23 de junio de 2015

PLASMO PALABRAS EN UN LIENZO MUDO





PLASMO PALABRAS EN UN LIENZO MUDO


Se nublan mis días
y las manos me tiemblan,
fotogramas de muerte
se asoman a mi ventana.
Las injusticias me enloquecen
los sufrimientos me castigan,
no puedo estar callado
dejar marchar mis sentimientos
y mirar para otro lado mi vista.
Desgracias en el aire se derraman
se llenan páginas de palabras bonitas.
¿No es acaso el poeta el denunciante
de un pueblo que no tiene sonrisa?
Emanan latidos lentos
en los cementerios
las flores derraman su color,
llenas de sufrimientos
se marchitan por tanto dolor.
Toscas palabras las mías
que llenas de sentimientos surcan
un destino incierto.

yoossett




José Romero Muñoz- España




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José Romero Muñoz  
yoossett@hotmail.com.

Natural de Huelva, nació en Agosto de 1959  afincado en   Quart e Poblet.(Valencia)  Estudio arte Dramático y Marketing  
Llantos y alegrías del Corazón en Marzo de 2013 su primer poemario
Palabra Quebrada segundo poemario publicado  en agosto de 2014 por la editorial El Taller del Poeta
Sus poemas están y diferentes antologías nacionales e internacionales
Profesor  de teatro 
Trabajo en los medios de comunicación de Huelva ,radio prensa y televisión más de veinte años.
La poesía le lleva a encontrarse con  otra de sus grandes  pasiones , logrando que broten de su ser los más profundos sentimientos y a la vez  sufrimientos y soledades .
Su  poesía tiene bastante  crudeza con la realidad  diaria  que le lleva a una poesía social 
Es miembro de La Unión  Nacional de Escritores de España,  La Asociación Cultural  A-Rimando,  presidente de una Asociación Cultural Literaria y d e Teatro  en Quart de Poblet (Valencia) lugar de residencia ,miembro de la Fundación  Costa Granada  y articulista en el periódico de tirada mensual . Pertenece al consejo cultural  de Quart de Poblet ( Valencia ) 
Colabora en Radio, recitales, eventos literarios, conferencias, revistas etc 






EL DESDEÑOSO


   
     
EL DESDEÑOSO 

     A Catherine Bailly

     Bebo en tu honor dios mío
     Tú que me has hecho tan triste
     Me has dado un pueblo que no es destilador de caldos
     Y entonces, ¿qué vino beberé yo en tu jubileo?
     En este suelo que no es suelo de viñas
     En este desierto en el que todos los arbustos son cactus
     ¿Es posible que llegue a ver en sus flores cada año
     Las llamas de la zarza ardiente de tu celo?
     Dime por qué Egipto mi pueblo arrastra sus cadenas

Cristo me río de tu tristeza
     Mi dulce Cristo.
     Espina a cambio de espina
     Tenemos una corona de espinas compartida
     Me convertiré pues me tientas
     Allégate a mi José
     Ya estoy mamando del pecho de tu madre la virgen
     Sin contarte a ti ya cuento algún Judas más por mis dedos
     Mis ojos le mienten a mi alma
     Donde el mundo es cordero tu cordero pascual--Cristo
     Bailaré yo mi vals al son de tu tristeza lenta 

Pero ¿soy yo tu hermano simplemente?
     Ya me han matado en tu nombre
     ¿Acaso era culpable de mi muerte?
     Tenía flores de amor hechas sólo de sombra en los ojos
     Mis manos agitaban los abanicos de las latanias al atardecer
     Por haber besado tu cruz la sangre me enrojece la boca

¿Acaso no era yo tu hermano?
     Danzo en honor de tu tristeza
     No llamo en mi defensa como testigos ni a padre ni a madre
     Y sin embargo mi dolor iguala al tuyo
     El agua de mi río es dulce--golondrinas llegad
     El peñasco ama al mar que la azota--tan lasa

