31 de marzo de 2012

CALLE MUTANABBI






CALLE MUTANABBI


¿A qué has venido a estas horas a la calle Mutanabbi?
No hay nada, llegas tarde,
un coche bomba
ayer hizo volar el café Shabandar.
¿Querías apurar una taza de té
con los poetas y escritores de Iraq?
Muchos se han ahorcado en los patios de sus casas
de Bagdad o Damasco.
No había nada
que hiciera soportable tanto dolor y tristeza en la Tierra.


Se escribe en Beirut, se edita en El Cairo
y se lee en Bagdad.


¿Imaginaste ver entre las bocanadas
a tu narguile
los edificios universitarios
diseñados por Gropius,
el centro deportivo por Le Corbusier,
el ministerio de Planificación de Ponti,
hoy abandonado y semidestruido?


No queda nada salvo los escombros
de las librerías al-Maktaba al-'Asriyya
y la Maktaba al-Nahda fundadas en 1908.
En ambas aceras dedicadas a la compra-venta
se encontraban primeras ediciones, copias del Corán,
manuales técnicos, versos de Adonis, relatos de Mahfuz…]


Nada queda de la calle que llevaba el nombre
del Shakespeare de los árabes, el poeta más famoso de Iraq…]
Sólo palabras que queman
bajo los sueños y las ruinas.
Silencio bajo los libros,
un silencio que recorre la sangre.


Amigos, hermanos, escritores,
recordad el esplendor de Bagdad
esta noche, cuando las ambulancias
llegan mudas al hospital Al-Yarmouk,
y lo que se decía en el mundo árabe:
Se escribe en Beirut, se edita en El Cairo
y se lee en Bagdad.








Angel Petisme- España











"Arte y poesía desde la tragedia" últimamente me he vuelto un tanto remilgosa con todo lo que se relaciona con la guerra. Esa fue una manera de promover un evento donde artistas y escritores participaron contribuyendo con su trabajo para protestar contra la destrucción de la calle Al-Mutanabbi en Bagdad, Iraq. Una calle donde las librerías y los pequeños espacios para que el arte se manifestara en todas sus formas era el centro y la base. El esfuerzo del antologador y de los artistas que colaboraron me parece un acto maravilloso de compasión, amor y humanidad. Los problemas para mí (y digo para mí porque ahí nadie pareció enterarse, avasallados por la energía que los motiva a ver la guerra -de lejos- y con absoluta misericordia-.) surgen cuando las situaciones tan fructíferas (es fructífero para cualquier movimiento social que los artistas se unan entorno a un tema) se transforman en un acto para subir al escenario: una tragedia. Mi querido y brillante amigo Rob me dijo "claro, es lo contrario a la comedia ¿cierto?" y en efecto, una simple palabra "tragedia" basta para distanciarnos de la realidad, transportarnos a una representación y no a la manifestación, a la experiencia misma. Puedo pensar en el horror que fue para muchos verse perseguido, bombardeado, hostigado, secuestrado, amenazado: en medio de la realidad. Ese no es un guión (que tiene sus actores, sí... que fue planeado, también... que lo ejecutan no sólo en Bagdad recientemente sino es un circo en el que está envuelto el mundo entero... oquéi, lo entiendo) pero ¿cómo puedes llamarle "escenario" a tu casa? ¿Cómo puedes pensar que una masacre es una representación? "La tragedia" la tragedia es lo que queremos ver, es más fácil... Tengo ganas de acercarme a la guerra: voy a un museo y enciendo la luz compasiva de mi corazón por dos segundos y, además, no a través de la sangre, la podredumbre y la violencia... no: a través del arte (el arte, que nos vuelve conmovedor y hermoso cualquier genocidio). Seguramente alguien conoce el aroma que despide un cuerpo reventado, fresco (no vayamos a exagerar con los cadáveres en estado de descomposición). Seguramente también alguien más ha experimentado el impacto mental que causa la imagen de un hombre destrozado por balas o esquirlas, tendido sobre su propia sangre (hasta el género deja de importar en ese momento). Seguramente también algún otro conoce el sonido de las ráfagas y el rush que significa tirarse bocabajo a esperar la muerte. ¿Y eso? ¿Para qué? ¿Qué necesidad? es mucho más divertida -y sociable- una tragedia, sin duda. Quizá alguien deba comandar un expedición de fosas por todo el mundo para que juntemos un montón de huesos humanos y algún curador pueda seleccionar sólo los que conserven huellas de quienes han sido taladrados por la tortura. Así podremos tener una idea más artística (y universal) de nuestra realidad, y bueno... los huesos, ya descarnados, se convierten en piezas interesantes y grises de lo que todos llevamos por dentro.

