TODAS LAS VOCES, MUJER...

Todas las voces, mujer...

Delfina Acosta

a mi hijo

Máscara de neurastenia

 Terrible oficio disponer de modo

correcto la tristeza que me quema.

Podría haber escrito que sostengo

gigante frustración con estos párpados,

y sin embargo digo que me aflige

el óxido febril de la acrotera,

que muerta de vergüenza pido sombra

en tanto desabrocho mis corpiños

y digo sin embargo que mi cuerpo

es lámpara incesante de deseo.

Podría haber escrito que esta airosa

premonición de muerte prematura,

es sólo neurastenia, pero insisto

cerrar los versos en su propia ley

e invento un mar y la debida pena.

Evolución

 Curioso ser de traje claro oscuro:

levantas rascacielos y planeas

tender un puente desde cierto límite

de luces hasta alguno de penumbras;

ajustas entretanto la aritmética

de incomprensible yeso sobre mármol

que el mundo en una plaza va a aplaudir

a la señal unísona de flashes,

y apuras tus almuerzos enlatados

con píldoras de flúor y titanio

amando bajo agenda rigurosa.

(Tus hijos se postergan en el fresco.)

Ahora intentas evadir la saña

de la creciente selva de cemento,

huyendo los domingos al zoológico.

No olvides dar rosetas a los monos.

Marginamiento

 En fin, me pasa por andar de pálida

y por mi mala educación de hablar

de sangre soterrada y trino obscuro

con gente tan decente y sonrosada.

(Si lo correcto exige ponderar

el máximo centígrado del día

y disponer la voz a más asombros

previstos en tertulias de mujeres)

Me pasa por llevar a donde vaya

un extravío antiguo de relojes

y por dejar caer del gesto mío

fosilizados dientes de jazmines.

Los hombres ya se cuidan de mi lengua.

-Que tiene el virus -corre la señal;

y es improbable expectorar con suerte

el cúmulo de líquenes del pecho.

Estalactítico

Y cómo cuesta no ponerme triste

en esta tarde abierta al viento norte,

no replegar mis alas y sumirme

en las suaves olas de mi lecho.

Entonces, ya acostada, hacer memoria

de algún afortunado parpadeo,

mi calculada prohibición, mi airosa

tristeza alimentada con argento.

Y cómo cuesta no volver el rostro

en dirección al fresco de violetas,

y preguntarme en dónde he malogrado

los últimos temblores de mi sangre.

Hubiera sido justo que en la hora

exacta del hechizo, cuando terso

aún tenía el rostro que tú amabas,

me hubiera vuelto yeso en la intemperie.

Fiesta

 De golpe una vigilia la aparta de mi lado

y un azul la devuelve con su luz recobrada.

¿De dónde vino?

¿Cuándo he dejado las puertas entreabiertas

que la tengo de pronto en mis faldas sentada?

¡Y es que se anticipa en cada fiesta ella!

Flameante, resuelta,

me anima desde el fondo del ropero, desnuda:

pruébate el celeste,

pruébate el rosado,

el de antriscos ardientes cruzándole las palmas,

y hay en su mirada, en su boca pequeña,

el acecho constante de un lagarto en las sombras.

¡Y es que se abandona a baratijas, ella!

¡Qué escándalo incesante de anillos y collares

cuando avanza vidente, en las sombras, su mano!

Pero luego me cerca,

pero luego se atreve a agitar mi abanico,

a fingir un revuelo, un pudor todo chispas,

si en mi escote entreabierto

caben tanto atavío,

tanta hiena aferrada.

¡Dios, el secreto reniego de vivir siempre juntas!

   

Premeditación

 Supongo que fue inmensa

la tarde nuestra aquélla:

el pájaro lavándose con aire

y el rápido aleteo de azúcar a la brasa

que el viento se aferraba herido de fragancia.

Después, la mente abierta

y el grillo en el aljibe,

el sol en la pilastra y el gato sigiloso.