Me tientas
     Y disfruto
     Me extravío por la música de tu alma
     Y son sólo las truchas las que cantan no obstante desafinadas
     Y muerto bailo yo por la tristeza lenta
     Los vicios en mi piel son los tres clavos de hierro en tus pies 
     [ en tus manos
     Qué sucio estás, Cristo, por haberte juntado con los ricos
     Su lujo es un ternero de oro colgado de los cuellos de sus ricos
     Camina por el camino de mi pueblo por el que voy cojeando 
     Me dirás en qué Egipto se aflige mi pueblo
     Mi corazón no es el desierto habla Cristo
     ¿No fuiste tú el que puso el oro vívido en mi vino de alegría?
     ¿Te debo mis dos fuentes?
     Tanto mi corazón como mi alma 
     ¿No fuiste tú el que le hizo a mi corazón dos ventrículos tan 
     [ diminutos?
     Un árbol de vida muerto florecía mi olvido.

Permaneces inmóvil
     Hiende el Congo su pena
     Pero qué sucio estás, Cristo, por haberte juntado con los ricos
     Cristo Cristo de mi Santa Ana
     Dime qué vino podré beber
     Para mentirle a mi pueblo
     Mi alegría es demasiado evidente
     Mi tristeza demasiado sucia
     Para ser un fuego de sabana

Perros iban tras de mí
     Cuando era mendigo
     Para celebrar la Eucaristía yo mendigaba el vino la levadura 
     [ y la sal
     Judío errante fui
     Para traicionarte a ti que me habías traicionado
     Ya me han matado en tu nombre
     Traicionado y luego vendido

El atardecer marchitaba las rosas
     Que perdían sus hojas de dolor

Mi María Magdalena se llamaba Anita
     Menos sucia que la tuya y por consiguiente menos abierta al 
     [ perdón
     Moriré pues sin ella
     No tiene levadura el pan de exilio
     Y soy judío por simple locura
     Mi locura es un pozo de oasis
     Pero el oasis no es tu llaga en el costado izquierdo

Cristo escupo en honor de tu alegría
     El sol es negro a causa de los negros que sufren
     A causa de los judíos muertos que buscan la levadura de 
     [ su pan.

Qué sabes de New Bell
     En Durban dos mil mujeres,
     En Pretoria dos mil mujeres
     También en Kin dos mil mujeres
     Y en Antsirabé dos mil mujeres
     Qué sabes tú de Harlem

Pesa el vino en mi corazón sufro porque gozo
     Cristo odio a tus cristianos
     No tengo amor para amar a todos tus cobardes
     Escupo contra tu alegría
     Por tener a mi derecha a mi izquierda
     Las mujeres de los ricos
     Me siento mal por haber bebido
     Tu templo está lleno de mercaderes que venden tu cruz
     Yo vendo mi negritud
     A cien perras redondilla
     Y la galera navega
     Hacia unas Indias de saldo

¡Ay! ¿Qué continente no tiene sus falsos negros?
     A mí me sobran hasta podría vender
     Incluso África tiene los suyos
     El Congo tiene sus falsos negros
     Tan cristianos, ¿son acaso por eso menos sospechosos?
     Oh muero en tu honor
     Pues me has tentado
     Al hacerme tan triste -

     (Del libro Epítome)
— Traducción del francés de Javier del Prado




Tchicaya-U-Tam'si- República del Congo     


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Tchicaya-U-Tam'si.          
Tchicaya U Tam'si nacido Gérald-Félix Tchicaya (Mpili, 25 de agosto de 1931 - Bazancourt, cerca de París, 22 de abril de 1988) escritor congolés
Pasó su infancia en Pointe-Noire, República del Congo y más tarde se fue a estudiar a Francia, donde más tarde ejerció de periodista y volvió al Congo en 1960. Allí siguió ejerciendo de periodista y mantuvo contacto con el político Patrice Lumumba. En 1961, comenzó a trabajar para la Unesco.
Como escritor, su poesía contiene un gran surrealismo y vívidas imágenes históricas y comentarios sobre la vida en África y la humanidad en general.
Desde 1989, el galardón Tchicaya U Tam'si se entrega en la localidad marroquí de Assilah.