Dolores Dorantes



LOS ANDALUCES








LOS ANDALUCES


Decían: “Ojú, qué frío”;
no “Que espantoso, tremendo,
injusto, inhumano frío”.
Resignadamente: “Ojú,
qué frío...” Los andaluces...


En dónde habrían dejado
sus jacas; en dónde habrían
dejado su sol, su vino,
sus olivos, sus salinas.
En dónde habrían dejado
su odio... Parecían hechos
de indiferencia, pobreza,
latigazo... “Ojú, qué frío”.
Tiritaban bajo ropas
delgadas, telas tejidas
para cantar y morir
siempre al sol. Y las llevaban
para callar y vivir
al frío de Ocaña y Burgos,
al viento helado del mar
del Dueso... Los andaluces...


Éstos que están esperando,
desde Huelva hasta Jaén,
desde Jaén a Almería,
junto a las plazas de cal
y noche, deben de ser
hijos de aquellos. Esperan
que alguno venga a encerrarlos
entre rejas. Como aquellos,
no preguntarán por qué.
No se quejarán de nada.
Ni uno se rebelará.
“Las cosas son como son,
como siempre han sido, como
han de ser mañana... Ojú,
qué frío...” Los andaluces...


Apenas dejaban sombra,
sonido, cuando pasaban.
Se borraban sus cabezas.
Tan sólo un inmenso frío
daba fe de ellos. Y aquella
dejadez que rodeaba
su fragilidad. Más solos
que ninguno, más hambrientos
que ninguno... (Deseaba
que odiasen, porque los vivos
odian. Los vivos perdonan.
El hombre es fuego y es lluvia.
Lo hace el odio y el perdón.)
Indiferentes: “Ojú,
qué frío...” Los andaluces...


Un grano de trigo. Una
oliva verde. (Guardad
el aliento de la tierra,
el parpadeo del sol
para ayer, para mañana,
para rescataros...) Quiero
que despierten del pasado
de frío, de los cerrojos
del futuro. Todo está
tan confuso. Yo no sé
si los veo, los recuerdo,
los anticipo...


Hace pocos
kilómetros tuve aquí,
en mi mano, la madeja
de los días. La emoción
de los días. Como un padre
que olvidó hace tiempo el rostro
de los hijos muertos. Y ahora
los recuerda. Y ahora vuelve
a olvidarlos, unos pocos
kilómetros más allá.
Olvidados para siempre...


Cuántos años hace de esto.
O cuántos faltan para esto
que hace un momento viví
por los caminos… –ojú,
qué frío− de Andalucía.






José Hierro- España





VIEJOS AL SOL








VIEJOS AL SOL

A Juan Delgado López



Pardos de pana y pardos
de vegetal silencio,
con la paz de las manos en el curvo
sopor de la garrota,
estáis al borde del camino
sentados,
sin espera
ni desesperación.
Estáis
como álamos
al borde
sencillamente,
Estáis.


Y en la sutura gris
de vuestros ojos
-vivo presente oscuro
que iluminan
sesentaimuchos años de horizontes-
se remansa la vida como un lago.


Camino atrás,
las horas
devengaron sus lágrimas, su río
desbordándose en fuga de alegrías.
Pero siempre el latido
de la ilusión
promete
la feliz arribada de otro tiempo
redentor de las penas.
Y seguimos andando
sin reposar la historia.


Ahora que las horas
ya no tienen poder sobre vosotros,
que no os flagelan sueños
las que siempre
ni os aceleran fiebres
las que nunca,
¿cómo miráis
a los que todavía
tenemos la costumbre en esperanza?


Pardos
como la tierra en vegetal silencio,
como la tierra en paz
y fruto antiguo
dejando que los años recuperen
su tiempo en vuestras venas,
como la tierra en donde los mastines
de vuestra sangre
duermen,
dueños ya de la vida,
miráis en el envés de vuestros ojos
el misterio del hombre
y acomodáis el alma para el sueño
definitivo, al borde del camino,
mientras el sol de mediodía os lame.