Ay, tarde de setiembre

abierta al viento norte,

y aquel lenguaje nuestro que en fiesta se volvía.

Ay, poses de pudor

-20-

ya en franca obscuridad,

aún me causa gracia

mi voz premeditada:

¡te digo que no mires!

   

Cianuro

 Aquí, debajo de esta cruz descansa,

digo,

una niña que ¡oh rara bobería!

a la muerte tomó de sus cuernos helados

y embistiéndola abrió

su quijada terrible,

y quedose de añil,

luego azul, azulísima.

¿No imaginas, por cierto,

el espanto de abajo?

Tómame de la mano,

yo presiento de golpe

que este aroma vivaz que despiden sus dalias,

y a mi blusa de azache

firmemente se aprieta,

es el último logro de su cuerpo en remojo.

¿No imaginas, por fin,

la familia de vermes,

dándole de cosquillas a su pecho dormido?

¡Dios, no nos exime la pena de la náusea!

Límite

 Paisaje de temblor: no son higueras

ni cerros enfilados los que trazo

en el cristal en polvo del espejo.

Yo sueño con un mar que todo obrizo

marea tras marea, llega ardiendo

al límite entornado de los ojos,

y un ave de amarillo -no el canario-,

su vértigo de millas reposando

encima de curiosos obeliscos.

Yo sueño, puesto el mar, con una esquina

pintada en sus orillas y el feliz

tropiezo que nos junte en dicho vértice.

Amado, te imaginas cuánto ocaso

vendrá a curar su frío en nuestra sangre.

Fichero

 Tomarte de las manos, eso quiero,

a flor de argón y trino, y preguntarte

si pesa tanta novedad de hallarse

difunto bajo ficha de cristiano;

tomarte de las manos y enseñarte

el nuevo poderío de mis gafas

-¿no es muy difícil sustraerse al cerco

de mi sollozo en cuentas, que te duermes?-.

Amigo, date cuenta de una vez,

tan cerca estoy de ti, que tú podrías

llegar hasta mis labios y entregarme

un mar voluptuoso de detritus.

Ya nadie nos observa. Ya partieron

las aves últimas al sur, y haciendo

saludos con tu estola, se apodera

un soplo sexual del camposanto.

Agenda

 Comprar camisas rojas y corpiños,

mi agenda reza en fecha de diciembre,

y más y más proyectos; fumigar

el corazón, en suma, para enero.

¿Y en dónde está, por fin, la novedad?

¿Se han muerto los amantes? Ah... mi sexo

es una inmensa aldaba toda oídos

de un caserón cayéndose de solo.

Silencio de banquillos en la plaza,

tan sólo las palomas en arrullo,

y sin embargo cuánta multitud

de soledad urgiendo por mis ojos.

Sospecho que hay un Dios, y lo maldigo;

es bueno entrar en cólera: me animo;

no obstante, yerro el tiro de la piedra

y no se rompe el círculo de pájaros.

Nueve horas

 Violenta mascarilla que ya es tarde

y ordena estricto horario la función.

Repaso el verso: casi no he venido,

limpiar los camafeos lleva empeño.

Que no me tiemble el cuerpo, que mi voz

no vaya a denunciar ningún tumulto

de pájaros vidriosos en mi sangre,

trinando por hacerte alegre ronda.

Lo negaría, es cierto, yo no fui,

-¿autillos, dices?-, rara coincidencia,

y sin embargo sé que perdería,

si son mis ojos grandes de asustados.

Repaso el verso: casi no he venido,

y es claro una vez más que ya no vienes.

Paciente manecilla de reloj:

¿por qué has doblado el ángulo perfecto?

   

Hechizo

 En apariencia soy vacío aljibe,

empuja más adentro y hallarás

un circo nunca visto: trapecistas

haciendo nuevos números sin redes.