Obra

Ces fruits si doux de l'arbre a pain 1990
Les Cancrelats 1980
La veste d'intérieur suivi de Notes de veille 1977
À triche-coeur 1960
Feu de brousse 1957
Mauvais Sang 1955














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LOCURA AL COMANDO




LOCURA AL COMANDO



Eran cientocincuenta
y no pensaban en la muerte.

Nada sabían que la locura
se instalaría en la cabina de comando.
Iban felices con planes y risas
entre  Barcelona y Dusseldorf.

De repente, cambió de mano el destino.
La locura desencadenó su lógica,
su mecánica negra tecnología.
Golpea y grita el comandante
delante de la puerta bloqueada
en tanto gritos y ruegos inútiles
anteceden al horrendo estruendo.

No hay como revertir la tragedia puesta en movimiento.
El loco embarcó con nosotros.
Adiós afectos, presentes e hijos,
la muerte es sorda y muda
y no oye súplicas humanas.
¿Cuántas veces el alucinado
en la cabina arquitectó el Apocalipsis?
¿Qué vidas escaparon de morir en el desierto, el océano, la selva
y en la ciudad enloquecida?
La muerte ya no es una hipótesis.
“! Abra esta maldita puerta!”
gritamos y nadie nos salva.
El loco embiste a la aeronave
contra las montañas
y sobre la nieve excesiva
es un algo que no se sabe
si es noticia
si es lamento
o apenas –tardía poesía.

(Affonso Romano de Sant'Anna, Río de Janeiro, 2015.)
Versión Washington Benavides, Montevideo, 2015.)




Affonso Romano de Sant'Anna- Brasil




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Affonso Romano de Sant'Anna (Belo Horizonte,Brasil, 1937). Poeta, docente, periodista, cronista y crítico. Ha publicado más de cuarenta libros y dictado clases en universidades de Brasil,  Alemania, Francia y los Estados Unidos de América.
Desde mediados de la década de los 60 participó activamente en “pensamiento, palabra y obra” en los movimientos de renovación de la poesía brasileña, lo que lo ha llevado a ser reconocido como una de las voces más importantes de su país y del continente. Le han sido concedidos innumerables distinciones a su obra y en 2012 se hizo merecedor del Premio de Poesía Brasilia.  Le fueron otorgadas las becas de las fundaciones Ford, Guggenheim y Gulbelkian. 




22 de junio de 2015

INDISCUTIBLE


INDISCUTIBLE


Es que me paré hoy....
¡Quizás! ayer no lo hiciera
y pasara de largo,
me hiciese la longui,
la sorda, 
la muda
o me hiciese una rapta
con mi pobre pelo...
Es indiscutible la forma
de pasar... 
a veces, 
y otras que...-las plazas- 
me sigan llamando, 
me convocan a permanecer
en una huelga de narcóticos
con prescripción de poltrona
y destino de Visa-Bankiolandia, 
o los fondos Buitres...
Me discuto a mí misma, si la nómina
rompe me atrinchera,
me agasaja con discursos de: dictaduras
de izquierdas y de caviar,
misticismo idólatra
o la propia dictadura del voto
pura validación o justificación
para seguir con el juego-sucio
y sus buenas ventajas-guerras.