"Églogas en el agua del regreso"
1981




Manuel Fernández Calvo- España






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MANUEL FERNÁNDEZ CALVO, nacido en la localidad leonesa de Valencia de Don Juan en 1927, residía en Sevilla desde 1969 y en esta ciudad ha desarrollado toda su labor poética.
Fundador de la Colección y del Premio Ángaro, que lleva editados 137 libros; del premio Nabí y de la Colección Brevior, Fernández Calvo fue autor de una veintena de obras, entre las que destacan «Están lejos los álamos» o «Dios escucha».
Su poesía, según su colega y amigo Francisco Mena Cantero «es honda, humana, pero siempre esperanzada en el Dios que se encontrará con él en el momento de su muerte».

MANUEL FERNÁNDEZ CALVO nació en la localidad leonesa de Valencia de don Juan en 1928, y falleció en Morón de la Frontera (Sevilla) en el año 2007. Sacerdote y capellán del Ejercito del Aire en las bases de El Copero y Morón, en el año 1969 fundó en Sevilla el Grupo y la Colección Ángaro, que tantísimos poetas ha sacado a la luz en sus importantes entregas, que aún siguen. Publicó más de dos docenas de libros de poesía, entre los que subrayamos: "Del corazón acelerado" (1969), "De las memorias del niño que yo era" (1972), "Elegía íntima" (1975), "El dedo en el cristal" (1978), "Parábola de las tentaciones" (1979), "Están lejos los álamos" (1978), "Bazar de la tragedia" (1982) -ya comentado en estas páginas-, "Églogas en el agua del regreso" (1981), "Mar sin orillas" (1980 y 1989), "Equidistante azogue" (1990), "Huellas" (1990), "Y Dios espera" (1991), "Como una mariposa aprisionada" (1996), "Glorieta del 98" (1999) y "Los rezagados" (2001), entre muchos otros.



POETA DE GUARDIA






POETA DE GUARDIA


Todas las noches en todas las ciudades
un poeta insomne debería caminar las calles,
debería ejercer de sereno
aunque lleve el corazón entre los dientes
y una ebria lapicera le queme el bolsillo,
Un verso a tiempo asegura el deshielo de las camas
y ayuda al buen dormir, o si ya es tarde, al buen morir.


Un poeta de guardia
al servicio de adolescentes de trastabillado palpitar
que fenecen de miedo en cada latido nocturno,
al cuidado de prostitutas famélicas de ternura
con ganas de habitar un paisaje distinto,
a disposición de la mujer que acaba de quedarse viuda
y llora mientras escucha Fly me to the moon.


De noche, los poetas deberían estar junto a las farolas,
o a la salida de cualquier club de jazz,
porque a veces las notas
duelen tanto que suenan a lágrima,
y una lágrima nocturna que suena a jazz
sólo puede remendarla un poeta.


Todas las ciudades
tendrían que situar a los poetas estratégicamente
cuando llega la noche.
Para que ausculten los pechos de los borrachos
y estrujen sus corazones hasta sacar toda la soledad
que deja el ron cuando pierde el azúcar.
Que recorran las aceras mientras tañen una campaña
a modo de aviso y reclamo a los que no duermen
pero necesitan una boca que besar, una lengua que morder,
una piel que acariciar antes de que sea demasiado tarde.


Para que nadie muera de ausencia en la ventana
ni agite el llanto, ni derrame la pena,
ni despierte a la tristeza.


Pero las ciudades no tienen poetas de guardia
y los botiquines sólo acumulan objetos inútiles.








Toño Jerez- España






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TOÑO JEREZ
Almería – España 1969
Publica sus primeros poemas con diecinueve años en “La Crónica de Almería” periódico local de su ciudad, donde colabora en la sección cultural y en “La Crónica
Diferente”. Actualmente coordina una página mensual de poesía en el diario almeriense Expresión Siglo XXI

- Antologías:
Destila amor por cada herida- 2009
Voces y Acentos- 2009
Poemas sin rostro- 2008
Más allá del cristal- 2008
Poetas solidarios- 2007
Décimo octava edición de Nueva Poesía Hispanoamericana- 2007
El párpado de la serpiente- 2007
Te mandaré mi aliento- 2006
Hojas de otoño- 2005
Versos de cristal- 2005

Publicaciones:
-Corto de Tinta/Aviones de papel y metal- 2011
Prólogo Pepe Escánez. Ilustraciones Ana Parrado.
-La Memoria del Agua- 2008
Prólogo: Alexis Díaz-Pimienta
-La Llama en la Palabra- 2007
Coautor junto a Francisco Pérez y Miguel Ángel Villar.