Es más; cerrada puerta en apariencia,

y sin embargo escucha cuánto viento

de mi coraje haciéndole discordia,

y cuánta olada abriendo mis sostenes.

Es cierto que nací de rara madre:

pequeño caracol de río en vainas,

¡y no sabría acomodarme en tierra

lo mismo que en el agua cuando muera!

Ahora bien, mi magia me consume,

al tiempo que la voy perdiendo en fuego,

entonces di, terrestre, la palabra,

y absorberá mi pecho luz rosada.

   

Argucias femeninas

 Aún me queda un número en los guantes:

un hijo de ojos grandes, plasma cálido

y ombligo medicado con yoduro

que pariré en un marco de anestesia.

Su llanto habrá de ser tu media vuelta

después de haber dispuesto que te vas,

que ya te fuiste, y por aquel gemido

darás de nuevo con mis senos firmes.

A donde vayas llevarás su olor

y la visión compleja de su feria:

canarios de aluminio y marionetas

ahogándose en bañera soleada.

Imprevisible giro de coraje.

Ranura de tableta violentada

en pos del comprimido veintiuno.

Un trago de agua sella mi carácter.

Posdata

a mi madre

 Y cuando esté dormida, ya lo sabes:

empieza a abrir al norte las ventanas,

conoces el terrible cosquilleo

que un díptero en los párpados supone.

Y vísteme de hermosa, blusa verde,

sostenes firmes, prendedor de luces,

y pinta mis mejillas de azabache,

que así me siente excepcional la muerte.

Miedosa apenas, bajaré a suburbios

del Bosco: no te atrevas a llamarme,

ni vayas a aguardarme en la intemperie.

Ya no podrás echarme el brazo al cuello.

¿Mi madre? Déjala exaltar subida

a palco improvisado, biografía

y sino de mis años. Ah... gloriosos

los muertos que anteceden a sus madres.

 

Rehabilitación

 Y si de tanto hacerme la promesa

de que mañana voy a mejorar

finalizara mejorando en serio,

y sin embargo me sobreviniera

que ya no pueda más batir mis alas

y deba resignarme a andar a pie,

cargando densas plumas e intentando

llevar compás con otros transeúntes,

o no consiga asimilar la azul

esencia mineral por mis raíces,

y el hambre se me vaya en consumir

rosquillas de embalaje azucarado;

y lo que es más, si sometiera el viento

de mi fogosa veleidad al hábito

de la fidelidad, y tú, buen hombre,

dejaras desde entonces de quererme.

Las otras

 Y desear de pronto ser aquella

que en corro de mujeres sonrosadas,

alegre va tejiendo invernaderos

-al ruiseñor le sienta chic el rojo-,

o la mujer vestida de celeste

con aros como lunas encendidas

alardeando párpados fatales,

-sus ojos resplandecen candilejas-.

Gozando anticipada libertad,

votar por la silueta del recinto

de berros y legumbres que desplaza

un humus saludable en su pollera.

Después la antigua historia. Sopesar

la florecida bolsa de detritus

colgando de mi pecho a la intemperie

y amarme ciegamente, qué remedio.

   

Trilogía

 Anoche estuvo oyendo el jazminero

las cosas que al oído le decía

un hombre a una mujer; el hombre a veces

llevaba hasta la boca el aromático

terrón desencajado, y era todo

idéntico a otras noches de sereno:

el miedo y la insistencia en contrapeso,

y el gato recorriendo el cobertizo.

Yo ahora me pregunto, cuál del par,

cristiano o jazminero fue culpable;

acaso aquel primero por decir

que el fresco estaba a punto para amar;

o el otro, el de los gajos tortuosos,

prestándole razón con su fragancia.

Magia

 Un hombre lleva una mujer al río,

los últimos remeros ya se fueron

y un pájaro amarillo el agua embiste

quebrando el sol en oro circular.

Y todo se repite, el intermedio

durante el cual detalla, el brazo en alto

las crónicas de ahogados mientras ella

arrima a sus oídos caracoles.

