30 de agosto de 2015

ALTOS ÁRBOLES




ALTOS ÁRBOLES

Qué tristes se ven los altos árboles
Cortados en pequeños trozos;
Parecen llorar, pero sus gemidos no se oyen,
Apaga sus dolores
El ruido del motor del camión que los lleva;
Más triste y preocupada se queda atrás la tierra:
Teme convertirse en otro desierto.



Eduardo Embry- Chile

23 de agosto de 2015

TIRANÍA SILENCIOSA



TIRANÍA SILENCIOSA

Regresa al antihogar
y encuentra el frío en la mirada,
insultos y palabras
que devalúan su autoestima.

Reproches
envueltos en lo sórdido.

No es dueño de las horas.
Cualquier retraso y un castigo de silencio.

Prisionero en una cárcel sin raíces.

El tacto de la piel
se desvaneció hace años.

Sólo una sombra permanece.

La tiranía silenciosa
son los tentáculos que lo atan a una rueda,
donde la vida es una muerte anestesiada.


Ana Muela Sopeña

19 de agosto de 2015

PULSO DE CONCIENCIA




PULSO DE CONCIENCIA

El frío de la noche acude a mí;
apoya en mis hombros su luz inacabada,
- para justificarme -,
resumen de los siglos, pulso de la conciencia.

Y un pájaro caerá
con gélido pulmón bajo sus plumas,
sin que nadie añore su aleteo
mortal dentro del aire.

Un árbol se retuerce de dolor,
abrazado a la sombra,
estéril el desierto en su raíz,
sin que nadie alivie su tristeza.

La nieve no conoce los veranos;
la edad de los glaciares
tiembla la soledad de su destino
sin que nadie ilumine su quietud.

Quizás aún quede un mundo que cuidar,
relojes que se puedan detener
con tiempo de ternura en la mirada
antes que el plazo acabe.

La tierra fluye desde el universo,
salvaje, virginal,
y siempre verdiazul

a pesar de su muerte innecesaria.


Manuel M. Barcia

18 de agosto de 2015

LOS POETAS NO ESCRIBEN LOS POEMAS



LOS POETAS NO ESCRIBEN LOS POEMAS

Qué ardua es la tarea de iniciar
este ignoto sendero de renglones;
caminar las palabras sin destino
buscando una lengua que las guíe
hasta el alma de un verso salvador...

Sin embargo,
es posible a su través,
viajar por la poética epocal,
ser yo intrasubjetivo,
imagen arquetípica o emblema,
sugerencia y pudor,
disonancia y esmero,
e incluso laberinto sin razón
que traspasa fronteras
allende los motivos para mi entendimiento.

Pero no tengo excusas,
un poema viaja cuando quiere
y yo le pertenezco.

Acógeme iletrado en tu seno
y sé mi biografía cuando llegues.

Los poetas no escriben los poemas,
tan sólo los trasladan de lugar,

o remansan su flujo inmaterial
en pausas de quietud
hacia lo incierto.


Manuel Martínez Barcia- España

15 de agosto de 2015

LOS MUERTOS TIENEN PATRIA









El poeta Manuel Martínez Barcia, que nació en Vigo el 3 de noviembre de 1952 y residía en Sevilla (España) ha fallecido de un infarto el 13 de agosto de 2015, hace dos días.
Participó en este blog con 8 de sus poemas.


Hoy reedito este en su memoria, sobre la inutilidad de la guerra.
Su blog: http://unembrujodefuego.blogspot.com


Mis condolencias para toda su familia, amigos y compañeros de letras.
Descanse en paz
Manuel, allá donde estés, tu poesía y tu recuerdo como persona de gran calidad humana se quedan con todos nosotros...




LOS MUERTOS TIENEN PATRIA

Tú conoces la edad de los abismos,
los héroes que caen
mientras sueñan haber sido victoria.

Y a todos los que fueron
como un himno sin letra,
apenas ilusión de su reflejo,
signos del almanaque cuya vida deshojan
sangrando en las tinieblas.

No fuiste recompensa del honor,
siquiera recibiste una medalla,
decidiste, prudente, la nobleza.

Sin embargo,
los muertos tienen patria:

Desconocen las gestas impasibles,
la gloria belicista del soldado,
las órdenes de alta graduación
que deben ser cumplidas
sin remedio.

Se oyó aquel silbido por el aire.
No supiste, que tras una mirilla,
el ojo de un halcón
volaba peregrino hasta tu pecho.

Y allí, contradictoria,
la fiebre sin dolor,
azufre por aliento,

como un cielo plomizo que la luz desvanece,
arriando tu bandera.


Manuel M. Barcia- España