Premios:
Ganador del I Certamen Internacional de Poesía Social Poetas Solidarios 2007
En Octubre del 2007 finalista del primer Concurso Internacional de Poesía Libre 'Atina Chile' – 2007 realizado en Chile
En Mayo del 2007 Segundo premio del XI CERTAMEN DE POEMAS DE AMOR 2007 organizado por el Ayuntamiento de Conil de la Frontera – Cádiz
En enero del 2007 Segundo premio en el XI Certamen Poético Carolina Coronado realizado en Madrid.
En Diciembre del 2006 Finalista en el I Certamen Internacional Nuevos Poetas.
En Enero del 2006 obtiene Primer premio en el X Certamen Poético Carolina Coronado realizado en Madrid.

LOS DESTERRADOS HIJOS DE EVA






LOS DESTERRADOS HIJOS DE EVA


Hoy, dejas los trigales, los olivos,
la vega y la campiña...
y vas a tierra extraña,
a fábricas de ingentes multitudes.
Ya los rayos del sol de Andalucía
no acarician tu pecho ni tu frente...
Te acaricia la niebla gris y opaca
o el frío interminable
de aquellas latitudes.
Ya no bebes el vino de tu tierra,
ni te fumas los celtas, cada día
durante tu jornada de trabajo;
ya no bailas al son de soleares,
ni cantas las alegres seguidillas...


Eres ya como una máquina uniforme,
como un árbol truncado,
sin un rumor de fondo ni de formas...








Daniel Pineda Novo- España






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Daniel Pineda Novo
Investigador, poeta, ensayista y crítico sevillano, es Doctor en Filosofía y Letras por la Universidad de Sevilla. En 1966, conoce al ilustre escritor y académico Don Santiago Montoto, que se convertiría en su orientador y maestro. A su tertulia de La Punta del Diamante asistió Pineda Novo, relacionándose con los más importantes escritores y poetas de la época. Pertenece a las Reales Academias de Sevilla, Córdoba y Málaga; a la Real Academia Alfonso X "El Sabio", de Murcia; a la Real Academia de Bellas Artes de Santa Isabel de Hungría, de Sevilla, a la de "Vélez de Guevara", de Ecija, a la de Cádiz y a las Internacionales de México, Palermo, Lisboa, República Dominicana y la Academia Norteamericana de la Lengua Española en Nueva York.

Ha sido galardonado en diversos certámenes poéticos y literarios en Sevilla, Madrid, Barcelona, Bilbao, Córdoba y Málaga. Es Premio Sánchez Bedoya, de poesía, de la Real Academia Sevillana de Buenas Letras y Premio de Investigación de la Real Academia de Medicina, de Sevilla, que en 1987, le nombró Académico Correspondiente. Habiendo obtenido, además, los Premios Nacionales Malagueña de Oro; Premio a la mejor Seguiriya, el Antonio Machado, del Excmo. Ayuntamiento de Sevilla; el Premio de Ensayo "A. González Climent" por su libro Juana "La Macarrona" y el Baile en los Cafés Cantantes (Barcelona 1996), el Premio Nacional de Poesía "Rafael Alberti", en el Prat de Llobregat (Barcelona) en 1998, el Premio Extraordinario del "XXV Certámen de Poesía Federico García Lorca" (Barcelona 2006) y el Premio de Letras Flamencas, en Madrid (2007).

