bajan a la mina con un pájaro.

El pájaro es más sensible a los escapes de gas. Su muerte les avisa de un peligro inminente.

Los mineros son nuestros pájaros.

Si ellos caen, no sé si tendremos tiempo para escapar.

Cuando vengan a por nosotros, quizá sea demasiado tarde.

Como dicen los mineros: Nosotros no estamos indignados, nosotros estamos hasta los cojones.






Javier Gallego- España



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Javier Gallego, Crudo, la radio le ha acompañado desde su más tierna infancia. Cuando era niño imitaba las narraciones futbolísticas de los locutores, por eso a nadie de su entorno le extrañó que se agarrase a los micrófonos al terminar sus estudios de periodismo. Se destetó en antena en Radio 3 donde co-dirigió el programa de ficción sonora Especia Melange entre 2000 y 2001.

Después fue subdirector y co-presentador del programa de humor De 9 a 9 y media de la SER y del matinal No somos nadie en M80. En Cadena SER trabajó como guionista de A vivir que son dos días y colaboró en La Ventana. Le entró curiosidad por ver la tele por dentro y presentó con Pepa Bueno el magacín Esta Mañana de TVE.

También ha sido guionista de Caiga Quien Caiga, reportero y productor periodístico en La Sexta y hasta profesor de radio en la universidad en Salamanca. En octubre de 2009 volvió a sus orígenes y se convirtió en Crudo, el mordaz presentador de Carne Cruda de Radio 3, programa que presentó hasta su fulminante destitución en agosto de 2012. Actualmente escribe en el periódico digital eldiario.es

HA DE LLOVER





HA DE LLOVER 

Hay sequía en la luz y la ceniza llora,
como mi madre, sin lágrimas.

Ha de llover.

Ha de llover hasta que se levanten los maíces sagrados y sea posible 
la celebración de la muerte.

Ha de llover.

¿Por qué no? ¿ Por qué no ha de llover
en la tiniebla intestinal y en las hirvientes médulas?

Ha de llover

en los niños frenéticos y en los adoradores nocturnos
y en los ancianos extraviados en la música.

Ha de llover

en el pensamiento y en la felicidad ensangrentada.
Ha de llover sobre esta piedra enferma
donde, en la noche, cunde un resplandor
procedente de astros inservibles.

Ha de llover,

tiene que caer la lluvia suavemente
sobre los suicidas del amanecer.

Ha de llover
en la superficie cristianizada por la industria. Tiene que llover
hasta que aúllen las alondras y,
bajo las catenarias, en Vega Magaz,
los ferroviarios se desnuden
y detengan la máquina que llora.

Ha de llover en la extremaunción
sacramentalmente perversa. Ha de llover
en el interior del hierro y en la furia negra
de quince niños guineanos y
quince niños prematuros.

Ha de llover con ternura
sobre las secretarias parturientas.

Ha de llover
sobre los jueces y los asesinos,
sobre los comandantes y las monjas.

Ha de llover en los prostíbulos
y en los ministerios invisibles
y en ciertas fístulas azules y
sobre las serpientes melancólicas.
Y las serpientes han de silbar tristemente
treinta melodías olvidadas. Son
reconocibles por su olor a sombra
y a sustancia inguinal. Dichas serpientes
silbarán en las cajas de ahorro
y en los urinarios y en las tumbas.

Sí, ha de llover: hoy es martes
especialmente. Hoy resucitan
los fusilados de Villamañán.

Ha de llover en las letrinas
notariales hasta que aparezcan los títulos
de la propiedad mortal y de la tristeza hipotecaria y
cien cartas de amor de Francisco Franco.

Ha de llover con dulzura sobre las niñas que abortan en octubre.

Ha de llover en la agonía de Jorge Pedrero y
sobre los visitantes lívidos.

Ha de llover en mis venas
y en mi desaparición. Causa analógica:
se sabe que los agonizantes son felices
rodeados de llanto.

Ha de llover con crueldad católica
sobre los huesos de Felipe Segundo
y de los Caídos por Dios y por España.

Agua para los prostáticos
y su dolor universal, agua también
para los sifilíticos y los curas.

Agua para los Borbones
y para los mendigos y las mujeres rojas
que gritaban los gritos amarillos
de mil novecientos treinta y seis.

Ha de llover.

Ha de llover en los pantanos
rebosantes (se dice) de fascismo y de
tristeza imperial. Se han encontrado
poderosas razones ecuménicas
para que llueva en los pantanos. Es
físicamente necesario a causa
de la prosperidad del incesto y
de los cuchillos olvidados en las iglesias. Ha
de llover.

Ha de llover, sí, pero no han de olvidarse
los manantiales del odio ni las acequias
secretas de los monasterios ni
la humedad de las sociedades anónimas.

Ha de llover jamás y siempre. Con
desesperación agraria. Ha de llover
hasta que enloquezcan los metales
y el sílice y las inmensas madres
del Barrio de la Sal.

Ha de llover ya.

¿Está lloviendo?
Sí, está lloviendo. Las madres
son blancas y locas.

Ya vienen
al penal y a los laboratorios
de la tortura.

Ya
están aquí las madres. Traen
fuego y amor.

¡Ah de la lluvia
sobre las madres!

Ya
el agua y el amor y el fuego cunden.
Ya están ardiendo sin escoria
con esperanza roja, ávidamente,
dulcemente, los juicios sumarísimos.

¡Ah de la lluvia!



Poema publicado en el nº 9 de la revista ‘Minerva’.





Antonio Gamoneda- España