Descerrajado caracol, el pecho.

Se van perdiendo azules, se han perdido

en ese sueño de soñar que llegan

mecidos por el agua a la otra orilla.

Resuelto pez. Abrazo. Escalofríos.

El círculo de magia fue cerrado.

El hombre advierte que llegó el momento

de hacer mención al nubarrón de ozono.

 

Precaución

 Esta costumbre mía de quejarme

de a poco

y a hurtadillas, en el patio,

quejarme así,

mirando el jugueteo de los tordos,

los tordos que han hallado

alegre balancín en una rama

quebrada de un ciruelo,

y vuelta a los gemidos al oír

sus quejas caprichosas,

sus rápidos embistes,

sabiendo que otra vez,

pues sí, que me han vencido,

si nadie se acomoda a mi costado,

no importa cuánta precaución

con agua de jabón tomó mi cuerpo.

Gesto

 Me duermo.

Me estoy quedando ya dormida,

escucho en sueños que regresas,

que bajas las persianas

y que objetas

la dimensión del lecho y la cobija.

Qué bien has hecho en regresar -me digo-,

qué bien de veras, porque ¿sabes?,

yo sé aguardar dispuesta tu regreso

y sé cuidar dormida

y ovillada

tu sueño con mis brazos en cerrojo.

Vigilia inmensa que te vengo amando,

que vengo urdiendo el gesto necesario

capaz de seducirte finalmente:

¡acaso el repentino desenvaine

de un seno

sobre

el otro tras la luz

del faro proyectado en la pared!

Me duermo.

La luz de la mañana no me alcanza.

Delfina Acosta- Paraguay

8 de marzo de 2013

POESÍA. DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER.

Leer resto poemario:

Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes

http://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/todas-las-voces-mujer--0/html/ff50212e-82b1-11df-acc7-002185ce6064.html

__________________________________

DELFINA ACOSTA

Nació en Asunción, Paraguay ( 1956 ), pero su infancia y su juventud pertenecen a Villeta, donde cursó sus estudios primarios y secundarios.  Forma parte de la llamada Generación del 80.

Su primer poemario Todas las voces, mujer... obtuvo el Primer Premio Amigos del Arte. En relación con este libro cabe mencionar que el mismo figura entre las obras más consultadas de la Biblioteca Virtual de Cervantes.

Integró durante mucho tiempo el Taller de Poesía Manuel Ortiz Guerrero y dio a conocer algunas obras poéticas en publicaciones colectivas del citado Taller.

Publicó el poemario La cruz del colibrí, que lleva prólogo de la poetisa Gladys Carmagnola.   Reunió sus cuentos que obtuvieron premios y menciones en concursos literarios en el libro El viaje.

Su obra Romancero de mi pueblo ganó el segundo premio Federico García Lorca. Romancero de mi pueblo lleva prólogo del crítico y poeta Hugo Rodríguez- Alcalá.

Dio a conocer un poemario llamado Versos esenciales, dedicado íntegramente a honrar la memoria del gran poeta chileno Pablo Neruda. Fue presentado al público paraguayo en 2001, en la embajada de Chile en Paraguay. Varios ejemplares del poemario se encuentran en exposición permanente en la casa museo Isla Negra. El PEN Club del Paraguay otorgó al libro el Primer Premio destacando su elevado vuelo lírico y su lenguaje universal.

Su último libro, que ahora edita Portal de poesía, lleva el nombre de Querido mío: y es best sellers en Asunción, ha recibido el premio Roque Gaona 2004.

En el año 2007 publicó Versos de amor y de locura, un poemario de amplia difusión. En el año 2009 dio a conocer su libro de cuentos Guía de cementerio.

"El club de los melancólicos", que recoge trece cuentos, fue publicado en 2010.

Sus obras (cuentos y poesías ) están incluidas dentro de numerosas antologías nacionales y extranjeras.