Daniel Pineda es autor de 75 libros. Ha sido Profesor invitado en los "Cursos de Verano" de la Universidad Complutense de Madrid, en El Escorial, y en la Universidad de Perpiñan (Francia). Habiendo pronunciado asimismo, numerosos Discursos y Conferencias por casi toda España. Es miembro de Número de la Cátedra de Flamencología, de Jerez de la Frontera, y ha participado también, en los Festivales Internacionales de Cine en Cuenca, Valladolid, Sevilla y Huelva, demostrando sus conocimientos sobre Cine y Literatura.
Ha colaborado en Radio Nacional de España (1987-88), con el reconocido Programa: Con la Canción en los labios, que se emitió internacionalmente. En 1990 también colaboró en Canal Sur Radio, con el mismo Programa, que después mantuvo, con gran nivel de audiencia, durante cuatro años, en Radio CAMAS, Emisora Municipal.
Daniel Pineda está incluido en diversas Antologías Poéticas, y algunos de sus poemas han sido traducidos al francés y al italiano.












29 de marzo de 2012

MANICOMIO DE MONTVERGUES, MI ÚLTIMO DÍA

Auguste Rodin y Camille Claudel










Manicomio de Montvergues, mi último día


También en soledad
de amor herido.
San Juan de la Cruz


A Anne Delbée






Es difícil el salto hacia el fondo de tus visiones,
arco de fuego que debo traspasar
como si fuese posible adueñarse de la luz
que el amanecer extiende entre nosotros.
Surge la aparición, no la verdad,
el gran fuego.
Viéndome volar entre sus llamas, sin vértigo
ni verdadera alegría, ni miedo al encierro o la muerte,
sino ceñida por el calor de unas manos que me poseen,
podré despertar en Montvergues
sin saber que es mi último día.
No lo olvides, Rodin,
sólo tomada de las manos me dejaré atrapar por el fuego,
No lo olvides.


Creí en mis palabras, afiebradas y torpes.
Pronunciadas sobre el espanto de las llamas,
para definir la belleza del fuego; Rodin, Rodin,
este ojo enrojecido me pertenece
y estos son los incendios del infierno
sobre los que te aguardo.
Rodin, Rodin, Rodin, extiéndeme tus manos,
no para olvidar que reposaron entre las mías,
ni para retirar el presagio que sofocará el mudo incendio,
sino para que penetren una última vez en mí.


Latiendo mi mano sobre tu corazón
que alguna vez me protegió, te guío hacia el pasado,
ese sitio en que también he sentido la ausencia
de un ser cercano y cálido.
He querido palparme y encontré la tibia sangre
caída de la cabeza que ahora es un pedazo de mármol
blanquísimo, moldeable por el oficio de las llamas.
Pesa demasiado la soledad
como el aparente cansancio de los inocentes ojos
de Láurore.
Soy Camille y no tengo a quien llamar
para que me proteja del frío,
como si fuese otra la que escucha el silencio
del invierno.
Soy Camille y he quedado atrapada en la soledad,
sin certeza alguna, ni un ojo
concebido para no olvidar la violencia
a la que me condenan.




Santa Clara, 1996.












Arístides Vega Chapú- Cuba








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Arístides Vega Chapú, (Santa Clara, Cuba, 1962). Poeta, narrador y promotor cultural. Miembro de la UNEAC. Sus últimos libros publicados son: Después del puente sobre las aguas, (antología poética), Ediciones MATANZAS, 2007; Que el gesto de tus manos no alcance, (Antología personal), Ediciones UNION, La Habana, 2008 y Te regalo el cielo, (novela para jóvenes), Editorial CAUCE, UNEAC, Pinar del Río, 2007


SI LAS COCINAS HABLASEN






Si las cocinas hablasen




Cocina. Atemporal. La luz según avance la escena podría tornarse a rojo,
pero no rojo puticlub, rojo sangre, rojo hostia en la piel, rojo arrebol.
Voz en off.




Dolor es otra cosa,
dolor es diferente.


Si yo tuviera brazos o una lengua precisa.


A veces la golpea contra mí
y siento su calor
y entonces un olor se impregna a mis paredes
y sé que huelo a miedo como ella
y sé que huelo a sangre
-yo que nunca la tuve-
y sé que huelo a humillación
y sé que duele.


Pero el dolor es otra cosa.


El dolor es mirarla cómo calla
cómo mira sin ver por si la espía
cómo seca sus lágrimas igual que seca un plato
cómo seca su sangre igual que seca el sur
cómo esconde su cuerpo del presente
cómo muere en la tarde.


El dolor para ella es otra cosa,
lo supe desde siempre
pero no me lo cuenta.