Indiscutible es ahora cualquier 
revolución
que no sea pasada por el arma de la palabra
y la razón
que deje a las tripas en las cloacas
de donde comen...
Y, que la memoria no sea un papel
del obsceno miedo-diarreico
La memoria es lugar de trincheras
derrocadora de: Deuda externa
asfixia y despojo
crimen y locura, 
tortura, represión y violencia
Indiscutible es que -las Plazas-
sean del Pueblo
y no lugar de represión
tortura y llanto.-
Indiscutibles son las plazas

21.6.2015



Carmen Hernández Rey- España


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Carmen Hernández Rey
E-mail: dereycarmen@gmail.com
Soy una escritora innata, buena, mala o regular... ¡Pero escritora! Y sobre todo poeta.
-Mujer, hija, madre, hermana, amiga, amante...- Pero ante todo Poeta de la vida y la justicia.
La poesía llega a mi vida desde mi niñez, y sin yo saber que era verso, estrofa, poema... ¡Poesía! Y en mi madurez llega irrumpiendo todas las letras silenciadas, calladas y generando vida, llega rompiéndose como se rompe los odres viejos... por aquellos zurcidos nuevos... Nada hay que pueda subsanar ese correr de letras en mis venas.
Escribo por supervivencia... y supervivo porque escribo... Es mi tabla de salvación para olvidar, regenerarme y hacerme una Mujer nueva en cada línea de cada uno de mis versos...
Autodidacta, pero apasionada de la Filosofía, y sobre todos sus mitos, y arquetipos, he aprendido mucho estudiando Teología de forma amateur...
Tengo publicado un pequeño libro titulado "En la Alborá" Editorial Seleer. año 2010.
Tengo el honor de pertenecer a la UNED desde hace muy poquito... y colaboro con la Revista La Oruga Azul, donde tengo publicado varios de mis poemas...Me ha pedido que participe con la revista Guka de Argentina; y pertenezco a la Asociación de Paco Ayala Aliar.
Escribo en dos  blog personal: http://musasydiosas.blogspot.com.es/
https://fabulasparanomorir.wordpress.com/
Mis escritos están registrado en Sef Creative.
Profesionalmente, soy Personal Laboral fija de la Administración de mi comunidad y trabajo en el Departamento de Cocina, como Ayudante de Cocina,  en un Geriátrico.


" Tener, desear, mantener, contener...para cuando un desearnos, un mantenernos, un contenernos... Tener la dignidad de estar en este mundo -a sabiendas- que nos moriremos como todos, limpios o cagados, taponados-maquillados..." vacíos por dentro y esclavo hasta una décima antes de tiempo" poética extremeña. c.h.r





21 de junio de 2015

TUVE QUE DARME CUENTA



TUVE  QUE  DARME CUENTA



Me tuve que dar cuenta, que el pueblo
 es otra cosa,
 que la idea de amar es otra,
 que el verso no va junto al hambre
 de los despachos.
 Me di cuenta, o quizás ya lo sabía,
 que es mejor irse por la puerta grande levantando la cabeza,
 que seguir siendo esclavos 
 de los sillones
 Me di cuenta desde el primer día,
 pero quise darme cuenta aún  equivocándome 
 el ultimo día.
 No se nos compra,
 ni con el dinero,
 ni con el hambre,
 ni con la codicia,
 ni la envidia,
 ni los insultos,
 ni con la manía de atacar 
a quien no es el culpable,
 si no el utilizado
 por los que hay detrás.
 Esa es la peor miseria,
 la mejor honra
 es quedarse como es uno.
 Dormir, dormir, bien
 que ese el mejor placer 
 por conseguir.
 Hacer ...hacer el amor, que es el mejor momento
 del abrazo o la lengua.
 Callar. Callar un abrazo en medio
 de la lágrima.
 El resto es simplemente,
 la mediocridad 
que escampa a sus anchas,
 luego consigue ser
 el desecho de tanta mentira.
 Vivimos entre estercoleros,
 entre vertederos de basura
 menos mal que me ducho todos los días, 
 y la conciencia le gusta ser un ser lavable, por si acaso
 la secuestran.



Isabel Rezmo- España




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IRREVERENTE


IRREVERENTE


Hombres y mujeres  sin rostro, seres agazapados,
detenidos en el umbral del desconsuelo,
agitan dibujos negros en las paredes del alma
imperceptibles a la mirada.
La palabra mezquina  no sale y calla impávida,
eleva  los ojos íngrimos hacia el azul,
ventana al universo.
Ojo del tiempo husmeando el pretérito
entre  ardientes arenas arábigas.

Pero en el desierto
el dolor  cubre las calles de Palestina,
el asedio ya no es una palabra morbosa,
es una bestia hambrienta de sangre que sale a cazar
seres humanos, niños sin hogar, sin padres.
La masacre llega hasta el Capitolio
en busca de respuestas,
la indiferencia y la codicia reinan con apatía.
Las ruinas dejadas por los bulldózer no dan abasto
los invasores quieren más, hasta expulsar
a todo un pueblo de su milenario paraíso.

El expansionismo de Israel es inaudito,
irreverente, descarado,
quiere destruir y exterminar a un pueblo sin armas,
sin protección de las Naciones Unidas,
un pueblo que clama 
a  dioses y mentores judíos
por la paz que tanto predican.

La Franja de Gaza pisoteada de nuevo, husmea
ante el desastre invasor que esconde sus cañones
recalentados por el asalto.
Hombres y mujeres sin rostro, niños indefensos,
atemorizados por las botas y las masacres,
claman al mundo la  cruenta opulencia  israelita
respaldada por despiadados poderosos,
devuelva su territorio,
sus necesidades básicas y los deje vivir en paz.
Sus voces merodean las ruinas de sus hogares
en busca  del pasado,  el  anterior
a la llegada del invasor judío impuesto por el dinero,
por la supremacía  del poder.

Hombres y mujeres sin rostro para el mundo,
con los miembros rotos deliberadamente,
caricia de las macanas del ejercito judío,
miran hacia el universo
en busca de la palabra prohibida,
¿dónde están sus dioses en tantos años de represión?
Esa palabra llamada  libertad, se encuentra 
tras las murallas de una inmensa cárcel
construida para ella y el perseguido pueblo palestino.