Ayer cogió un cuchillo
recorrió con su filo límites de mi espacio
y luego por su piel
dibujaba los signos de los gritos que ignora.


Entonces tuve miedo,
olía como ella
y no pude gritar.


Mas no tuve dolor,
dolor es otra cosa
que una pared no entiende.






Ana Martín Puigpelat- España




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ANA MARTÍN PUIGPELAT
Madrid,1968. Incluida en la XI Selección Voces Nuevas (Torremozas, 1994). 2º premio en el Certamen de Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Madrid con Tanta espuma (1996).
Premio Las Voces del Chamamé con Cuatro canciones difíciles (1997).
Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Miranda” con Álbum de fotos (1998). Coches: robo y lunas (2000). Publica en 2001 la trilogía Los enemigos del alma (Castalia). Incluida en la
antología general de Poetisas Españolas Tomo IV, (Torremozas, 2003). Premio “Marina Romero” (2004) por Naranjas robadas. En 2006 publica Estado de noria (Sial) y es invitada por la ULA en Mérida (Venezuela) a la bienal Mariano Picón Salas. Estrena y publica dos monólogos en Grita: Tengo sida!.
Publica De la noche a la noche (El árbol de Azur, 2007).
Asesora poética de A la luz de Góngora y Nubila sobre un texto de Angélica Liddell. Versiona el auto sacramental de Calderón de la Barca La paz universal o El Lirio y la Azucena (2008).
Escribe, junto con otras autoras, el texto teatral Heridas, un encargo de la UCM para el Women’s World, y publica La deuda en la editorial Eugenio Cano editor.






MUJERES EN GRAVIDEZ DE PALOMA








Mujeres en gravidez de paloma


Cargo sobre mi pecho toda la sequía del mundo.
Ingrávidos cardales violentados
Violentamente violeta, el ayer regresa.
Espada fálica tajea la inocencia.
Una cruz engarzada con vidrios de colores.
Gravidez de paloma.
Parir. Morir.
Ha regresado Tomás de Torquemada.


Hijos del oscurantismo.
Del Opus Dei, del Papa o Lucifer


¿La manta de mi niño, poncho harapiento de soles?
¿La sombra de su amparo, catedrales góticas, de piedra?
¿La panza de mi niño bombo de ausencia?


Eran tres perritos uno murió de tos ahora quedan dos.
Eran dos perritos uno murió solito ahora queda unito.
Era un perrito que murió de ayuno ahora no queda ninguno.


Amarillo/blanco. Blanco/celeste.
Una bandera. Flores de brea.
Mi hijo no nato partió en primavera.
Pantanos errantes, fuegos fatuos globalizados.
Ignus fatuus, cobra-de-fogo, luz loca alemana,
Ronde des lutins, farol de los Andes.
Yo, llorando y mi niño rondando.


Huevos hueros del esturión gigante.
Ya no habrá caviar para la bestia.
Santa Tejerina es la mujer de Lot.
Ha mirado hacia atrás.
¿Quién arrojara la primera piedra?
“Piden pan no les dan, piden queso,
les dan yeso y les cortan el pescuezo”


“Fallamos que debemos condenar y condenamos”
Inclaudicables, fallamos que debemos resistir y resistimos.




Amelia Arellano- Argentina



FLOR LAPIDADA





FLOR LAPIDADA

Como un vestido hecho jirones
cuelga de la tarde;
en la mañana una lluvia de ceguera
cayó sobre su cuerpo,
y desgajó su brillo;las voces la apedrearon
como una serpiente;
los ojos la destrozaron
como teas vivas;
la mariposa de sus labios
fue encarcelada;
la amapola de sus mejillas
fue astillada;
sus cabellos,
que destilaban sándalo,
no se levantan en el viento
dibujando aroma;
sus senos están cerrados;
su vientre danza a la noche;la brisa pregunta por su mirada
que no mira;
su rostro es un espejo de agua
donde se refleja el sol negro.
Ahora es silencio
y grito de justicia.
La ley es más oscura que la muerte.
El cielo es un averno.
En la fosa donde yace
no han echado tierra.
La patean las moscas
y las difamaciones.
Los buitres buscan sus entrañas.
La han condenado
por ser infiel a una promesa.
Por dar amor la han torturado.
A un pájaro no pueden cortarle las alas.
A una flor no pueden cubrirle su belleza.
Los lobos le han hincado sus dientes
y han dilatado su agonía
como una fiesta.
Lloran sus despojos,
mientras el crimen bebe vino
y sigue dictando sentencias
para ocultar su sangre.