 Marianela Puebla- Chile


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11 de junio de 2015

Cambios


Cambios

Tengo un nuevo oficio: vendo humo metafísico
Para el consumo de arañas y hormigas
que hay a granel en el patio de la casa;
como se dice en Madrid, es una buena oferta,
fórmula de a dos pesos, no más; 
humo gris que se deposita en el cerebro,
es instantáneo como el café:
lo he comprado en el mercado de pulgas,
ahora, en el primer bajón de este verano, lo revendo;
es un producto natural de una edad de las ilusiones;
es un paradigma en transición acelerada sin explicación;
un paradigma que sólo con ejemplos equívocos se define;
humos que en su tiempo fueron máquinas impresoras
reemplazadas en un ay por un timbre de goma;
por una hoja impresa por un lado, y por el otro nada; 
diré que las máquinas de lectura mecánica 
de textos impresos, por la maravillosa invención
de la radio y el teléfono, se están borrando, 
monjes en oscuros monasterios escondieron humos
en libros iluminados que pintaban a colores;
pero después del hundimiento del Titanic
los monjes y sus cajitas doradas se borraron; 
había que comenzar de cero; nunca de cero a la izquierda,
esa maldita fórmula conseguía ver el mundo detenido,
como un platillo suspendido en el aire;
hasta que vino la invención del telégrafo,
debido al intenso uso de la telegrafía hubo muchas catástrofes;
Vicente García Huidobro retrató en sus versos las primeras desgracias,
aseguraba haber visto el hundimiento de un barco 
que se iba de cabeza con todas sus luces encendidas; 
era la forma más rápida de hablar con una persona,
con frases breves hechas con verbos claves, saltándose
artículos y pronombres: fallecido padre cielo eterno
venga pronto esperamos hijos; otro: brilla sol primavera;
luego vino el teléfono (yo haría un monumento al teléfono),
en tiempos de dictaduras, el teléfono y la radio tuvieron un éxito formidable;
la noticia del rendimiento incondicional de los nazis
se oyó por onda corta y onda larga en todo el mundo;
las piedras que estaban muertas se levantaron en los caminos;
los árboles y el viento hicieron fiestas interminables;
la ceniza de los huesos de aquellos que habían quemado
en los hornos de exterminio, de abono para los cultivos que eran
se levantaron temprano, alegremente apuraban las patatas,
las lechugas, los ciruelos amargos se volvieron dulces;
al final de la guerra, la radio fue como el arca de Noé después del diluvio;
cuando los barbudos de Fidel bajaron del monte
con rumbo a La Habana, era Año Nuevo en Valparaíso;
imaginándose la resistencia francesa, un joven poeta
escuchaba Radio Rebelde debajo de la cama;
cuando arribó un paquete con la antología
de Casa de Las Américas donde el joven poeta había estampado sus versos,
el padre abrió el paquete de libros, uno por uno,
los lanzó por la ventana; fue en aquel año 
el gran terremoto de Valparaíso; el desastre de la avenida Brasil,
el hundimiento del remolcador Angamos, la primera transmisión 
en blanco y negro de la televisión;
pobre entonces era la bohemia, grande la higuera que había en el patio;
a poco de llegar el verano, pájaros irreales se llevaban los árboles,
se los llevaban arrastrándolos pegados a sus patas;
era extraño ser que el sol se tapaba con tantos árboles volando;
también se llevaron  los cerros; con mis propios ojos lo vi: el cerro Cordillera
gritando los insultaba para que no se lo llevaran; que no era Madrid bajo el acecho de las bombas nazis;
que no era sólo Madrid: todo el planeta se incendiaba; Neruda ya había muerto;   
después, yo me marché para Londres, ningún automóvil hacia oír  sus bocinas;
 me eché a descansar en una cama muy blanda, cuando abrí los ojos,
vi que todo el mundo andaba con una mano en la oreja,
debajo de la mano un teléfono móvil; lo primero que ahora se oye
son las llamadas telefónica en público; sea en el autobús, en el aeropuerto, 
en la maternidad o en la espera el dentista, 
es una voz alta que rompe el silencio: “Hola, ¿dónde estás?”
"estoy aquí ¿y tú? se desconoce la respuesta;
pero aquí y allá, no se mueve una hoja: reina conformidad absoluta.



Eduardo Embry- Chile



[ESTE POEMA de Eduardo Embry, se halla en la colección de la Biblioteca The Wiener Library de Londres, dedicada al estudio de la persecución nazi en Europa y el tema de los refugiados en Inglaterra.]






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Así, opinan mis versos






Así, opinan
mis versos

                              

Entre las malezas
del pensamiento
encontramos  ramos sangrientos
picoteados en la garganta
del sol....

Surcamos
este nuevo velorio de pus y sangre
derramada en el
 crucifico de jehová,

ahí justifican su presunta
sanación patriótica,
excusando al  León



En busca de la salvación 
no del corrupto
que ofrenda cadáveres
y cementerios sin
Dios
En una esquina de esta
 primavera parturienta
de miseria, maquillada
de paz 
en los ovarios
del infierno democrático
que viven hoy
las madrugadas sin
sueños
ni
 atardeceres
sin aromas...

Y

Así
gobernantes
que apadrinan
el saqueo
de la miel
el pisoteo
de la carta sagrada
escrita con sangre y  pólvora
en el hueco de la 

historia republicana

Y
Así
enmudecen 
inclinados 
en el fango
de su cloaca
reeleccionista
Y
todo esto,
se narra en la nalga
de la Patria, violada
por sus autoridades,
con la finalidad
de seguir,acosándola
violándola y
preñandola
de ignorancia
mentiras,
hambres
y sepulcros

Y
 Así
también, murió
y
se fortaleció
el pecado original
en los glúteos
de las urnas
electoral
de la
República Dominicana




Ramón Danilo Correa- República Dominicana

Mayo/Junio/2015