Abelardo Leal Hernández- Colombia


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ABELARDO LEAL HERNÁNDEZ
(Colombia - 1982)
Nació en la cuidad de Bucaramanga. Abogado, Poeta, Cuentista y Ensayista. Autor de Poemas Confientes y Otros Versos, y Poemas de Amor Insomne. Radicado en la ciudad de Bogotá. Algunos de sus logros en el ámbito literario y poético son:
Ganador del Premio Nacional de Poesía Ciro Mendía 2005.
Ganador conjunto del XVIII Concurso Universitario Nacional de Cuento Corto y Poesía Universidad Externado de Colombia, 2005.
Ganador del XXXII Premio Literario María Agustina, Modalidad Narración, con el trabajo Los Demiurgos. España, 2006.
Mención en el Segundo Concurso Nacional de Poesía Gustavo Ibarra Merlano
Mención en el Pirmer Concuro Internacional Gironez de Zul, Sevilla, España.
Finalista Primer Concurso Internacional de Poesía Editorial Abaco, España, 2006





DIVORCIO




Divorcio


Para los niños el primer fin del mundo de su vida.
Para el gato un nuevo dueño.
Para el perro una dueña nueva.
Para los muebles escaleras, golpes, carga, descarga.
Para las paredes claros cuadrados tras los cuadros descolgados.
Para los vecinos de la planta baja un tema, una pausa en el hastío.
Para el coche mejor que fueran dos.
Para las novelas, la poesía -de acuerdo, llévate lo que quieras.
Peor para la enciclopedia y para el video,
ah, y para el manual de ortografía,
donde tal vez se explique el tema de los dos nombres:
si todavía unirlos por la conjunción "y",
o ya separarlos por un punto.


(Del libro Aquí, Bartleby editores, Madrid, 2009,
traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia Soriano)




Wislawa Szymborska- Polonia






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PER CÁPITA









PER CÁPITA


El primer rey era deforme;
nació con una protuberancia sobre el cráneo que llamaron corona,
pero esa deformidad le confirió mucho poder.
Ésa fue la única corona de hueso, la única auténtica corona:
una sola corona de verdad en toda la historia de los hombres.
A partir de entonces, el resto de reyes simulaban la deformidad
con coronas de arcilla acero oro.








Juan Andrés García Román- España




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JUAN ANDRÉS GARCÍA ROMÁN
Granadino licenciado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Granada.

Ha dedicado su Período de Investigación Titulada a la poetisa Ingeborg Bachmann con el trabajo Entre el silencio y la utopía del lenguaje: aproximación a la concepción poetológica de Ingeborg Bachmann .
Fue miembro en septiembre de 2009 del taller de traducción literaria La Manzana Poética que organiza la Universidad de Córdoba bajo la supervisión de Francisco Gálvez y Bern Dietz, que este año estará dedicado a poesía alemana contemporánea y contará con las presencias de MONIKA RINCK e JAN WAGNER. El objetivo de este encuentro de una semana de traducción es la publicación, con los resultados de las reuniones, de un volumen antológico de la obra de cada uno de los autores invitados.
Ha publicado artículos críticos y reseñas en diversas revistas como Quimera, Turia, El Maquinista de la Generación, La Estafeta del Viento, Paraíso o Azul.
Y ha publicado poemas en las revistas Salina, Turia, Barcarola, Extramuros, Paraíso, Salamandria , Prima Littera, Ayvelar.
En breve, otoño del 2009, vera la aparición su traducción y edición crítica de la novela vanguardista de CARL EINSTEIN Bebuquin o Los diletantes del milagro en la editorial madrileña Antonio Machado Libros, Colección Acuarela, así como la del ensayo Lo grotesco de Wolfgang Kayser, también para Antonio Machado Libros.


-POESÍA:
2002: Querido Jinete Azul, no volveré a escribir cartas tan tristes
2004: Perdida latitud
2004: Soledad que da al mar
2005: Las canciones de Lázaro
2006: Launa
2008: El fósforo astillado